Джон и Дэйв и Храм Кс'аль'наа''тхутхутху - Дэвид Вонг

– Прошу прощения, вы расследуете дело о бобрах или массовое убийство в больнице?

– Когда офицер Бёрджесс уходил, в его поведении были странности?

– Нет, как я уже сказал. Он просто попросил меня быть осторожнее. По-моему, больше всего он беспокоился за меня.

– Разве вы не отвозили Фрэнки в больницу, вы и ваш друг Джон? Вас опознали четверо свидетелей. Ваш друг даже разговаривал с докторами. Он сказал, что у Фрэнки какой-то припадок.

– Ах, да-да, Верно.

– Но вы сказали, что он вёл себя как обычно, когда уходил.

– Я имею в виду… он вёл себя нормально, когда вышел из дома. Но когда он подошёл к машине, с ним начало что-то происходить. Мы посадили его в машину и отвезли в больницу.

– И ничего не предвещало припадка? Какое-нибудь странное поведение? Тики, спазмы, бессмысленные слова?

– Нет, нет. С ним было всё нормально. Вряд ли он был под наркотой.

– Наркотики? Я не упоминал наркотики.

– Да ладно вам, детектив. К чему всё это?

– Люди очень редко берут и вот так просто сходят с ума, мистер Вонг. Точнее, мы можем подумать, что сходят – но только потому, что большинство из нас – эгоцентричные идиоты и не хотят замечать, как страдает другой человек. Но если заглянуть в его прошлое, там найдётся куча тревожных звоночков. Особенно это понимаешь, когда наблюдаешь человека в последние десять секунд перед срывом.

– Допустим.

– Но Фрэнки был абсолютно нормален, когда приходил сюда.

– Именно.

– Что было у него в горле?

У меня ёкнуло сердце. Прежде я старался не смотреть на детектива и шарил глазами по комнате. Но после этого вопроса сразу уставился на него. Он это заметил.

– Что вы имеете в виду?

– Ваш друг – Джон – сказал врачам, чтобы они проверил Фрэнки горло.

– А, точно. Точно. Когда у него начался припадок, он схватился за горло. Как будто задыхался. Не знаю, что с ним случилось.

– Он ел что-нибудь?

– Нет.

– Может быть, курил большую сигару? Испугался и случайно её проглотил? Может, он жевал табак?

– Не знаю, не знаю. Мы просто хотели помочь.

– Почему вы лжёте?

– Я НЕ ЛГУ.

Я почти прокричал эти слова.

– Да ладно вам. Всё ходите вокруг да около. Притворись я, что не знаю о визите Фрэнки, вы бы о нём даже не заикнулись. Почему?

– Напуган до чёртиков. Как и все вокруг.

– Нет, вы что-то скрываете. Вы слышали о деле Леонарда Фармхэнда?

– Нет. Хотя… этот тот чувак, который похищал женщин и проводил на них хирургические опыты у себя в подвале? В Чикаго?

– Именно. Так вот, это я поймал Фармхэнда. Его ай-кью – сто семьдесят пять пунктов, но я всё равно поймал его. И знаете, почему? Потому что я побыл с ним в одной комнате. Это всё, что потребовалось. Видите ли, у меня есть внутренний детектор на пизжёж, который пока ещё никому не удавалось обмануть. И всякий раз, Вонг, когда вы открываете рот, на нём загорается красная лампочка.

– Значит, вы говорите, что мне нужен адвокат.

– Только если вы виновны.

Фальконер встал со стула. Даже без своих ковбойских сапог он был минимум на четыре дюйма выше меня.

Он продолжил:

– Вот моя теория на текущий момент. Я думаю, вы были знакомы с Фрэнки, ещё до этого всего. И я думаю, ваше знакомство как-то связано с тем, что он слетел с катушек.

– Ну, думайте как хотите, – вяло ответил я. – Но если серьёзно, мы почти не были знакомы. Я не видел его шесть или семь лет – наверное, с тех пор, как мы закончили школу. Вы легко это проверите. Да и как, по-вашему, я мог свести Фрэнки с ума? Через манипуляцию сознанием?

Давай, удачи тебе с распутыванием дела, придурок. Только сунь руку в эту дыру – вынешь окровавленный обрубок!

– А может он был не другом. А фанатом.

– У меня нет фанатов, детектив. Я работаю в видеопрокате. У Джона есть – он играет в группе.

– И ведёт блог.

Я пожал плечами.

– А кто нынче не ведёт?

– Я приехал к вам вчера вечером, и первое, что посоветовали местные копы – прочитать его блог.

– Значит, вы знаете этот блог лучше меня.

– Неужели? Потому что ваше имя там на каждой странице. Дэвид Вонг.

– Допустим.

– Что за Пятая Стена?

– Что?

– Он постоянно использует эту фразу. Так называется блог Джона: «Пятая Стена».

– Оу. Трудно объяснить.

– Значит вы, ребята, верите, что в городе обитает зло?

Я вздохнул.

– Нет.

– Серьёзно? Вы с Джоном это не обсуждаете? Потому что он утверждает, будто вы иногда видите мертвецов – как тот пацан из фильма. И демонов. И монстров.

– Мало ли о чём он пишет.

– Что такое Зипрекса?

– Что?

– В вашем медицинском шкафчике.

– А, это. Так… ничего особенного. Я ходил летом ко врачу. У меня были проблемы, стресс, а в итоге… полная херня. Они слушают, как ты рассказываешь о проблемах, и просто суют тебе таблетки. Это минимальная доза, и он сказал, что даже она вряд ли нужна.

– Поэтому вы их не пьёте? Я посчитал – не хватает только трёх штук.

– Всё наладилось. Само. Мне уже лучше.

– Но вы видите монстров.

– Это больше к Джону. Он же ведёт блог, вы сами сказали.

– Люди, которые ему пишут, похоже, в это верят. Они специально приезжают сюда, в этот засранный городишко, и надеются увидеть цирк уродов. Я слышал, что о вас говорят в полиции: они считают, что вы состоите в каком-то культе. Они говорят, что только за прошлый год из вашего района съехали три семьи, потому что боялись вас.

– Люди – идиоты.

– Вы в курсе, что в больнице Фрэнки зубами отгрыз одной женщине горло?

Я бессознательно шагнул назад, к двери. С каждой секундой я все сильнее чувствовал, как меня загоняют в угол.

– Что? Какой ужас.

– Очевидцы слышали, как он говорит на чужом языке.

Я не ответил.

– Вот вам моя теория, Вонг. Её суть в том,