Невеста Волка - Зоя Берг

— Сразу?

— В тот же миг.

— Но… это… странно.

— Вероятно.

Я смотрю в окно. Потом обратно на него.

— Ты хоть понимаешь, — говорю я тихо, — что я сейчас должна была бы встать и уйти? Или закричать. Или что-нибудь швырнуть в тебя. Потому что то, что ты мне сейчас рассказал — это… какой то… кошмар.

Он смотрит на меня долго. И молчит. Просто молчит.

— Отцу нельзя говорить, — бормочу, — это его убьет.

— Как скажешь.

— Он не должен знать, кто ты!

— Как скажешь.

Я киваю. Медленно. Прокручиваю в голове все что услышала.

Месть, которая не состоялась. Слежка, которая стала привычкой. Девочка в документах, которую он не знал — и захотел узнать.

«Или захотел сохранить».

«Или захотел забрать себе, потому что не умеет иначе».

— Можно я пойду? — спрашиваю я.

— Да.

Я медленно иду к выходу. У двери останавливаюсь — не оборачиваясь.

— Влад.

— Да.

— Ты сказал, что хотел посмотреть, что будет если сделать меня волчицей.

— Да.

— Ну и? Что ты видишь?

Тишина. Долгая.

— Вижу, — произносит наконец, — что она вполне успешно осваивает территорию.

Я выдыхаю. И выхожу.

Иду по коридору. Тихо, ковер глушит шаги. Останавливаюсь у окна — там внизу сад, фонари, мокрая трава.

«Папа», — думаю я. — «Ты такой дурак».

За спиной, в кабинете, тихо. Влад не вышел следом.

И это меня не удивляет, но почему-то расстраивает…

Глава 22

В комнате темно.

Я не включаю свет. Просто захожу, закрываю дверь и стою у порога, пока глаза привыкают. За окном — фонари, сад, влажная темнота. Та же, что была из коридорного окна. Только здесь тише.

Сажусь на кровать. Прямо так — в спортивной куртке, в кроссовках. Смотрю в потолок.

«Папа», — думаю опять.

Беру телефон. Поздно. Ну и пусть!

Тыкаю контакт. И пальцы дрожат как обычно.

Сколько раз я ему вот так звонила? На грани истерики? Перед выпускным, когда он опаздывал. После маминой операции, когда он не брал трубку три часа. В ту ночь, когда пришли первые коллекторы и я в одиночку разбиралась с ними в подъезде.

Он берет после второго гудка.

— Доча! — голос бодрый, почти радостный. — Ты как там? Все хорошо?

— Нормально, — говорю я. — Пап, я хотела спросить. Долг. Ты разобрался?

— А, это! — он смеется. Легко, как смеются люди, у которых все позади. — Само рассосалось, представляешь? Позвонили, сказали — закрыто. Я не стал особо разбираться. Бог дал, бог взял, главное — тихо стало.

Само рассосалось. Я закрываю глаза.

«Миллионы рублей. Угрозы. Брачный контракт. Кабинет, где стоял мужчина с холодными глазами и говорил про почки спокойным голосом бухгалтера. Само рассосалось, папа».

— Хорошо, — говорю я вслух. — Рада за тебя.

— Слушай, ты не обижайся, я сейчас немного занят…

И вот тут я слышу.

Сначала — голоса. Несколько. Мужские, приглушенные, но характерные — тот специфический полушепот, который бывает только в одном месте. Потом — звук, который я с детства научилась узнавать сквозь стены, сквозь сон, сквозь собственное притворство, что все нормально.

Карты. Стук фишек. Атмосфера, которую я ни с чем не спутаю.

— Пап. — Я стараюсь, чтобы голос звучал ровно. — Где ты сейчас?

— Да так, у друга. Все нормально. Ты не переживай!

— У какого друга?

— Марго, да все в порядке, — в голосе появляется легкое раздражение, та нотка, которая всегда означала: не лезь, все под контролем. — Ты прости, мне сейчас некогда, я перезвоню. Целую, дочь!

Гудки.

Я смотрю на темный экран.

Потом кладу телефон на тумбочку, рядом с фотографией — мама и мы с братом, три года назад, еще до маминой больницы, когда мы ездили на дачу к тете Вере и я поймала щуку и орала от неожиданности, а все смеялись.

Щука была маленькая. Отец потом долго рассказывал про нее всем знакомым, раздувая размер раза в три.

Я откидываюсь на подушки.

Из глаз начинают течь слезы. Сами. Без разрешения и без повода. Или со всеми поводами сразу, которые накопились за эти дни. И за всю мою жизнь.

Контракт, Влад, Антон, болеющий мальчик, мой брат, который верит, что мир справедлив, моя мама, надорвавшее сердце из-за таких вот выходок.

И мой отец.

Смешной, безалаберный, любимый, невозможный папа — который сидит где-то у «друга» и снова играет, пока его долг чудесным образом «рассосался».

И он ведь понятия не имеет, что заплатил за него тот мальчик, которого он бил в четырнадцать лет. Только мальчик вырос. И забрал детские долги мною: моим телом, моей душой…

Слезы текут и текут. Я не вытираю — зачем, некому смотреть.

Просто лежу на кровати поверх покрывала, смотрю в потолок, и плачу. Тихо-тихо всхлипывая. Просто плачу.

И тут вдруг стук в дверь — такой тихий, что можно не услышать если не хочешь.

Я сажусь, вытираю слезы, прочищаю горло.

— Войдите, — голос почти ровный.

Дверь открывается. Тонкая полоса света из коридора. В ней — силуэт Марии Петровны. Поднос в руках. На подносе — чашка, от которой поднимается пар, и маленький аптечный пузырек.

Она входит. Ставит поднос на столик, включает маленький торшер у кресла — не верхний свет, не резкий, тихий теплый круг.

Я моргаю.

— Травяной чай, — говорит Мария Петровна. — С медом. И валериана, — кивает на пузырек. — Двадцать капель на треть стакана воды.

Я смотрю на нее.

Она смотрит на меня — без жалости, без той фальшивой мягкости, от которой становится только хуже. Просто смотрит. Спокойно, как смотрят люди, которые видели многое и не делают из чужой боли событие.

— Спасибо, — говорю я.

— Пейте пока горячий.

Я встаю с кровати, подхожу, сажусь в кресло, беру чашку. Чай пахнет по-летнему, по-деревенски. Делаю глоток. Горячо. Горло перехватывает, но по-другому — не от слез, а от тепла.

Мария Петровна не уходит. Стоит чуть в стороне, сложив руки. Не нависает, не смотрит в упор — просто есть рядом.

— Почему? — спрашиваю я наконец.

Пауза. Маленькая. Почти незаметная.

— Владислав Андреевич сообщил, что у вас был трудный вечер, — произносит она. — И