Искатель, 1996 №6 - Виктор Алексеевич Пронин

— Ну, что сказать, Паша… Дикие орды изгнаны с нашей священной земли!

— Надолго ли…

— Но сегодня, сейчас отсюда изгнаны?

— Похоже на то…

— И о чем тебе это говорит?

— А тебе? — бездумно спросил Пафнутьев, все еще пытаясь прийти в себя.

— Говорит и очень внятно, — произнес Худолей хриплым, сорванным от нечеловеческого крика голосом.

— Господи, — простонал Пафнутьев. — Скажи, наконец, о чем тебе все это говорит?

— Паша! — озаренно воскликнул Худолей. — Ты не знаешь? Не догадываешься? Не чувствуешь? А я сразу сообразил… Обмыть все это надо, Паша, хорошо обмыть! Чтобы никогда в жизни, никогда в будущем не случилось ничего подобного! Ни с кем, Паша!

— Согласен.

— Немедленно?

— Прям счас… — с трудом проговорил Пафнутьев, но улыбка, правда, несколько растерянная, но пафнутьевская, шалая и глуповатая улыбка, осветила его лицо.

— Так я пошел? — обернулся от двери Худолей.

— Дуй… Только… Нигде не задерживайся. Ни на минуту!

— Ох, Паша… Если б ты только знал… Твои слова вызывают в моей душе неподдельный трепет!

— Дуй… Встрепенемся вместе.

Часть третья

КОНТРОЛЬНЫЙ ВЫСТРЕЛ В ГОЛОВУ

Рабочий день закончился, кабинеты и коридоры прокуратуры опустели, и лишь уборщица, громыхая ведрами и шваброй, медленно передвигалась по этажам, очищая пол от окурков, скомканных бумажек, конфетных оберток и прочих отходов, которые оставляли здесь жалобщики, истцы и ответчики. Пафнутьев и Андрей сидели в кабинете, не зажигая света и заперев дверь на ключ, — с некоторых пор выяснилось, что это просто необходимо. Время от времени долго и назойливо звонил телефон, но Пафнутьев не поднимал трубку. Нет, дескать, меня, не ищите, не найдете.

— Ну что, Андрюша… Как дальше жить будем? — спросил Пафнутьев негромко — полумрак в комнате вынуждал говорить тише, да и не было надобности повышать голос, замершее здание прокуратуры позволяло разговаривать даже шепотом.

— Как жили, так и дальше будем жить.

— Поприжало нас маленько… Тебе не кажется? И пожаловаться некому… Засмеют. Нет, скажут, такой опасности, черти вам мерещатся, креститесь чаще, скажут… Но мы-то с тобой знаем, что все всерьез.

— Знаем, — кивнул Андрей.

— А знаешь, Андрей, какой наиболее вероятный исход из всего, что случилось за это время? Меня выгонят.

— За что?

— Например, за то, что у меня в носу две дырки, а не три. За то, что пупок в нижней части живота, а не в верхней. Бевзлин подарил по хорошей машине нашему губернатору и всем его заместителям. И они не смогут отказать ему в маленькой просьбе. Его фирма потеряла трех человек — налицо разгул преступности. А кто, кого, за что… Все это не так уж важно.

— Значит, надо опередить Бевзлина.

— В чем?

— Как всегда, Павел Николаевич, как всегда… В нанесении удара. Пока мы будем опережать, остается шанс выжить. Надо лишить его возможности высказать губернатору свою просьбу. Пусть он не успеет ни о чем попросить.

— Как?

Ответ напрашивался сам собой, но произносить очевидные слова Андрей не любил. Да и Пафнутьев прекрасно знал ответ на собственный вопрос. В кабинете наступило долгое молчание, но не сонное, нет, это было сосредоточенное молчание.

— Надо выманить его из берлоги, — негромко произнес Андрей, чтобы даже уборщица не догадалась, что в кабинете кто-то есть.

