Развод и женская месть - Марика Мур

— Мам… — только и сказал он.

— Нет, сын. Я не в порядке. Но я справлюсь. Потому что кто-то должен.

На той стороне улицы зажглась вывеска кафе. Я перешла. Пальцы дрожали.

— Ты не должен втягиваться. Не отвечай ему, если он пробьётся. Всё. Тебе не место в этом. У тебя своя жизнь. Слышишь?

— Слышу, — хрипло. — Мам, ты такая сильная… Но если тебе что-то будет нужно — я рядом. Всегда.

Я кивнула, хотя он не мог видеть.

— Я знаю, сын. Спасибо.

Я нажала «завершить» и спрятала телефон обратно.

В груди было жжение. В голове — вой. Но я шла дальше. Потому что, видимо, теперь это моя жизнь. Моя новая роль. Без иллюзий. Без Саввы. Без любви. Только — ясный взгляд. И страх за мальчика, который ничего не просил. А оказался — никому не нужным.

ГЛАВА 20

Кира

У меня всё ещё дрожали руки.

Нет, не от страха. Не от злости. От бессильной, пронзительной, дикой боли, которую некуда было деть. Боль не за себя — за ребёнка. Этого маленького мальчика, оставленного без шанса. Брошенного двумя идиотами, которым когда-то показалось, что они взрослые.

Воздуха не хватало. Хотелось бежать, сбрасывать с себя всё — запах его квартиры, тупую растерянность Саввы, его шатающуюся фигуру с бокалом виски и пустыми глазами.

— Прости, Кира, но я не знаю, что с ним делать... — эхом отозвались его слова в голове.

Ты — не знаешь?

Ты отец.

Ты и эта твоя... эта Ира, что свалила с ребёнком на руках, будто кефир в магазин сдать за акцию.

И теперь вы оба — "не знаете".

Я взяла телефон и долго смотрела на него. Нужно сделать это… нужно.

Набрала. Руки всё же дрожали.

— Дежурная часть, слушаю.

— Здравствуйте... Меня зовут Кира Романовна Мартынова... простите, Доронина. Я хочу сообщить, что ребёнок — грудной — остался в квартире с отцом, который находится в состоянии сильного алкогольного опьянения. Мать ребёнка исчезла, оставила младенца без присмотра. Судя по всему сбежала.

— Адрес?

Я продиктовала. Квартира Саввы.

— Вы кто ему?

— Я бывшая супруга отца ребёнка. Меня позвали, чтобы «разобраться», но я не имею к ребёнку никакого отношения. Мать малыша оставила его мне со словами «Что ей он не нужен…» Я не могу оставить это так. Это опасно. Ребёнок может пострадать.

Мужчина еще задавал вопросы, я отвечала и ходила по квартире не находя себе месте.

Спустя минут пять или быть может больше, я отключилась.

Теперь всё было официально. Законно. Правильно.

Теперь этот мальчик — не останется наедине с человеком, который понятия не имеет, что с ним делать.

Теперь мать — будет объявлена в розыск, как минимум административный, за то, что оставила ребёнка в опасности.

Я просто сидела, сцепив пальцы на телефоне. Смотрела вперед и ничего не видела. А потом — заплакала.

Тихо. Глухо. Без крика. Просто — как течёт вода из старой трубы.

Я не хотела мстить ему, этому маленькому малышу.

Я не хотела войны.

Я хотела, чтобы всё было как должно.

Но, видимо, в этой жизни — если не ты, то никто.

А если ты — то до конца.

* * *

Прошло всего несколько дней.

Но по ощущениям — будто месяц. Или год. Я будто старела прямо на глазах у зеркала, даже не скрываясь.

Пила кофе, от которого только мутило. Не могла ни читать, ни слушать музыку. Телефон всё это время молчал. Ни Саввы, ни Иры — ни одного сигнала.

До этого утра.

Позвонили из отдела опеки.

— Кира Романовна? Добрый день. Это Орлова Марина Алексеевна, инспектор опеки района. Вас указывают в заявлении как свидетеля ситуации по ребёнку Савелия Мироновича Мартынова. Все верно? Нам нужно, чтобы вы подъехали для дачи пояснений.

Я спокойно ответила:

— Конечно. Я приеду.

Ничего другого я бы и не сделала.

Я села в такси. Искать улики, шантажировать, мстить — это всё не про меня. Я делала то, что считала правильным. Единственное, что спасало в этом кошмаре.

Коридор был унылый. Стены цвета, который уже так просто и не определить. Пахло бумагой и чуть — сыростью.

Меня провели в кабинет.

— Садитесь, Кира Романовна, — сказала женщина, лет сорока с лишним, усталая, в очках. — Мы уже проводим проверку по факту поступившего сообщения. С ребёнком сейчас работают. На момент прихода сотрудников отец находился в состоянии алкогольного опьянения, подтверждено. Ребёнок был без присмотра. Господин Мартынов, судя по всему, пытался справится, но не вышло.

Я кивнула.

— Всё именно так. Я привезла ребёнка, потому что его мать — Ирина Игоревна Кизилова — бросила его у меня в кабинете. Сказала, что отец ушёл, и он ей не нужен без него. Поставила переноску на стол и ушла.

— И вы отвезли ребёнка отцу и как понимаю своему супругу?

— Да. Потому что он — биологический отец ребенка. Это установлено. Я не имела ни права, ни морального ресурса заниматься этим ребёнком. Это не моя обязанность.

Инспектор молча записывала.

— Что можете сказать о родителях?

— Всё что вы и так знаете теперь. Отец пьёт и ищет себя. Мать — исчезла. Я не видела её с того дня. Насколько знаю, на связь с ним или с органами она не выходит. Она оставила грудного ребёнка без законных оснований и поручений. Это уголовно наказуемо.

Инспектор кивнула:

— Мы уже передали материалы. Полиция ищет мать. В отношении отца — временно ограничены родительские права. Ребёнок изъят и помещён в Дом ребёнка на период проверки.

— С ним всё хорошо? — не удержалась я.

— Да. Его осмотрели, провели все необходимые процедуры, не стоит переживать — ребёнок в удовлетворительном состоянии. Плачущий, голодный, но без признаков насилия.

Я кивнула. Это я и так знала.

Откинулась в спинку.

Где-то внутри меня рвануло. Не жалость к ним. Не к Ире. Не к Савве.

А к этой маленькой, брошенной жизни.

Когда я вышла из здания, город был тот же.

Машины ездили, собаки тянули поводки, молодая пара смеялась, не заметив, как я едва держалась на ногах.

Как будто всё — продолжалось.

А я стояла. Словно в стороне от этого мира. Словно не я трясла в руках младенца, прижатого к груди, решая, кому он нужен.

И только одна мысль билась в