Развод. Я не прощаю измен - Натали Лин

Она заходит в квартиру, молча ставит коробку на кухонный стол.

— Это…тебе, — говорит она, не глядя на меня. — От папы. Пицца. Он сказал, что ты, наверное, давно не ела ничего подобного. Я… не хотела брать, но он настоял.

Она произносит это без эмоций, просто констатируя факт. Но в этих словах, в этой коробке целая вселенная. Вселенная его мелкой, рассчитанной жалости. “Бедная Оля сидит, голодает, наверное, даже поесть нечего. Держи, покорми детей хоть чем-то готовым”. Он не просто прислал еду. Он прислал подачку. Напоминание, что я та, у кого нет денег на такой ужин, а он великодушный благодетель.

Я вижу, как руки Максима сжимаются в кулаки. Как он напрягает челюсти, но ничего не говорит.

Раздражение, острое и горькое, подкатывает к горлу. Но я глотаю его. Смотрю на Аню. Она выглядит не счастливой, не воодушевленной. Скорее усталой, сломленной и какой-то опустошенной.

— Спасибо, — сухо говорю я. — Сама-то поела?

— Да, — кивает она и, не сказав больше ни слова, уходит в свою комнату.

Я остаюсь на кухне с коробкой остывающей пиццы на столе. Запах сыра и колбасы кажется мне сейчас отвратительным, удушающим. Он думает, что унижает меня. Что этот жест “доброты” с его стороны подчеркивает мою беспомощность.

— Мам, ты же понимаешь, что он сделал эту подачку специально. Чтобы показать тебе и нам, что он все еще тот, кто способен поддерживать нашу жизнь на высоком уровне, в отличие от тебя.

— Понимаю, и я рада, что не я одна это вижу, но и ты. И думаю, что Аня тоже. Иначе на ее губах играла бы широкая улыбка.

Я смотрю на эту коробку и вместо гнева, во мне поднимается что-то другое. Холодная, железная уверенность.

Очень зря, Денис. Очень зря ты играешь в эту игру. Потому что я уже не та беспомощная женщина у пустого холодильника. Я уже сделала шаг. И скоро я не просто встану на ноги. Скоро, благодаря этим самым “копейкам”, которые ты презираешь, я получу то, что принадлежит мне по праву.

Мою долю в бизнесе. Мою свободу. И тогда мы посмотрим, кто кому будет приносить остатки со своего стола. Кто будет нуждаться в чьей-то жалости.

Глава 32

Оля

Вечером, как и каждый день, я погружена в работу над нимбом Спасителя, где под слоем олифы проступила сложнейшая, ювелирная прорезь ассистки. Каждый миллиметр требует сверхточности. Я почти не дышу, когда слышу тихий, но четкий звук ключа в замке входной двери особняка.

Сердце на секунду замирает. По договоренности, кроме меня и самого Михаила Юрьевича, сюда никто не приходит, а его визиты всегда заранее согласованы. Сегодня я его совершенно не ждала.

Я оборачиваюсь, еще держа в руках кисточку с тончайшим ворсом. В дверном проеме кабинета стоит он. В темном пальто, с легкой проседью на висках, в его спокойных, серебристых глазах читается не проверка, а скорее… интерес.

— Михаил Юрьевич, — выдыхаю я, вставая.

Внутри легкая паника. Стол не прибран, вокруг инструменты, баночки. Я не готова. Не готова показывать незавершенный процесс. Если бы он предупредил, я бы все подготовила, составила отчет, продумала речь.

— Простите за внезапность, — говорит он, снимая пальто и аккуратно вешая его на спинку стула у входа. — Был неподалеку. Решил заглянуть. Не помешаю?

— Нет, конечно, — мой голос звучит чуть более официально, чем хотелось бы. — Процесс… он в самом разгаре, но сейчас это не самый презентабельный вид.

— Меня интересует именно процесс, — отвечает он, подходя к столу. — А не парадный результат.

Он останавливается рядом, не слишком близко, давая мне пространство. Его взгляд скользит не по мне, а по иконе, по участку, над которым я работала последний час. Он молчит. Долго. Это молчание сначала напрягает, потом становится… комфортным. Он не торопится с выводами, не сыплет вопросами. Он просто смотрит. Изучает. Видит.

Потом его взгляд поднимается на меня.

— Можно? — он кивает на лупу, лежащую рядом.

Я молча подаю ее ему. Он аккуратно берет, наклоняется над иконой, включая лампу. Я наблюдаю, как его внимательный взгляд скользит по едва проступившим золотым лучам, по укрепленному участку левкаса, где еще вчера была угроза осыпания. Он видит не картинку “до” и “после”. Он видит работу.

Наконец он выпрямляется, откладывает лупу.

— Вы не просто реставратор, Ольга Сергеевна, — говорит он, и его голос звучит не как комплимент, а как констатация факта. — Вы… возвращаете дыхание. Наполняете душой. Я чувствую это. Не только вижу. Чувствую.

Эти слова падают в тишину кабинета, и что-то израненное во мне за последние месяцы, сжимается, а потом медленно, болезненно расправляется. Как будто кто-то наконец коснулся не моего усталого тела и не моих проблем, а самой сути. Того, ради чего я все это терплю. Ради чего вообще живу. Не ради денег. Ради этого тихого “чувствую”.

Впервые за долгие недели я чувствую себя не жертвой обстоятельств, не солдатом на поле брани, не матерью-одиночкой, балансирующей на грани. Я чувствую себя Мастером. Талантливым. Нужным. Услышанным.

— Спасибо, — говорю я тихо, и это “спасибо” за что-то гораздо большее, чем оценка работы.

— Это я должен вас благодарить, — он отходит к своему рабочему столу, садится, смотрит на меня. — Вы выглядите уставшей. У вас все хорошо?

Обычный вежливый вопрос. Но в его тоне нет праздного любопытства. Есть… участие. То самое, которого так не хватает.

— Работа спасает, — отвечаю я честно, не вдаваясь в детали.

— Понимаю, — кивает он. — Искусство часто становится убежищем. И не только для зрителя. Для творца тем более.

Разговор неожиданно сворачивает в другую сторону. Мы начинаем говорить не об иконе, а об искусстве в целом. О той выставке современной абстракции, что недавно прошла в городе. Я, к своему удивлению, делюсь своим мнением, что за яркими пятнами часто скрывается пустота, отсутствие диалога с материалом.

Он не спорит, а рассказывает о своем знакомом коллекционере, который покупает такие работы, как “инвестиции в воздух”. Мы говорим о старых мастерах, об их терпении. О том, что время сейчас другое, торопливое.