— Как? — повторил Пафнутьев.

— Большая рыба клюет на живца.

— Не понял? — Пафнутьев повернулся, пытаясь рассмотреть выражение лица Андрея, но тот сидел в тени и тусклый свет из окна не достигал его.

— Большая рыба клюет на живца, — повторил Андрей. На этот раз Пафнутьев не стал переспрашивать. Днем, когда прокуратура гудела от страстей, от горя и ненависти, когда он сам был взвинчен и раздражен, Пафнутьев заставил бы Андрея выразиться подробнее, но сейчас у него не возникло даже такого желания, и так все было ясно. — Как вы думаете, Павел Николаевич, — заговорил Андрей, осторожно подбирая слова, — как вы думаете, есть ли у Бевзлина сейчас человек, которого он ненавидит больше всех на белом свете?

— Есть, — сказал Пафнутьев, помолчав. — И я знаю этого человека. Ты его тоже знаешь. Он так его ненавидит, так ненавидит, что теряет самообладание при одном только упоминании о нем. Бевзлин покрывается красными пятнами и начинает биться в мелкой дрожи, едва лишь вспомнит этого человека, Андрюшенька.

— Ну, вот видите, как хорошо, — по голосу Пафнутьев понял, что Андрей улыбается.

— Что же тут хорошего?

— Из этого человека можно изготовить прекрасного живца.

В кабинете опять наступила тишина. За окном стемнело, и все ярче становились уличные огни. Теперь проносящиеся на повороте машины изредка светом фар выхватывали из сумрака лицо Пафнутьева, и оно вспыхивало ярким розовым пятном.

— Что будем делать, Павел Николаевич? — спросил Андрей из темноты своего угла.

— Будем думать.

— Я тоже могу кое-что поприкинуть, да, Павел Николаевич? — спросил Андрей.

— Конечно.

— Мне кажется, Павел Николаевич, что если мы не уничтожим его, он уничтожит и меня, и вас. Он не остановится, пока не пришлет Вике вашу правую руку, свернутую в кукиш. Или левое ухо, надетое на шампур.

— Мне хочется тебе возразить, Андрюша, но нечего, — сказал Пафнутьев. Не было сейчас в его голосе обычной дурашливости, готовности посмеяться, поиграть словами. Пафнутьев говорил тише и печальнее, чем обычно. И понял Андрей — созрел Павел Николаевич, кажется, созрел.

Раздался телефонный звонок — в этот вечер они казались резкими и раздражающими. Но этот звонок отличался от прочих — прозвучав единственный раз, он смолк. Пафнутьев придвинул аппарат поближе к себе. Через минуту телефон зазвонил снова, и тогда он поднял трубку. Это был их с Викой условный сигнал — когда жена хотела дать знать, что звонит именно она, то, набрав номер и дождавшись одного звонка, опускала трубку. И тут же звонила снова. Если Пафнутьев был на месте, он сразу догадывался, кто к нему ломится.

— Да! — сказал он преувеличенно бодрым голосом.

— Паша… Это… У нас кое-что случилось, — голос Вики оборвался, она замолчала, видимо, разговаривая с кем-то, прикрывала трубку рукой. Потом Пафнутьев снова услышал ее учащенное дыхание.

— Вика! — крикнул он, сразу предположив худшее. — Что там у тебя? Говори!

— У нас гости, Паша…

— Кто?

— Он говорит, что его фамилия Бевзлин, Анатолий Матвеевич.

— Зачем ты открыла дверь?! Зачем ты его впустила?! Мы же договаривались — никого! Ни под каким предлогом! Ни днем, ни ночью!

— Паша… Остановись… Я его не впускала.

— Как?!

— Я пришла домой, а он уже сидит в квартире… И с ним еще двое. Они смотрели телевизор и пили кофе. И шампанское вот… И еще, Паша… Только ты не расстраивайся, ладно? Не будешь?

— Ну?

— Они тут небольшой