Привычка ненавидеть - Катя Саммер

Боже, щеки начинают пылать, как вспомню!

Мне не понравилось. Честно. Это было и вполовину не так сладко, как поцелуи, которые случались в моей жизни раньше. С Петей и другими мальчиками. Кроме самого первого поцелуя, правда: повышенное слюноотделение плюс брекеты и запах чеснока изо рта равно неудачный опыт. Тем не менее с Бессоновым это было непохоже ни на что прежде. Это напомнило жалящий укус насекомого. Это было со злостью. Может, немного интригующе. И опасно, как сделка с дьяволом, но…

— Эй, тут шлюхам не место! — хрипит Лазарева, шагая по проходу, чтобы скоро нависнуть надо мной белобрысой тучей.

Я задираю голову вверх и, увидев ее перекошенное гневом лицо, почему-то улыбаюсь. Заклинило бы ее так подольше — забавно было бы. Мне не страшно. Что она сделает при всех, кроме того, что еще раз десять обзовет? Банально и без креатива.

— Интересно, почему ты тогда здесь, — произношу, глядя ей в глаза, и едва не смеюсь, когда вижу, как до нее медленно, но доходит.

— Ах ты!

— Соф, тормози. — Рыжая подружка на побегушках останавливает ту за локоть и, кивнув в сторону, говорит тише: — Слишком много глаз.

Лазарева одергивает руку и поправляет пиджак, недовольно кривит губы и снова впивается в меня взглядом, хотя явно мечтает вцепиться ногтями в горло.

— Двигай свой толстый зад! — рычит, точно пантера. Р-р-р!

Почему меня это так умиляет? Может, пережив так много за короткий срок, я растеряла весь страх?

— Эх, — я пожимаю плечами и наигранно вздыхаю, — мой зад такой толстый, что не двигается. Сорян, девчат.

Понимаю, что ей принципиально сдвинуть меня с места и показать свое превосходство, но сегодня я не намерена уступать. Битву я, может, и проиграла, но войну — не намерена.

— Да как ты…

Ее голос тонет в бурных аплодисментах, потому что на поле появляются команды. Ну, точнее, на команды всем плевать, а вот в Бессонова разве что трусики с трибун не летят. Он вместе со своими верными прихвостнями пробегает в противоположную часть поля, ближе к нам, где они тотчас начинают дружно разминаться. Все, но не Бессонов, который смотрит в нашу сторону, подперев бока.

Софа вмиг забывает о моем существовании, извивается, как уж на сковороде, посылает бойфренду воздушные поцелуи, но тот не двигается.

Смотрит. Не на нее. На меня. Это до жути странно.

И это вижу не только я, потому что в мою сторону начинают поворачиваться головы. Одна Лазарева доигрывает свою роль, в упор не замечая предупреждения от Бессонова.

Я моргаю, на поле начинается движение, судья (или кто там в регби?) размахивает руками, подкидывает монетку, звучит свисток и… Боже, дальше и вовсе происходит что-то дикое. Я не успеваю разглядеть, где кто играет, когда прямо в центре поля парни накидываются друг на друга, образуя жирный слоеный пирог с торчащими из него ногами и руками.

— Рак, — звучит над ухом, а я вздрагиваю от неожиданности и чуть было не сталкиваюсь лбом с каким-то парнем. Большим таким парнем — и ростом, и обхватом плеч. Я (не помню где) видела его раньше, но имени не знаю. Незаметно отодвигаюсь и хмурю брови, а он переводит взгляд на поле. — Называется рак. Когда игроки падают на землю вместе с мячом. Меня зовут Антон.

Не люблю я парней по имени Антон. Был у меня такой знакомый, можно было рифму подбирать.

— Ага, спасибо.

Как раз в этот момент команды выстраиваются в две линии. А когда мяч выбрасывают из-за боковой линии, Бессонова и парня из соперников подкидывают высоко наверх. И конечно же Ян и тут оказывается на высоте — во всех смыслах.

— Коридор, — не опять, а снова поясняют мне. — Команды выстраиваются в коридор, когда мяч вводят в игру. А подъемы — это лифт.

Я оборачиваюсь и щурю глаза.

— Я тебя где-то видела, Антон, — внимательно изучаю его лицо, плечи. Симпатичный парень. Немного грубоват, с резкими чертами лица, но зато крепкий. Даже слишком. Тоже похож на спортсмена. — Точно! Ты же вроде бы с ними был?

Я намекаю на недоумков-регбистов.

— Ага, — кивает он, — только тебя бы у меня рука не поднялась тронуть. Даже по указке Его Величества Беса.

Он говорит о Бессонове с нескрываемой неприязнью, и мне это нравится. Остальное я пропускаю мимо ушей.

— Так и почему ты не там? — Я показываю большим пальцем на поле.

— Детка, я прирожденный футболист. Этот варварский спорт мне не подходит.

От его «детки» у меня неприятный мороз по коже в теплую погоду, но я стараюсь не думать об этом. После всего я вообще опасаюсь новых знакомств. Я попросту никому не верю. Но что мешает послушать подсказки того, кто хоть немного разбирается в регби? Хуже ведь не будет? Все равно ни черта не понимаю, что творится.

— А почему ворота такие странные? — потягивая молочный коктейль из кафешки рядом, куда мы успели сгонять в перерыве, спрашиваю я Антона. Ворота и правда буквой «Н», а очки, как я поняла, присуждаются, только если мяч пролетит над перекладиной, а не наоборот, как в футболе.

— В душе не знаю, — смеется он, — но в них точно может ударить молния.

Он толкает меня плечом, и на его щеках появляются ямочки. Он кажется мне милым парнем спустя кучу дурацких шуток. Возможно, первое впечатление обманчиво, но мне в любом случае приятно оказаться не одним в поле воином.

Игра завершается разгромным счетом: сорок шесть — шесть в пользу «Волков». Бессонов — суперзвезда. Он прыгал с мячом и кувыркался по полю бесчисленное количество раз. А я насмотрелась на все это и хочу домой — глаза режет, горло обложило так, что больно глотать, а нос уже совсем не дышит.

— Я, пожалуй… — не успеваю договорить.

— Давай подкину, тебе куда? Выглядишь неважно.

Ну, спасибо-пожалуйста. Не очень-то и хотелось понравиться.

— Мне в Солнечный.

— Неблизко, — ухмыляется он, зато честно не изображает рыцаря в сияющих доспехах. К нам ехать — для любого крюк. — Но пойдем, а то не доедешь. Ты еще на следующую игру мне нужна.

Это явный подкат ведь? Мило. Я даже немного смущаюсь.

— Хорошо, я только в уборную загляну, а то не доеду.

Боже, заткнись.

— Буду ждать на выходе.

Я сбегаю,