Не думай обо мне - Алёна Снатёнкова

Если быть откровенной, то я уже миллион раз передумала ехать в клуб, чтобы найти жертву и попрактиковаться на ней в искусстве обольщения. Ради чего я это задумала? Чтобы заставить Козловского посмотреть на меня другими глазами. Сейчас он смотрел именно так, как я и хотела. Еще и приехал сам. Я честно-честно козни не строила и к его приезду никакого отношения не имею.

Это его собственное решение и желание.

Он сам так захотел.

Взял и приехал.

Но, вот беда, уехать с ним я не могу. Ритке уже пообещала, да и Артёму о своих планах рассказала. Давать заднюю – это не всегда про меня. Иногда надо и слово свое держать.

Паршиво, что именно сейчас придется быть хорошей.

– Если ты не против, то мы завтра о твоих правах поговорим, – начинаю со сладкой улыбкой. Судя по его взгляду, на меня сейчас порчу наводят или проклинают. Эй, надо сбить его с мысли, пока я в жабу не превратилась. – В спокойной обстановке и не рядом с кладбищем. Не хочу тебя этим местом соблазнять. Зная твой характер, тебе точно что-то не понравится. Вдруг решишь меня прямо здесь…

– Все сказала? – гаркает Козловский.

Вообще-то, нет. Я только начала, но, судя по всему, уже переборщила.

– Да.

– Хорошо. Я надеялся, что ты скажешь «стоп» своей больной фантазии.

– Эй, нормальная у меня фантазия, – упрямо защищаюсь.

– Как у ребенка.

Мне показалось или голос Артёма и правда смягчился? Да и взглядом он больше меня не четвертует. Что происходит?

Эй, оказывается, так сложно быть тупой и ничего не понимать. Как некоторые люди всю жизнь так живут?

Из раздумий меня выводит чужой кашель за спиной. Ой, я же про Риту забыла.

– Прости, – становлюсь рядом с ней. – Из-за этого верзилы мой мозг плавится. У тебя все нормально?

– Почти. Мотоцикл не заводится, – отвечает она, а у меня в этот момент земля из-под ног уходит.

Как это он не заводится?

Как я теперь, гордо подняв голову к небу, пролечу мимо Козловского?

Чертова железяка, все планы мои портит.

– Может, его подтолкнуть надо? – говорю первое, что приходит в голову.

– Чтобы он на трассе заглох? – качает головой. – Это опасно. А я еще жить хочу. Ты, надеюсь, тоже.

Само собой.

Но ради того, чтобы подтвердить сказанные Артёму слова, согласна пойти на риск.

– И что ты предлагаешь? – бормочу я, стараясь не пялиться на Козловского.

Он не уехал. Это должно же что-то значить?

– Надо парням своим позвонить и сюда их вытащить. Они быстро разберутся.

Я ликую.

У Риты же гномы есть, которые решают все ее проблемы.

– Давай. Звони. Пусть быстрее приезжают. – Мысленно потираю руки, предвкушая, как сюда заваливаются парни в комбинезонах, улыбаются мне, и до Козловского наконец-то доходит, что его маленькая соседка уже давно выросла. – Прямо сейчас звони. Не откладывай.

Пока Артём не уехал.

– Уже. Они приедут, но, судя по пробкам, неизвестно когда. Тем более смогут только на автобусе, потому что…

Вселенная решила меня подставить?

– Какие-то проблемы?

Козловский становится за моей спиной, и я не вижу выражения его лица.

– Мотоцикл не заводится.

Эх, Ритка, не пошла бы я с тобой на разведку. В случае пыток ты сдала бы нас с потрохами.

– Ясно. Садитесь в машину, я вызову эвакуатор.

Что происходит? Артём командует, а мне его тон до такой степени нравится, что я готова в пляс пойти.

Сразу вспомнился мой однокурсник, который по любому поводу звонит своему отцу и просит помочь. А тут… А тут взрослый мужик. Сам с проблемами разбирается и не только со своими.

Вообще, я хотела отказаться, но, судя по радостному взгляду Риты, ей эта идея понравилась.

– Козловский, какой же ты милый, – тихо протягиваю я. – Иногда бываешь.

Если бы знала, что придется с ним домой возвращаться, то я бы точно за своей речью следила.

Уже сев с Риткой в машину, я в боковом зеркале наблюдала за Артёмом, разговаривающим по телефону. Блин, вот почему он действует на меня так? Смотришь на него, и во рту пересыхает.

Почему не могу себя контролировать? Он же ясно дал понять, что между нами никогда ничего не будет. У меня с головой проблемы или я фанатею, когда меня динамят?

– Влада, – зачем-то шепотом говорит Рита. – А он кто?

– Козловский, – пожимаю плечами.

– Такой классный.

Эй, что начинается?