Белая Длань - Valeriys

- Не волнуйся, дитя. – успокаивала старушка внучку, нежно гладя ту по голове. – То дела давно минувших дней, драконов больше не осталось. Леди дома Гарденеров к тому времени уже все повыходили замуж, а последняя королева перед тем, как отправится доживать свой век в Звёздную септу, что, как ты знаешь, находится в Староместе, изрекла дивную песню, что редко, но всё же поётся среди людей Простора, будь то простых или благородных. – бабушка с улыбкой смотрела на переставшего дрожать ребенка, чьи глаза уже начали потихоньку слипаться, означая, что ребенок вот-вот отойдет ко сну.

- Какую песню, бабушка? – с легким зевком спросила внучка, поворачиваюсь на другой бок, в сторону свечи, чтобы не заснуть раньше конца истории, впрочем, все мы знаем как тщетны эти попытки.

- Когда падут драконы короля,

Что землю кровью обагрили,

Восстанет из земли сырой,

Тот воин с чашей золотой.

Осыпан пеплом черным сна,

Воспрянет он с семью дарами,

Вернется дабы всех спасти,

От тьмы и хлады защитить.

И в тот же предрассветный час,

Сразив то зло, что мы забыли,

Он сядет на Дубовый трон,

В столице песен и садов.

Под сенью веры Семерых,

Он будет миром коронован,

Озеленит он все края,

Что были сожжены дотла.

Он будет править краем мудро,

Щитом платить за добрый нрав,

Мечом платить за нрав суровый,

И милость для людей не забывать.

Венком увенчанный победы,

Семь лет правления войной,

Семь лет десятков за пером,

Семь сотен лет под мирным небом.

И вот когда настанет миг,

Покинет сей герой наш мир,

Услышав голоса богов,

Простор нам вечно завещая.

На этой славной, практически на грани шепота, ноте, старушка кончила свой сказ. Девочка уже видела третий сон, убаюканная размеренным пением бабушки. За окном светила полная луна. Казалось, в этот самой момент сами боги обратили свой взор на благословенный вечнозеленый край.

Впрочем, то было недалеко от истины.

***

2015 г. от Р.Х.

Земля. Окраина Дублина.

Дублин. Столица Ирландской Республики была погружена во тьму жаркой июльской ночи. За окном дома в постмодернистком стиле ярко горели звезды, и полная луна освещала редкие улочки и дома окраины, что вполне себе можно было считать пригородом. Аккуратные уличные фонарики горели едва блеклым светом, т.к. в это время суток редко находились посетители компактного района.

В одном из таких домов, уже седьмую ночь подряд, страдал от бессонницы молодой человек, лишь совсем недавно разменявший третий десяток лет своей жизни. Звали этого человека Луи МакМерфи. Обычный, слегка рыжеволосый и с лёгким проблеском русых прядей, менеджер среднего звена с достойной оплатой. Мать его была француженкой от того и столь странный выбор имени для коренного ирландца в энном поколении, по линии отца – МакМерфи старшего, разумеется.

Серые, слегка покрасневшие от недосыпа, глаза, с едва заметным стальным отливом, задумчиво уставились в экран ноутбука. Пролистывая страницу за страницей различных форумов в поисках каких-либо советов способных избавить его от недавнего недуга, МакМерфи с отвращением допивал чай с определенной дозой снотворного, прописанного врачом, к сожалению, совершенно бездейственного. Со своей проблемой, свалившейся как снежный ком на голову, Луи обратился в больницу уже на третий день, и пока что безрезультатно.

В самую первую ночь молодой человек не придал значения отсутствию сонного рефлекса. Подумаешь, кофе