Мой парень – миллионер - Айрин Лакс

Нет, нас не хотели запереть в подвале из-за обострённого чувства жалости к жертвам политических режимов. Хуже. Нас хотели закормить до смерти.

Они могли сидеть за столом часами, ей-Богу. Одно блюдо сменялось другим, и на каждое у них находилась своя история. А Жозеф охотно подливал вина, того самого, урожая… года. Нет-нет, мы не выращиваем виноград, но вот немного южнее…

– Кот, я больше не могу… Я сейчас лопну. Или не смогу встать.

– Ешь, – решительно заявлял Дима, – ты же не хочешь расстроить доброго дядюшку Жозефа? Он, между прочим, по нашей милости недосчитался одного кабана…

Я невольно перевела взгляд на огромный нож в кулачищах Жозефа, которым он лихо разрезал луковый пирог, испечённый его супругой, и нервно сглотнула.

– Ага. И хочет заменить одного кабана нами двумя, да? Говорят, что свинина очень похожа на человечину. Представь, никто и не отличит. А дядюшка Жозеф порадует покупателей на рынке отборным, нежнейшим мясом…

– У тебя чересчур богатая фантазия, Поля. Тебе бы фильмы ужасов снимать. Уверена, что правильно выбрала профессию?

– Ты знаешь, нет. Я – финансист по образованию. А фотография – это хобби. Но стала источником дохода. И я плюнула с высокой колокольни на красную корочку с золотыми тиснёнными буковками…

– Ты просто чудо, малыш. А теперь встаём и потихоньку направляемся…

Встать с первой попытки не получилось. Когда я сидела, откинувшись спиной на высокую спинку стула, казалась себе достаточно трезвой. Но стоило мне попытаться встать, как окружающий мир плавно поехал куда-то в сторону. А ватные ноги никак не хотели держать вес тела. Я плюхнулась обратно на стул.

– Ну вот… Я была права. Теперь меня ждёт немемуе… Тьфу… Минемуе… Бля. Ну ты же знаешь это слово, да?

– Неминуемая? – смеётся Дима.

– Да, вот эта самая… смерть от пережора.

– Успокойся, Поля. Нам только нужно добраться до спальни, уже поздний вечер.

Чёрт. А я и не заметила, когда над столиком, стоящем на открытом воздухе, зажглись лампы с мягким жёлтым светом. Ммм… Магия. Вот что это такое. Магия обжорства – эти прованские жители просто пожиратели времени и жуткие болтуны. И кажется, что если мы не двинем прочь отсюда в ближайшие сутки, станем точно такими же. Неторопливыми, пребывающими в каком-то сытом довольстве…

Завтрак подтверждает мои опасения. Это и завтраком назвать нельзя. Я с ужасом гляжу на стол, заставленный бог знает чем, и крадусь в сторону выхода, натыкаясь на Диму.

– Пора валить. На машине, пешком или верхом на кабане Жозефа – плевать…

– Согласен. Только заберу ключи у дядюшки Жо.

– У кого? – изумляюсь я.

– У Жозефа, – отмахивается Дима, – славный малый. Ты вчера вырубилась сразу же после того, как рухнула на постель без сил, а вот дядюшка Жо предложил посидеть за бутылочкой…

– Вот именно. Он для тебя уже дядюшка Жо. Пора валить. Ты сопьёшься, а я растолстею, если останемся ещё хотя бы на один день.

Дима согласно кивает и выходит во двор. У жёлтого Fiat стоит не меньше пяти здоровяков, галдящих, словно стая сорок.

– Это что ещё?

– Я так понимаю, ремонтная мастерская собственными усилиями. Может быть, наша жёлтая… машина, – выдавливает из себя Дима, – заведётся хотя бы на этот раз без проблем?