Аллегро - Владислав Вишневский

— Смирнов, глянь-ка, что это мне там подсовывают?

Александр просмотрел несколько листочков:

— Это… это… контракты.

— Какие ещё контракты?

— Коммерческие… На часовую запись… Вот это — любой военной музыки… Это — любой русской духовой музыки… Это то же самое… И здесь такое же. Записать нас хотят.

— Куда это нас записать?

— Вот это контракт с «Рэдиотелевижн» Италии… Этот с Финским «Рэдио анд ТиВи»… Этот с Австрийским «Рэдио энд ТиВи»… А это… «Ворлдувайд телевижн ньюс». Причём, всё за деньги.

— За деньги… — укоризненно хмыкнул подполковник. — Да мы им так, за милую душу, отыграем, бесплатно. Пусть знают наших.

— Ну-да, щас, бесплатно! — обиженным тоном вмешался Кобзев, краем уха внимательно слушавший разговор Александра с дирижёром. — Чего это мы тут даром будем кому-то вкалывать, в такую-то даль, товарищ подполковник. У них же тут денег куры не клюют… Нет-нет, я и баба-яга против, товарищ подполковник. Соглашайтесь только за деньги. Сань, глянь-ка там, какие хоть они?

— В сумме, — Санька заглянул. — Тысяч… под сто где-то, даже больше.

— О-ого, за час?! — изумился Кобзев. — Товарищ подполковник, подписывайте скорее, если в сумме… Это же… Не раздумайте.

— Что подписывать… тут подумать надо.

— А что думать? Подписываем и садимся играть. Прямо тут. Всем сразу. Пусть радуются!

— А это можно? — с сомнением переспросил дирижер.

— А чего кота тянуть за…

— За хвост, Кобзев! За хвост, — вовремя вставился старшина оркестра, зная, что именно сейчас, на людях, может брякнуть этот Кобзев, в эти вот самые «ушастые» микрофоны…

— Конечно, можно! — вроде не заметив, продолжил мысль Кобзев. — Время деньги, товарищ подполковник Сань, скажи им, продюсерам этим, что мы согласны, но только сейчас и прямо здесь. Не то, возьмём вот, и домой уедем. Будут потом себе локти кусать. Давай, переводи…

— Господа… — начал переговоры Смирнов…

Уже через какие-то пятнадцать минут, военный духовой оркестр N-го полка, из далёкой и загадочной России, блистательной музыкой сотрясал своды великолепного концертного зала Globen, что «затерялся» в одном из районов города Стокгольм зарубежной страны Швеция. Публика, телевизионщики, и просто зрители с восторгом принимали каждый бравурный марш военного оркестра. А их, в связке, штук двадцать, как мы знаем, а можно и больше. И какие марши!! Марш ракетчиков, марш подводников, марш артиллеристов, марш… Да что их перечислять, если они, иностранцы, русского языка не понимают, значит, и не запомнят.

В исполнении оркестра всё было здорово и красиво, кроме костюма дирижёра. Своей формой и цветом, он никак не вписывался в антураж военной зелёной тематики. Да и узковат был фрак, мы знаем, для широкой отмашки, и воротник… Нет, воротник не сдавливал уже. Он уже в норме был — без пуговицы…

— А теперь, под «завязку», «дежурный» марш! — ловко всунулся в паузу старший прапорщик Хайченко.

— Аааа… — Одобрительно кивнули головами музыканты.

— О-о-о-о!

И на посошок, вжарили капиталистам, да с собственным вокалом, Газмановский марш. Как раз тот маршок пришёлся, к месту.