Любимая, прости! Я ухожу... - Мари Соль

Не вернулась. Как ни просил, не вернулась. А теперь… Не имею понятия, где он теперь. Может, деньги пошёл зарабатывать? Может, сгинул! Если так, то жалко, конечно. Только чувства прошли. Только Дёмка остался.

Сын приходит под вечер. С гулянки, наверное? Когда я на балконе курю. Услышав его появление, я возвращаюсь в квартиру.

— Мам, — констатирует он. Как похож на отца. Сукин сын! Глаза бы мои тебя не видели.

— Привет, солнце! Соскучился? Мать поцелуй! — подзываю его.

— О, это чё у тебя? — безразлично кивает на скулу. А я и забыла, что там назревает фингал.

Сын привык. Он и не такое на мне видел! Пару раз порывался дать сдачи отцу, но не мог. Так как был ещё маленький. Вот, наверно, поэтому я и ушла! Не хотела, чтоб Дёмка учился плохому.

— Да так, бандитская пуля, — усмехаюсь я.

— Ммм, — изучает он взглядом. На голову выше меня. Плечистый такой. Вот бы сейчас он точно отца повалил, как пить дать.

Мы садимся к столу. Простая еда, без изысков. Это не пицца, не роллы, не Цезарь, и даже не вок. Гречиха с подливой. Подлива какая-то мутная! Живот начинает урчать. Понимаю, что даром такая еда не пройдёт. Я привыкла к другому. Но ем молча! Как любила повторять в детстве мама:

«Когда я ем, я глух и нем». Вот и я глуха, и нема! Только мать позабыла о правилах: — Деньги, где брать будешь? Мне вас кормить? Снабжать-то тебя перестанут?

Я усмехаюсь:

— Ну, не при сыне же, мам!

— А что, он маленький что ли? Небось, догадался, кто матери фофан поставил? — усмехается мама.

— А кто? Неужели дядь Боря? — искоса смотрит Демид, — А я думал, отец объявился.

— Отец, молодец, — шепчет мама. Уж в чём мы с ней сходимся, так это в претензиях к папе Демида, — Лучше бы ты овдовела тогда, — изрекает она, — Хоть какой-то с него был бы прок! Хоть пенсию бы платили по утрате кормильца. А так, ни пенсии, ни алиментов!

— Какие алименты, ба? Мне уже девятнадцать! — отзывается внук.

Я закатываю глаза. Семейство, блин!

— Не волнуйся, обузой не буду, — спешу успокоить свою неимущую мать. Как будто я когда-то была. Тот короткий период после развода не в счёт. Тогда я была слишком сильно напугана.

— Вот мудила, — констатирует сын, — И где ты находишь таких?

Я, отложив вилку в сторону, удивлённо смотрю на него:

— Ты про дядь Борю? Не, ну это нормально? А ну посмотри на меня! Ничего, что он тебя от армии отмазал? Или ты думаешь, я бы смогла?

Но сын неподвластен. Уже неподвластен! Сидит, молча ест. Ухмыляется:

— А я не просил. Я, может быть, хочу в армию.

— Ага! Прям сейчас. Вон, иди, дверь открыта! Нет, чтобы спасибо сказать? — вхожу я в раж.

— Ты давай, не командуй здесь! — вступается мама, — Пришла, разглагольствует! Нам и без тебя неплохо жилось. А раз пришла, так молчи. Я в этом доме хозяйка!

Затыкаемся оба. И Дёмка, и я.

После ужина мою посуду.

Мать, холодна, как вода зимой в проруби. Я и в детстве-то редко ловила моменты внезапной любви. А теперь…

Иногда очень хочется, чтобы обняли.

Войдя на кухню и оценив мои старания, она вынимает из ящика мазь.

— Вот, Бодягой намажь! Может, быстрее пройдёт.

Я улыбаюсь. И на этом спасибо.

В комнате спать будем с сыном. Он, конечно, не рад. Ну, а где же мне спать? Раньше спали! Я помню, вот тут колыбелька стояла. Когда я сбегала от мужа сюда. Иногда брала сына в постель. Он сопел, как мышонок. Пах мною. А теперь пахнет чем-то чужим, незнакомым. Рыгает по-взрослому. Ржёт, глядя в свой треснувший экран.

— Давай, новый куплю? — предлагаю.

Поднимает глаза на меня:

— Сам куплю, когда нужно будет.

В комнате, тесной, как вагончик плацкарта, ютятся кровать и раскладное кресло. Вот на нём буду спать. Подхожу, прошу сына:

— Демид, разложи!

— Разложу, когда нужно будет, — он даже не смотрит в мою сторону.

Я вздыхаю, отбросив назад прядь волос:

— Я вообще-то хотела прилечь.

— Ну, приляг на кровать, — говорит, — Я буду спать на кресле.

— Зачем? Я на кресле могу, — возражаю. Не хочу его стеснять.

— Я сказал, — отвечает он коротко.

Значит, вот как? Хорошо! Я сажусь на кровать. Изучаю бельё. Н-да… В подтёках от спермы. В каких-то ещё бурых пятнах. Надеюсь, не кровь? Надеюсь, он никого тут не сделал женщиной? И когда в последний раз тут меняли постельное. Я собираюсь его поменять. Начинаю снимать простыню.

— Брезгуешь? — презрительно фыркает сын.

Отпускаю края:

— Ты серьёзно? Я какашки твои между прочим, нюхала. И жопу твою мелкую вытирала. О какой брезгливости речь?

Только слова мои идут вразрез с намерениями. Ладно, чего уж? Посплю одну ночь на таком. Не убудет! В конце концов, я устала так сильно, что вообще где угодно усну.

Глава 8. Марина

Ларисок заманила меня к себе в гости. А там и Машуля пришла. С Лариской мы с детства знакомы! Она уже второй раз замужем. Первый её развод мы горевали вместе. Вот и теперь горюем мой. А с Машулей познакомились в роддоме, когда я рожала Дашуту. Поддерживали друг друга, да так сдружились, что стали крёстными у своих деток. Так что, девчонки тоже — моя семья. Да ещё какая! Самая дружная и самая крепкая.

— Ой, ну пойду я! — встаю, уже третий раз по счёту.

В ресторан я себя выманить не дала. Не готова пока к ресторанам. Но и дома «тусить», как говорит дочь, не захотела. Дома всё напоминает о Боре. Так что мне в самый раз было смыться оттуда.

Лариса бросает:

— А ну, сядь! Мы ещё не допили! — и разливает по бокалам остатки вина.

— Ой, голова будет завтра болеть, — я вздыхаю.

— Ну, тебе ж на работу не надо? Или надо? — хмурит брови Лариска.

Это она у нас бизнес-леди, «хочу, хожу на работу, хочу, не хожу». А мы с Машкой — птицы подневольные! Она — финансист на большом предприятии. Я — терапевт в частной школе для «сложных детей». Раньше работала в социальном центре. Вот там были сложные дети! А тут, детишки из богатых семей. Ну, какие у них могут быть сложности? Казалось бы! А они, тем не менее, есть. И я помогаю им преодолеть свои детские комплексы, избежать травли, которая часто случается в детской среде. Да и в целом, найти свой