Московский доктор 4 - Тимофей Тайецкий

Я остановился, глядя на стройку, слушая шум волн. Стоило ли оно того?

Зато мебель решили заказывать у Роберта. Ну а что, он с другом всё делал вручную — настоящий мастер. Мы их работы видели, и глаз не отвести: красота такая, что кажется, будто сам к ней руку приложил. Да и дешевле, чем покупать готовое.

Роберт только вздохнул в трубку, когда мы с ним общались:

— Да всё просто, ребят. Дерево живое — его чувствовать надо. А фабричные — они, как пластик, души в них нет.

— Ну, ты философ! — смеялся я.

— А как иначе? — он в трубку послышалось, как он постучал по столешнице. — Вот, попробуй не любить такое.

А тут меня ещё одна мысль осенила. Думаю: раз есть причал, почему бы яхту не завести? Ну, не новую, конечно. Новая — это как космос слетать. Но подержанная, в хорошем состоянии… В голове сразу картинка: я стою на палубе, ветер треплет волосы, а впереди — только море и горизонт. Романтика, одним словом.

Тем временем Черныш решил не отставать и затеял свою стройку. Только его новый дом выглядел… странно. Нет, правда странно. Он притащил туда целую гору костей. Не сотню-другую, а, кажется, всех, что смог найти в округе.

— Черныш, это что за безумие? — спросил я, ошарашенно глядя на то, как он таскает кости в яму.

— Ну, а как ты думал? Я, между прочим, Жнец Смерти, мне положено, — гордо заявил он.

— Кому положено? Тебе? Ты же вроде… не совсем Жнец.

— Раньше — нет. Но ты открыл мне глаза. Теперь я понимаю, что быть Жнецом круче, — важно произнёс он и уронил очередной череп в кучу.

— Окей, допустим. Но зачем скелеты?

— Я выучил заклинание мёртвой души. Они будут помогать мне строить. Ну и дизайн, конечно, подходящий нужен. Кстати, найди мне дизайнера. Хочу, чтобы было красиво!

— Да уж, конечно, — пробормотал я, глядя на это странное хозяйство.

Вот так мы и строили. Я — дом из стекла и стали, а Черныш — из магии и костей.

— Ты серьёзно⁈ — спросил я, когда увидел, как скелет с ведром цемента в руках марширует по стройке.

— Ещё как серьёзно, — лениво ответил Черныш, развалившись в кресле. — Почему у вас, людей, могут быть шикарные дома, а мне, демону, нельзя? Где справедливость?

Когда я поднялся из подвала после очередного дня стройки, раздался звонок. Иван.

— Эй, Григорий, — бодро начал он. — Есть для тебя работёнка. Пациент с заморочками. Возьмёшься?

— Что за пациент? — насторожился я.

— Подробностей мало. Но говорят, двоих врачей до тебя он довёл до психушки.

— Что, псих-убийца? — глаза сами собой сузились.

— Да ну тебя, — Иван хмыкнул. — Я бы не стал подставлять.

— Сколько платит?

— Двадцать миллионов.

— Сколько⁈ — у меня перехватило дыхание.

— Видишь, как я о тебе забочусь, — серьёзно ответил Иван.

Мы с ним дружили всего полгода, но уже выручали друг друга не раз. Могли поспорить о пустяках, но в серьёзных ситуациях всегда держались вместе. Иван всегда предупреждал, если на горизонте маячила беда.

— Конечно, возьмусь! — выпалил я. — Кто же откажется от таких денег?

— Ладно, тогда увидимся в психушке, — подколол он.

— Это ты там скоро окажешься, — буркнул я, но внутри уже разыгралась интрига: что это за пациент, который сводит врачей с ума?

Глава 22

Проклятье родословных

Старый кирпичный дом стоял за стеной, утонув в зелени. Он выглядел так, будто его построили в прошлой жизни.

— Григорий, тут смерть так и витает в воздухе, — заявил Черныш, зависнув над головой.

— Это злые духи? — спросил я.

— Да нет, ничего такого, — Черныш покачал головой. — Но тут что-то странное.

Злых духов я не боялся. Черныш, если что, может даже корабль-призрак потопить в одиночку. Для него духи — это как овцы, которых он бы с удовольствием сожрал.

Подойдя, я позвонил в колокольчик на воротах. Через секунду из тени появилась фигура и помахала рукой. Я толкнул ворота и вошёл. На пороге стоял согнутый мужчина в нескольких слоях одежды.

— Январь на дворе, а я чуть футболку не снял, — пробормотал я, оценивая жару.

Внутри дома было темно, как в пещере. Шторы задернуты, свет выключен. Разглядеть лицо пациента не получилось.

— Это вы меня вызывали? — спросил я.

— Да, — прохрипел мужчина.

— Как вас зовут?

— Капчу.

— Расскажите, что у вас случилось?

— Ты не читал, что случилось, перед тем как сюда прийти?

— Ну, про то, как вы отправили двух врачей в дурдом, слышал, — буркнул я.

— Отлично. Тогда давай договоримся: ты не станешь третьим. Мне уже надоело вызывать санитаров.

— Я не дурак, — заявил я, подняв подбородок. — С кем я только не имел дела.

— Точно? — пациент прищурился.

— Уверен, — кивнул я.

Мужчина щёлкнул выключателем, и комната залилась светом. Я тут же отметил: парень был молодым, не больше тридцати. Лицо, честно говоря, выглядело вполне здоровым.

— На больного ты не похож, — прямо сказал я.

— Готовься, — мужчина сделал паузу для драматического эффекта. — Ты вообще готов?

— К чему? — нахмурился я, когда он начал стаскивать пиджак. — Эй, ты чего раздеваешься?

— Чтобы ты всё видел, — пояснил тот, снимая рубашку.

— А я не гей, — буркнул я, глядя на него с подозрением.

— Расслабься, это шутка, — клиент улыбнулся, но всё равно продолжил раздеваться.

И вот, когда последняя рубашка упала на пол, тишину разрезал ужасный, душераздирающий крик. На груди и животе мужчины извивались три кошмарных лица. Они орали так, будто прокляли сам воздух.

— ААА! — я заорал, зажимая уши, но крик никуда не делся. — ЗАТКНИТЕСЬ И СПИТЕ! — в отчаянии прокричал я.

И тут, как по волшебству, три морды закрыли глаза и затихли. Я обессиленно выдохнул.

— Уши, уши… — пробормотал, потрогав их. На пальцах осталась кровь.

— Ты их остановил? — выдохнул пациент, смотря на меня с благоговением. — Как тебе это удалось?

— Что это вообще было? Ты мутант? — Я всё ещё пытался восстановить слух.

— Да кто