Курсанты 2 - Ветер

— Так теперь освежим ваши знания. Освежит нам их… Так кто же… — прям словно в школе на уроке, кто-то лихорадочно читает блокнотик, кто-то жмется к парте. — А вот освежит нам их… О, да у нас же есть почти аттестованный сотрудник новый. Которого сразу требуют в штат принять без стажировки. Вот пусть он нам всем и расскажет обязанности конвоира. Прошу. Да-да я вам молодой человек.

Пришлось встать.

— Ну и?

— Эй, рядовой, давай уже, — шепчет давешний Ванька. — Эй, а чего у тебя дырки в пагонах? Тебя разжаловали что ли?

— Грозный следующий вопрос будет отвечать. — кто-то из взводных делает замечание.

— Я отвечу. А то понаберут раздолбаев — под смешки коллектива бубнит Ванька.

Черт! Опять меня Марков подловил. С какого перепуга я должен знать обязанности конвоира, кто бы мне их показал еще где они вообще написаны.

— Не знаю.

— Не знаете? Угу, а старшего конвоя? Понятно. И как же мне вас тогда в наряд ставить? А может вы и закон о милиции не знаете?

— Знаю.

Только после того как зачитали наряды и всех распустили, меня ознакомили с рапортом, который эти деятели, я имею ввиду местное офицерье, на меня накатали. Подписывать эту ерунду я как уже водится отказался, впрочем, никто не настаивал на моей собственной подписи.

* * *

Марков притащил результаты в отдел, как раз его вызвал Сердюков.

— Вот товарищ подполковник результаты, не сдал.

— Не сдал?!

— Ну мы же сами секундомером управляли. Подтянуться он конечно подтянулся, тут не вычеркнешь, обязанности конвоя то ему откуда знать не знает, а вот…

— Вот что я тебе скажу, — порвал рапорт и «результаты» на несколько частей. — Тебе сказали у тебя будет служить сержант этот, вот и пусть служит. Не хрен! Не хрен мне самодеятельностью заниматься аттестации выдумывать, и меня в это дело впутывать. Достал уже ты меня подполковник!

— Гхм… — Марков понял, что начальнику отдела уже кто-то вставил свыше, за проволочки.

— Все! Что бы быстро фотографию в кадры, удостоверение выдать, принять в штат. Аттестовать в крайний срок в неделю, принять все зачеты даже если он их не знает, заставь выучить или нарисуй зачет мне плевать! Если с кадров снова позвонят и спросят где документы на Артаньянова я тебя просто при всем батальоне…

— Так точно. Есть. А на какую должность?

Тут подполковник взорвался матюками и Марков ретировался.

* * *

— Слышь Костя, это же тот самый курсант.

— Какой?

— Ну новенький до которого Марков докопался.

— В чем он тот самый?

— Ну на складе его же этот прикладом бумс — изобразил удар прапор. — А он меня запомнил! Понимаешь запомнил! А теперь он тут. И как это понимать? Это же подстава! Его же наверняка отправили подсадным.

— Тихо! Ты чего орешь, Гена? Чего кипешуешь? Что за ахинею ты несешь? Какая подстава. С чего ты решил, что он видел что-то, едва голову сунул в дверь его покойный прапор и шандарахнул. Со света в темноту заходил, тем более он и того прапора поди не увидел не то что тебя.

— Так я спросил его! Я же спросил! Помнишь меня говорю. А он, ну да говорит, припоминаю, виделись! Виделись! Прикинь! Все пропало. Нас посадят. Они все знают.

— Да заткнись ты. А где, он тебя видел, ты уточнил?

— Как где? А где еще то он меня видел?

— Ну иди и уточни.

— В смысле?

— Иди уточни.

— А как что я скажу то…

* * *

Марков бегал с какой-то бумагой на меня на верх. Но похоже его обломали. Еще раз почти перед всем батальоном в классе посклонял меня по-всякому. А потом все же засунул в первый же взвод. Командиру взвода поручено меня подготовить к незамедлительной аттестации. Причем теперь похоже виноваты если я вдруг аттестацию не здам будут уже они же. Ну не рой другому яму как говориться. Хотя это просто предположение, но у комбата рожа словно его в ГУВД поимели.

Взводный у меня предпенсионер, так что сам он не вдохновился перспективой меня наставлять, подрядил относительно молодого прапора. Я уж думал прапор еще кому меня спихнет, но нет, прапор подошел к делу ответственно.

— Что у тебя с погонами? — спрашивает в курилке Кротов.

— Лычки были, тащ прапорщик.

— Ха-ха-ха! Тащ прапорщик, — ржут в курилке.

— Чего ржете! Все правильно тащ прапорщик! Повезло тебе рядовой что не меня поставили твоим наставником! — говорит Ванька Грозный.

— Ой, Ваня свали отсюда. А ну исчез с лавочки, дай как дедушкам место! — выгнали покрасневшего Ваню какие-то подошедшие прапоры, один из них из интересующего меня списка.

— Так чего тебя разжаловали что ли?

— Ну не совсем, уволили, сейчас восстанавливают. Марков вон разорался лычки снять заставил.

— И чего за лычки? — уточнил младший сержант Ваня Грозный.

— Сержант.

— Понял Ваня, сейчас… Кстати как тебя?

— Миша.

— Вот, Миха сейчас лычки оденет и будет тебя гонять дурака по плацу.

— Иван Степаныч, ты давай-ка запрыгивай ворота открывать в суде пора.

— Ха-ха-ха… Иван Степаныч, аха-ха… Ну, Ванька…

— Ты это попроще давай, тезка, я тоже Михаил, можно просто Миша.

— Понятно.

— Проставляться-то когда будешь?

— Куда тебе проставляться? Ты какой взвод? Взводами же давно уж проставляемся.

— А какой взвод у новенького?

— Первый.

— Понятно.

— Что-то мне лицо твое знакомо, не могу вспомнить никак? — спросил один из интересующих меня самого прапоров, уже подходил с какими-то тупыми вопросами типа «ты меня помнишь?»

Конечно помню, подкинули информации, Геннадий Никольский прапор из банды прапоров и так далее. Вот только все что я могу про тебя помнить это имя.

— Так да, когда усиление объявили после взрыва, с ГАИшниками же вместе стояли на выезде из города.

— А-а… вот блин, а я голову ломаю чего лицо знакомое. — на лице Гены проступило невероятное облегчение, похоже он меня сильно подозревал. Но почему? За мной что парашют где-то по земле волочится?

— Так чего молодой, когда простава? — спросили другие, а Гена быстро убежал, к своему старшему товарищу. Вернее, тут они оба старшие конвоя, но в банде старший у них один. — Эй молодой ты чего проставу зажать решил?

— Так как скажите, лычки как вернут, и ксиву дадут, аттестацию какую-то выдумали вон вроде еще.

— Артаньянов! — неожиданно над курилкой в мелком окошке возникла голова седого майора.

— Артаньянов фотография есть? — высунулся неожиданно из окошка прямо над курилкой местный «замполит».

— Какая?

— Как какая?!

— На доску почета, вот такая, — пошутил взводный, показывая руками размер, он тоже смолил сигарету в курилке.

— На удостоверение! — совсем был