Раб 512 - Дэйв Макара

Лейтенант сжал кулак и девочки втянули головы в плечи.

- Для сведения вам, обеим, за последние 150 лет было девять успешных случаев побега из Арвара. Четыре – для инфильтрации агентов, две – при сопутствующей атаке планетыстанции и ТОЛЬКО ДВЕ было бегством с планеты! Понимаете – с планеты! Не со станции, ни с корабля… В прочем, нихрена вы не понимаете… Две тупых, напыщенных, дуры! Но…

Лейтенант зыркнул по сторонам и взял из рук стоящего рядом сержанта две тонких, блестящих цепочки, взвесил их в руках, а затем, нацепил их на шеи своих сослуживиц.

- Ближайшие три месяца, я хочу посмотреть, как от рабского ошейника избавитесь ВЫ! – Лейтенант активировал ошейники и обе девушки тут же, пыльными мешками оказались на полу, корчась и освобождая содержимое кишечников и мочевых пузырей. – Это только за то, что вы подумали, что я козел…

Лейтенант отвернулся.

- Обеих в карцер, никаких капсул, только аптечки. Будущие офицеры Минмаатара должны знать то, о чем говорят! Через три дня вернуть в патруль…

- Я в бордель! – Аграф чистый, надушенный и весь такой одухотворенный замер на пороге кают-компании, предвкушая начинающеся веселье. – Точно не хочешь со мной?

- Не, спасибо… - Я помотал головой и вздохнул.

Как ни крути, а слова этих двух рядовых больно резанули и по самолюбию, и по душе.

Вроде бы, что такое сбежать из рабства?

Когда-то – перепилить цепь, напасть на охрану или просто растаять в ночи, переплыть реку и все – свобода, здравствуй!

Вот только, те времена давным-давно миновали и теперь, основная проблема бегства из рабства заключается не в том, что за тобой постоянно следит твоя же собственная нейросеть или что за любую мысль о свободе ты получаешь удар током, а в том, что у тебя этой мысли даже не приходит в голову!

Нейросеть контролирует каждую твою мысль, каждый шаг и слово «свобода» исчезает из твоей головы за считанные недели рабства, превращаясь лишь досадную помеху, от которой, сперва, может быть больно, а потом…

Самый лучший раб это тот, кто называет рабами окружающих…

Я чертыхнулся – рефлексии, рефлексии, рефлексии…

А ведь надо привыкать жить дальше – как выяснилось, реальный мир и сопливые мечты бывшего раба между собой не имеют ничего общего – платить приходится за все, пахать приходится без выходных, а отпуск и бюллетень – из своего кармана!

Хотя, в моем случае, бюллетень я реально и сам могу себе нарисовать, с моей то изученной базой «Медицина» и опытом!

Вот и остается пустяк – решить для себя, идти работать на дядю, выбрать приглашение флотских, озвученное по нашему прибытию или пойти своей дорогой.

Покрутив головой, решил начать с малого – пойти в «Нейросеть» и обновиться-провериться.

Да, дорого, но…

Жаль, что планы которые строим мы и планы на нас у Вселенной всегда не совпадают!

Едва я вышел из гостиничного номера, хоть и «армейского», но удобного и комфортабельного, как он начал складываться внутрь самого себя и проваливаться на нижние ярусы в фейерверке искр, громком треске и едва заметному глазом, шевелению стен.

Едва до меня дошло, почему стены подрагивают и шевелятся, как я с места набрал «вторую космическую», унося ноги – «Серая чума», нанитное заражение, нановормы – спасибо, оставьте их себе, я лучше буду как можно дальше!

В закрывающиеся створки секционных ворот безопасности пролетел, наверное, одним из первых, а потом миновал еще одни, попав в горячие объятия армейского патруля, укладывающего всех беглецов носом в пол, до «разбирательства».

Учитывая, что нановормам весь этот станционный металл, как один большой десерт, я бы, конечно, предпочел оказаться на своем корабле и включить силовые поля, но…

Меня же никто не спрашивает, верно?

Минут через пятнадцать, когда нас, лежащих в пять рядов, стали поочередно вздергивать на ноги, снимать показания и давать пинка под подписку о неразглашении, я реально обрадовался – это ведь на линкоре был псион А0 уровня, который мог, в случае чего, и Абсолютный Ноль заморозить, не то что там каких-то нанитов, а вот что на Минмаатарской станции, тут ведь всякое может быть!

И это хорошо, что гражданство я получил, а так бы…

- Кай По-Дан? – Солдатик, выдернувший меня из ряда таких же, лежащих носом в пол, тушек ошарашено хлопал глазами и пытался понять, с чего бы это человек стоящий перед ним зовется так странно… - Медик?

- Медик. – Я улыбнулся.

При приеме гражданства «512-й», рабский номер, в качестве имени-фамилии, естественно, не годился. Но и отказываться так просто от пяти лет рабства, делая вид, что ничего не было, я не стал. Просто сунул нос аналог «Гугл-переводчика» и, вбив свои цифры, погонял его на разные языки, выбрав боле-менее благозвучное «Кай По-Дан» - « 5-1-2» на диалекте одног островного государства на материнской планете империи Минмаатар.

К сожалению, именно этот диалект оказался «основным» для всех аристократов, так что…

Аграф ржал до слез, зараза длинноухая.

- Как специалисту, вам следует начать оказывать помощь пострадавшим. – Солдатик явно читал с нейросети, так что я не вмешивался, ожидая продолжения. – Армия оплатит ваши знания и время, согласно расценок…

Мне на нейросеть прилетела карта, судя по которой, совсем недалеко уже развернулась госпитальная секция, в которую уже начали стаскивать пострадавших.

Сбросив по сети подтверждение о «начале работ», пошел смотреть, что там меня ждет.

В принципе, я догадывался, но…

Большая часть раненых оказалась поражена не нанитами, а паникой, давкой и попытками пролезть под опускающимися створками ворот – без ног, обрубки