Развод. Тайна с глазами мужа - Оксана Рэй

— Пап, — голос дрожит, но я заставляю себя говорить ровно. — Можно мы с Аней, поживём у тебя немного? Ну, в твоей городской квартире. Ты же сейчас на даче часто бываешь…

— Конечно, можно, — отвечает он без колебаний. — Ты чего, спрашиваешь? Квартира пустая, хоть сейчас приезжайте. Там чисто, я на прошлой неделе уборку делал. А что случилось-то, Вер? Почему не у себя? Поссорились с Матвеем?

Я закрываю глаза. Прислоняюсь спиной к стене.

— Да, пап. Поссорились. Там долго объяснять… всё сложно.

— Он тебя обидел? — голос отца становится жёстче. Я знаю этот тон. Он готов ехать, разбираться, защищать. — Руку поднял?

— Пап, я тебе потом обязательно все расскажу. Нам надо собираться с Аней. Но мне нужно, чтобы ты… — я запинаюсь, подбирая слова. — Чтобы ты пока поменьше с ним общался. Если он позвонит, ничего не говори про то, что мы к тебе переехали. Вообще, по возможности избегай разговоров. Хорошо?

Повисает пауза. Долгая, тяжёлая.

— Вера, ты меня пугаешь.

— Да всё хорошо, пап. Я просто… — я сглатываю ком, — Просто произошли события, которые я не могу игнорировать. И тем более простить.

— Ладно, — выдыхает он. — Я понял. Потом расскажешь, как будешь готова. Матвею ничего не скажу. Приезжайте хоть сейчас. Ключ у тебя есть.

— Спасибо, папа.

— Ты это… — он мнётся. — Ты если что, сразу звони. Я в любой момент приеду. Хоть ночью.

Я улыбаюсь сквозь подступающие слёзы.

— Хорошо. Я люблю тебя.

— И я тебя, дочка.

Я сбрасываю звонок. Смотрю на телефон секунду. Потом убираю в карман.

Матвей может приехать в любую минуту. Вернуться за вещами. Или чтобы устроить скандал. Или чтобы… я не знаю зачем. Но я не хочу, чтобы он застал нас здесь.

— Ань! — кричу я, проходя в спальню. — Ты собралась?

— Почти! — слышится из детской.

Открываю свой шкаф. Беру сумку, кидаю туда джинсы, свитера, бельё. Паспорт, свидетельства, деньги. Всё, что может понадобиться.

Последний раз оглядываю комнату. Нашу спальню. Где я столько лет спала рядом с человеком, которого больше не знаю.

Закрываю дверь.

Захожу к Ане. Она сидит на кровати, перед ней два пакета. В одном одежда, в другом учебники и планшет.

— Всё?

— Кажется, да, — она смотрит на свою комнату, на стены, на игрушки, которые остаются на полках.

— Идём.

Она молча кивает. Мы выходим в коридор. Я накидываю куртку, помогаю Ане застегнуться. Беру сумки. Бросаю последний взгляд на квартиру.

Смотрю на фотографии в прихожей. Где мы, такие счастливые на нашей свадьбе. Рождение Ани. Дима с медалью.

— Мам, — дёргает меня за рукав Аня. — Пойдём уже.

Я закрываю дверь. Дважды поворачиваю ключ.

— Пойдём.

Мы выходим из подъезда и идём к машине. Загружаем вещи в багажник. Аня забирается на заднее сиденье. Я сажусь за руль, завожу двигатель и направляюсь к отцовской квартире. Туда, где стены хранят старые воспоминания.

Выезжаю со двора. В зеркале заднего вида наш дом становится всё меньше, потом сворачивает за угол, исчезает.

Глава 39

Вера

По пути к отцу мы заезжаем в магазин. Берем все самое необходимое. Подъезжаем к дому. Это панельная пятиэтажка, каких тысячи в городе, но для меня этот дом всегда будет особенным. Во дворе, под окнами, все та же черемуха, как много лет назад. Те же скамейки у подъезда, те же качели во дворе, на которых я качалась. Паркуюсь, выключаю двигатель.

Беру сумки, и мы идем к подъезду. Поднимаемся на третий этаж. Я поворачиваю ключ в замке отцовской квартиры, и дверь открывается с тем самым протяжным скрипом, который я помню с детства.

Захожу внутрь, и время останавливается. Давно я тут не была.

— Мам, тут темно, — Аня прошмыгивает мимо меня, нащупывает выключатель в коридоре.

Свет заливает прихожую. Всё осталось так, как было раньше. Много лет назад. Вот она прихожая, где я училась завязывать шнурки. Вот вешалка, на которую мама вешала мою куртку после школы. Я вдыхаю запах и меня возвращает на много лет назад. Старые книги, сухие цветы в вазе на тумбочке.

— Давай, раздевайся, — говорю я чуть слышно.

Аня скидывает кроссовки, стягивает куртку и дает ее мне, как когда-то я отдавала свои вещи маме.

Мы раздеваемся и проходим в гостиную. Сердце пропускает удар.

На стенах и на комоде фотографии. Некоторые уже старые, пожелтевшие, а некоторые новые. Я смотрю на них, и что-то внутри переворачивается, сжимается.

Вот мама и папа в молодости. Они стоят у фонтана обнявшись. Мама смеется, откинув