Бывший муж. Есть ли второй шанс? - Мэри Кац

Бывший муж. Есть ли второй шанс?

Глава 1

— Это моя дочь, — заявляет Демид, мой бывший муж, стоя в дверях гостиной. Его голос низкий, рычащий, без единого шанса на возражение.

Вот как я так умудрилась: прийти в гости, а тут этот бугай… мой бывший муж, который еще вчера принял меня за девушку легкого поведения. Нет, он, конечно, всегда экономил не там, где надо, но чтобы настолько… это уже нонсенс.

— Поздравляю, — мой голос звенит от напряжения. — Ты первый мужчина, который смог забеременеть и родить. В Книгу рекордов Гиннеса захотел?

Он щурится. Я чувствую, как он сдерживается, чтобы не зарычать. С выдержкой у него всегда были проблемы. Удивляюсь, как он вообще может служить в элитных спецвойсках? Еще, кажется, в звании подполковника сейчас.

— Я не беременел и не рожал. Но без меня ребенка бы не было. Это факт.

— Ты просто биологический донор. Одноразовый, — выделяю последнее слово.

— Даже так... — он делает шаг вперед, и я чувствую, как воздух между нами становится напряженнее. — Могу стать многоразовым

Он нависает надо мной, сканирует взглядом. Я знаю этот взгляд. Он просчитывает все: варианты, пути отхода, уязвимые места. Когда-то я думала, что это профессиональное. Теперь понимаю — это привычка. Он всегда так смотрит на то, что хочет контролировать.

Мы стоим друг напротив друга, и я вновь чувствую себя Дюймовочкой. Он высокий, широкоплечий, кажется, за то время, что мы не виделись, он стал еще шире. Накачанный бицепс и рельефный торс подчеркивает идеально сидящая черная рубашка. А я едва достаю ему до плеча.

— Послушай, Демид… — начинаю я, стараясь, чтобы голос звучал уверенно, хотя внутри меня трясет. Я все еще помню, насколько одержимым становится бывший муж тем, что считает своим. Так что сейчас нужно действовать как сапер. — Мы не виделись три года. Ты мог бы хотя бы поздороваться нормально, а не устраивать допрос с пристрастием. Если ты забыл, то мы в гостях.

— А ты могла бы сказать, что у меня есть дочь, — он не повышает голос, но жесткости в нем достаточно. — Блять, Ника, три года, Ника!

— Ты подписал документы, — напоминаю я. — Сказав, что тебе не нужны дети. Ты был честен. Считай, я тебя освободила от этого бремени…

— Честен?! — жестко перебивает. — Это моя дочь! И я бы ее никогда не бросил!

— Забавно, что на следующий день после развода ты утешал себя в объятиях другой. О каком «я бы ее никогда не бросил» идет речь?

— Ну так я имел право. Развод с истеричкой отмечал. Тем более, парень я видный, на меня всегда был спрос!

Внутри я прямо так и закипаю. Ух, какой же он напыщенный индюк!

— Я хочу знать свою дочь. И я узнаю. С твоей помощью или без нее. А вот ты будешь наказана. Долго и сладко.

Он делает шаг вперед. Я отступаю, и в этот момент моя рука задевает подставку с тортом. Торт — огромный, с безе, кремом, ягодами — шатается, наклоняется. Я пытаюсь удержать его, но… получается наоборот. Я резко нажимаю на край подноса, и целый большой торт летит прямо в лицо Демиду.

Хм, и вот как тут в карму не верить?

Глава 2

Чуть больше шести лет назад…

Дую на выбившуюся прядь из пучка, которая еще и неприятно прилипла ко лбу. Лифт в этом доме не работает уже лет пять, и каждый раз это маленькое путешествие напоминает мне, почему я не люблю физру. Ладно, вообще здесь не так плохо, потому что эта квартира досталась мне бесплатно. Ну, почти. Дальняя родственница по маминой линии уехала за границу и разрешила пожить в её квартире. Плата только за коммунальные услуги. Для студентки из семьи среднего класса это подарок судьбы.

Дом старый, девятиэтажка ещё советской постройки. В подъезде пахнет кошачьим счастьем, мусоропроводом и ещё чем-то неуловимо кислым. Я зажимаю нос и стараюсь дышать ртом, перепрыгивая через ступеньки. Рюкзак с конспектами тяжело бьёт по спине, ноги гудят после пары по физкультуре. Я то вообще далеко не спортсменка, а тут бегать заставляют.

Седьмой этаж. Восьмой. Я почти у цели.

Перевожу дыхание и хватаюсь за перила, когда слышу громкие мужские голоса и непонятные всхлипы с матом.

Я замираю. Голоса доносятся из квартиры бабы Тамары.

Милая старушка, которая живет подо мной, кажется, знает всех в этом подъезде. Она угощала меня пирожками, когда я только заселилась, напоила чаем, выслушала мои жалобы на первую сессию. А ещё она помогала мне поливать цветы, когда я уезжала на каникулы, и оставляла записки под дверью: «Вероника, не забыла купить хлеб? У меня свежий есть, заходи». Она стала мне почти родной.

Сквозь приоткрытую щель, вижу огромного, массивного мужчину, который держит почти одной рукой на весу худощавого Славу, сына бабы Томы.

Широта плеч незнакомца поражает. Коротко стриженные волосы. А еще бицепсы. Я такие только в кино видела.

В отражении зеркала, которое висит в прихожей, я вижу бабу Тамару.

Она сидит на диване в гостиной, лицо закрыто руками, плечи подрагивают. Явно же этот громила к ним ворвался. Я слышала, что в районе орудуют бандиты, которые нападают на пенсионеров. Баба Тамара одна, Слава — не боец. А этот бугай их запугал. Вон он какой страшный.

Что в таких случаях делают? В полицию звонят? Нет, сначала оглушу его, потом мы все вместе его свяжем, а то полицию не дождёшься. За то время, пока они едут на вызов, точно могут убить.

Бросаю взгляд на огнетушитель в углу. Не знаю, откуда он в квартире и как давно стоит, но надеюсь, он хотя бы в рабочем состоянии. Хотя, если не сработает — использовать его как дубину. Просто взять и шмякнуть верзилу по голове. С размаху. Сильно.

Я крадусь к нему на цыпочках. У меня нет чёрного пояса по джиу-джитсу. Я не умею драться. Моё единственное достижение в спорте — это грамота за участие в областных соревнованиях по шашкам в седьмом классе. Шашкам! А сейчас я хочу напасть на человека, который одной рукой держит на весу мужчину.

«Ника, ты дура, — парирует внутренний голос. — Ты