Смерть за наш счет - Алексей Макеев

— Мне это известно, — кивнул Крячко.

— Вот Игорь Валентинович и решил, что вы сможете через нее выйти на след Ильи… А за вами и мы…

Вадим говорил искренне, но интуиция подсказывала полковнику, что он чего-то недоговаривает. Умалчивает о какой-то скромной, но весьма значительной детали. Удивлял и настораживал вопрос: почему для Игоря Валентиновича так важно передать долю Илье Вындренкову? Казалось бы, по ситуации, все должно было выглядеть наоборот. Это Илья настоятельно искал бы встречи с Саламатиным. Если был бы жив, конечно…

— В каком клубе Выдренков собирался приобрести пай? — спросил Крячко. — В «Арии»?

— Нет. В другом. У Игоря Валентиновича несколько клубов в Москве. Не все из них в настоящий момент действующие. — Рука Вадима легла на огромную жабью голову. — Какие-то реконструируются, какие-то еще только в процессе запуска… Но есть и работающие. Просто «Ария-С» — основной клуб. У Игоря Валентиновича там офис.

— Ну а в каком все-таки намеревался купить долю Выдренков? — не отставал Крячко.

Впервые с начала разговора Вадим промедлил с ответом. И это не укрылось от профессионального взгляда полковника. Версия о том, что управляющий ночным клубом скрывает какую-то важную информацию, приобретала все более и более четкие очертания.

— Я не знаю. В мои обязанности не входит присутствовать при подписании договоров. — Вадим невольно покосился на пистолет, все еще находившийся в руке сыщика. — И потом, если дело не касается «Арии-С»… Я — управляющий только этим клубом.

— Ну что ж, — Крячко взглянул на часы. — Тогда давай прокатимся до Саламатина и спросим его.

Вадим испугался:

— Его сейчас нет на месте. Клуб открывается только в четыре. Игорь Валентинович в лучшем случае может приехать в «Арию» к двум. Но никак не раньше…

— А домашнего адреса у него нет? — хмыкнул Станислав.

В глазах Вадима вспыхнул страх. Сложно было сказать, чего больше он боялся в этот момент — праведного негодования босса за проваленную операцию или вооруженного сыщика уголовного розыска. Рука оставила в покое голову жабы. Вадим нелепо переступил с ноги на ногу.

— Я не могу… — негромко произнес он. — Я не имею права… беспокоить Игоря Валентиновича в нерабочее время. Если только ситуация экстренная…

— А это, по-твоему, не экстренная?

— Нет, — набрался решимости Вадим. — Мы ведь не совершали никакого преступления. Не делали ничего противозаконного. Жора просто наблюдал за вами… Это ведь не считается преступлением?

— У него под сиденьем была заряженная двустволка.

— Она зарегистрирована. Жора охранник и имеет полное право…

— Конечно, имеет, — процедил сквозь зубы Крячко. — Только в моем рапорте будет изложено все немного иначе. Таким образом, что ваш Жора пытался применить оружие против сотрудника полиции, находящегося при исполнении, а его разбитый нос — это моя форма самообороны. Причем гуманная форма, заметь, учитывая то, что мне грозило огнестрельное ранение. При этом Жора исполнял твой приказ. Что-то подсказывает мне, что его легко будет уговорить дать такие показания. А ты… Ты уже думай. Тонуть самому или разделить участь с непосредственным руководством. Так или иначе, круг вновь замыкается на уважаемом тобой Игоре Валентиновиче. Хорошенько взвесь все, что я сейчас сказал, и прими решение. Правильное решение, Вадим Павлович…

Полковнику удался его блеф. Вадим поверил каждому слову. И один страх все-таки перевесил другой. