Я (не) продаюсь - Ана Сакру

Керефов мягко подталкивает меня в поясницу, заставляя вступить внутрь и отвести от него до неприличия удивленный взгляд.

-Что? Не похож на коренного петербуржца? - ухмыляется Тигран.

-Я вежливо промолчу,- ехидничаю в ответ, скрывая лёгкую растерянность.

Я и правда не ожидала. У него даже дед здесь живёт? То есть из нас двоих он - настоящий местный? Моя мама вот из Перми, отец из Челябинска...

-Я так и квартиру эту купил лет пятнадцать назад. К родителям на ужин ехал - увидел надпись "продаётся" на окнах. Узнал. Удобно - рядом. Мальчишки опять же мелкие были - к деду с бабушкой близко водить,- продолжает Тигран, поднимаясь по ковру, покрывающему каменные ступени, и подводя меня к лифту.

С любопытством оглядываюсь по сторонам. Идеальная чистота, широкая лестница с коваными перилами, гранитные полуколонны. И даже камин на площадке первого этажа. На лестничном пролете чуть выше целая оранжерея из фикусов, кактусов и драцен. Невольно чувствую себя зашедшей в гости к профессору Преображенскому.

Заходим в узкий лифт, Тигран жмёт на четвертый. Облокачивается на стену, наблюдая за мной из-под полуопущенных ресниц. Я так нервничаю, что мне нужна поддержка. И я инстинктивно ищу её у самого сильного человека, которого знаю. Обвиваю его талию, запуская руки под расстегнутое лёгкое пальто, прижимаюсь к широкой груди. Губами достаю до заросшего подбородка. Встаю на носочки, пытаясь дотянуться выше.

-Нюш...- укоризненно.

Но Керефов всё-таки наклоняется и легко целует меня в подставленные губы. Прижимаюсь к нему сильнее. Из горла вырывается тихий вздох. И Тигран сдаётся, углубляя поцелуй. Давит сильнее, влажный горячий язык проникает в рот, заполняет меня своим вкусом. Тяжелая ладонь ложится на затылок, крепко фиксируя его. Лифт дергается, останавливаясь, и Тигран резко отстраняется, оставляя меня совершенно дезориентированную. В сладком тумане выхожу с ним за руку из лифта. Молча стою перед черной резной дверью, пока он проворачивает ключи.

-Иди сюда,- произносит хрипло.

Поправляет на плече мою съехавшую спортивную сумку с вещами и быстрым движением подхватывает под ягодицы, заставляя меня обвить его ногами и вцепиться руками в мужские плечи. Я тихо хихикаю, снова целуя его теплые приоткрытые губы.

-Вообще через порог не так переносят, не знал? - шепчу Тиграну в ухо.

На что вместо ответа получаю звонкий шлепок по заднице и смеющийся взгляд чёрных глаз.

* * *

Квартира Тиграна оказывается невероятно просторной, где главной цифрой является «четыре». Четвертый этаж, четыре комнаты, потолки - четыре метра. Таких высоченных я ещё не видела. Даже рот приоткрыла, задрав голову и рассматривая царскую старинную лепнину.

Всё огромное: окна, помещения, коридор. И пустое. Отреставрированный идеальный тёмный паркет, светлые стены, минимум массивной мебели, пара картин. В большом зале камин, плазма, кожаный диван на полкомнаты, одна стена полностью отдана под книжный стеллаж, и, в общем, всё. Более - менее обжитой выглядели только белоснежная кухня с небольшим островом посередине и спальня Тиграна с гигантской кроватью и двумя высоченными окнами с низкими широкими каменными подоконниками. В другие комнаты я пока не стала заходить. Сам Тигран их тоже не показал. Возможно, вообще ими не пользовался. В ванной, облицованной белой мраморной плиткой, так же было огромное окно. Да и сама ванная по размеру мало уступала спальне. Тигран сказал - это потому, что изначально это и была комната. В старых домах не было отдельных санузлов.

Сделав быстрый круг по квартире и небрежно кинув мою сумку на пол в спальне, Тигран повел меня на кухню. Присела у островка, заменяющего стол. Большой обеденный стоял в гостиной в углу у одного из окон. Керефов засыпал зерна в кофемашину, распахнул холодильник, с задумчивым видом изучая содержимое. Перегнулась, заглядывая ему через плечо. Одни боксы из ресторанов. И внизу поднос явно самодельной пахлавы, бережно накрытой пищевой пленкой.

-А пахлава откуда?

-Мать,- бросает в ответ,- Будешь?

-Давай.

-Я её предупрежу, чтобы теперь не заходила,- говорит себе под нос, доставая пахлаву и становя передо мной, - А то она может...Капучино или что?

-Американо. Кого предупредишь? - интересуюсь, перекрикивая шум кофемашины.

-Маму мою, - лукаво улыбается Тигран,- А то она любительница прийти без спросу в семь утра и начать готовить. Говорит - я плохо питаюсь. Переживает, что позаботиться некому. Сколько раз сам пугался. Идешь сонный на кухню, а там уже твое личное Кентервильское привидение кастрюлями гремит.

Я чуть не давлюсь.

-У неё ключи?

-Да, за квартирой следит, - Тигран ставит передо мной чашку американо, начинает делать кофе себе, - Я дома редко бываю. Наверно, заметно...

-Заметно,- вкус меда и грецких орехов растекается на языке. Рецепторы во рту приходят в экстаз. Это божественно. Делаю ещё один маленький кусочек.

-Хммм...А вдруг у тебя здесь кто-то?

-Кто?- лукаво щурится Тигран, садясь напротив и беря пахлаву.

-Не знаю...- возвращаю ему хитрую улыбку,- Женщина...

Он молча жует, ухмыляясь, слизывает мёд с большого пальца, глядя мне в глаза.

-Татлим...- вкрадчиво произносит,- У меня две гостиницы в городе, в люксах джакузи...Зачем мне приводить женщину к себе домой? Кормить маминой пахлавой что ли? Так что не боится она ни на кого здесь нарваться. Вот и приходит, когда вздумается.

Отпивает кофе, не отводя от меня горящий взгляд, и тихо добавляет.

-Не боялась...

Я краснею как маков цвет. Если бы он просто сказал, что я особенная, я бы и на сотую долю не чувствовала себя ТАК.

-Очень вкусно,- чуть отодвигаю от себя поднос. Сладость застревает комком в горле.

- Я готовить почти не умею. Я ей не понравлюсь наверно...- добавляю, утыкаясь взглядом в чёрный кофе в чашке.

- Да, лет семь назад так бы и было,- фыркает Тигран.

Встаёт со своего стула и приближается ко мне. Его руки опускаются на стол по обе стороны от меня, колючий подбородок упирается мне в макушку, горячий торс обжигает спину сквозь слои разделяющей одежды. Я затаиваю дыхание, физическое тепло его тела накрывает удушливой волной.

-Но сейчас она будет просто рада, что в этом доме есть кто-то ещё. Она этого слишком давно ждёт... И как все женщины свято верит, что мужчины без них пропадут.

Различаю иронию в его голосе. Жаркое дыхание, когда Тигран говорит, обдаёт кожу моей головы, посылая россыпи чувственных мурашек по всему телу, и я окончательно млею. Облокачиваюсь спиной на его грудь. Накрываю своими пальцами его левую руку и крепко сжимаю.

-Она конечно постарается перетащить тебя на "светлую" сторону,- хрипло продолжает Тигран, в бархатистом баритоне слышится улыбка,- Будет пытаться научить готовить и интересоваться через каждые пять минут, не хочешь ли ты сменить веру. Но...