Плохой мальчик - Катерина Пелевина

Мама молчит и вздыхает…

— Завтракать? Будешь? Горюшко ты моё…

— Мы поели… Он на улице меня ждёт…

— А чего же? Почему не позвала?

— Ну, мам… — хмурюсь, а она смеётся.

— Я поняла… Ладно тогда. Иди переодевайся… Я одним глазком посмотрю… Отсюда, — хихикает она, встав за шторку и смотрит вниз. — Ого… Это что его машина, что ли?

— Я как раз об этом и хотела тебе сказать… — мямлю я, пытаясь подобрать слова. — Он не просто обычный парень… Как бы это мягко выразиться… Его отец бизнесмен… Очень известный. Фамилия Чернов, может, ты в курсе…

— М… Нет, — мотает она головой. — Ты же знаешь, я далека от этого… Понятия не имею кто это такой… Но он ведь не обижает тебя, нет?

— Нет… Он защищает…

— А есть от кого защищать? — улыбается мама, а я замираю.

— Нет… Конечно, ничего такого…

— Ладно, иди собирайся, Риш… Если что я на кухне.

— Угу…

Я быстро исчезаю в комнате. Переодеваюсь в обычный свой стиль. Чёрные брюки, вязанная кофта. Заплетаю хвост и смотрю на себя в зеркало… Он, наверное, в ужасе от меня… Кожа бледная, синяки… Губы все искусанные… Да ещё и одеваться нормально не умею… Класс просто.

Вздыхаю, кое-как подправив лицо небольшим макияжем. Чтобы скрыть мелкие недочёты. И то, мне кажется, бесполезно… Потому что уж больно много я плакала за последние дни.

С мамой прощаюсь на позитивной ноте. Мне повезло, что она никогда не устраивает скандалов и истерик. Просто потому что тонко меня чувствует. Но мне не стоит вот так убегать ночью. Я не подумала.

Спускаюсь вниз, сразу же столкнувшись с Анжеем взглядами.

Он стоит и курит возле машины, разглядывая меня. И мне становится не по себе.

— Что?

— Ничего…

— Я знаю, что выгляжу так себе, но это мой стиль…

Он ухмыляется и выбрасывает окурок в урну.

— Я ни слова не сказал о том, что ты выглядишь так себе. Твои какие-то личные загоны…

— Но я не одеваюсь как девушки, которых я видела с тобой…

— Много девушек видела со мной?

Мне снова стыдно.

— Ну… Мельком.

— Я не на одежду смотрю, если что…

— А на что? — спрашиваю, но он уже садится за руль.

— Прыгай…

— Анжей, ну… На что ты смотришь?

На вопрос он не отвечает, но по его хитрой улыбке я понимаю, что ответ был бы пошлым сто процентов… И что он там во мне такого разглядел, не знаю… Объективно говоря, я не такая фигуристая как та же Оксана или брюнетка, с которой я его видела… У меня небольшая грудь и попа тоже не выделяется. Вот я и комплексую, наверное… Особенно зная, что он думает о сексе…

Мы доезжает быстро. Я уже думаю, что он рванёт вперед, захлопнув дверь, но Анжей буквально сразу помогает мне выйти из его машины и придавливает к крылу, начав целовать на виду у всех… Целовать так, что у меня подкашиваются колени…

— Не бойся, языкастая… Я тебя не съем… Наверное, — шепчет в мои губы, пока я слушаю своё безумно колотящееся в груди сердце, и нервничаю… — Ты очень красивая, Марина. Поэтому смотри вперёд и не оглядывайся. Вообще никогда. Помни, что то, что под ногами — мусор. То, что за спиной — прошлое. Злые люди будут всегда. Главное, их не замечать. Всё поняла?

Я киваю, проглатывая ком, он хватает меня за руку и ведёт к крыльцу под пристальные взгляды толпы… Если бы можно описать, как они смотрят… Осуждающе, удивленно… Очень гадко. И неприятно.

Но стоит Анжею бросить ответный взгляд, все сразу же отворачиваются, словно перепутали меня с кем-то… Вот его авторитет среди других.

Когда подходим к аудитории, я хочу подойти к Ане, но он меня не отпускает. Более того, пока дверь ещё закрыта, нагло подхватывает на руки и усаживает перед собой на подоконник, вторгнувшись в моё пространство. Девчонки шушукаются. Я безмолвно здороваюсь с ними взглядами и кладу ладони на его плечи.

— Что ты делаешь?

— Показываю, что ты моя. Разве так не ясно?

— Ясно…

Чуть поворачиваю голову и вижу Арефьеву… Которая, заметив всю эту сцену, тут же отводит глаза и проходит мимо нас, словно тень… А Анжей отслеживает мой взгляд.

— Что такое?

— Нет. Ничего…

— На эту даже не смотри. Вообще не думай…

— Хорошо… Мне немного… Стыдно… — бормочу я, озираясь по сторонам. Здесь нет ни Славы, ни других парней, которые были в той комнате. Думаю, они ещё не скоро появятся здесь после случившегося. Не представляю, что он им сделал…

— Со мной стыдно? — усмехается.

— Нет… Сидеть так. Открыто… Я просто…

— Ты в брюках, одетая. Чего стыдиться?

— Ну да, наверное…

— Целуй лучше меня, языкастая…

— Вот это точно нет! На виду в универе я не стану, — мотаю головой под его забавный задиристый смех.

— Ты капец смешная, Марина Чемезова… И как я такую нашёл… — будто удивляется, глядя на меня своими чёрными, а я пожимаю плечами.

— Какая есть… Но это всё слишком личное… ладно?

Он сгребает мои пальцы своими в замок и кивает… Отчего у меня сердце взмахивает крыльями в груди… Анжей Чернов меня послушал, верно? Он со мной согласился? Боже… Нужно отметить этот день в календаре…

— Сядешь со мной? — спрашиваю, когда преподаватель открывает дверь. Уже хочет сказать, чтобы я слезла с подоконника, как обычно, но видя с кем я стою, молчит… Вот она. Политика этого университета…

— Нет… Это ты со мной сядешь, — отвечает он уверенно и тащит меня на самый задний ряд аудитории…

Глава 37

Анжей Чернов

Отец задолбал меня своими нравоучениями. Звонил утром, в половине седьмого, блин, и спрашивал о том, что я делаю вечером. Вопрос звучал почти как приказ явиться в семейное гнездо по поводу важной встречи.

Я не хочу… Я вообще не хочу никуда ехать. Сейчас мне дай волю я бы проводил всё своё свободное и несвободное время возле её ног… Которые сейчас сжимаю под столом и проклинаю то, что она напялила эти дурацкие брюки…

— Анжей… Ну…

— Что?

— Я пытаюсь преподавателя слушать, — хихикает она, обхватив мои пальцы своими. — Не могу так. — шепчет в ответ. — Давай вечером наедине…

— Наедине… Заманчиво, конечно… И ведь не боится, что я её съем… — склоняюсь к уху и прикусываю его за мочку, она сразу же так чувственно выдыхает. Чуть плотнее сжимает ноги, словно пытаясь подавить напряжение, зарождающее между ними. Моему глазу это легко видно… Я же