Я русский - Дмитрий Лекух

Все-таки менты во всех странах мира, сцуко, одинаковы.

Для начала они попытались нас арестовать, а когда поняли, что арестовывать не за что, – жутко обиделись.

Мне их даже жалко стало слегонца.

Дети, чистые дети.

Хорошо, хоть умыться в участке разрешили.

И – переодеться, потому как ехать в отель с нашими багрово-фиолетовыми лицами, да еще в драной окровавленной одежде – значит нарушить элементарные правила приличия.

Пришлось Злате узнать наши размеры и метнуться на такси до ближайшего магазинчика…

…Альвей долго смотрел на мою порванную в клочья футболку с надписью «Я русский».

– Не переживай, – говорю, – у меня еще такая в запасе имеется.

Он – хмыкает.

Потом долго о чем-то думает.

Наблюдать за мыслительным процессом на в мясо раскуроченной чеченской таблице – прикольно, врать не буду.

– А может, – спрашивает, – и мне такую подгонишь? Так, чисто по-пацански. Из солидарности. Сам же говоришь, что для местных мы все – русские.

Молчу.

Думаю.

Чечену – футболку «Я русский»?!

Ни хрена ж себе!

О-бал-деть…

– Да не вопрос, – говорю. – Подгоню, конечно. Как ты говоришь, чисто по-пацански. Только условие поставлю, уж не обижайся. Ты пообещаешь, что не только по Марселю или там по Москве, скажем, в ней рассекать станешь. Но и по своему родному Гудермесу пару раз пройдешься.

Теперь – он молчит.

Тоже думает.

– Это, пожалуй, будет непросто, – соглашается.

Я киваю.

Достаю из кармана сигареты, угощаю его, прикуриваем.

– Вот, – говорю, – в том-то и дело. Но если решишься, футболка тебя будет ждать. А пока – нас не футболка, нас Злата на улице ожидает. На такси. Так что давай, собирайся, поедем в гостиницу. А то мне выпить, чувствую, срочно требуется. Колотит, блин, всего, на фиг.

– Поехали, – соглашается.

Добиваю по-быстрому окурок, натягиваю свежекупленный джемпер.

Он, гляжу, тоже поторапливается.

Но как-то не очень уверенно.

– А почему у твоей девчонки такое странное имя? – спрашивает.

– Во-первых, – сообщаю, – не «девчонки», а невесты – почувствуй разницу. А во-вторых – нормальное имя. Она у меня чешка, понимаешь? Такая вот загогулина получается…

– Кто-кто?! – удивляется.

– Чешка, – продолжаю терпеливо. – Гражданка Республики Чехия. Из стольного города Праги, представь себе. Так получилось.

Он только удивленно башкой мотает.

– Вот как, – тянет. – А я уж подумал… У нас «чехами» федералы чеченцев звали.

– Знаю, – хмыкаю. – Газеты не только читать, но и писать в них, представь себе, доводилось. И в Чечню в командировки летал когда-то. Не как солдат, как журналист, разумеется. Но она – именно чешка. В Праге осенью познакомились. А весной – свадьба будет. Приезжай, кстати, если время выкроишь.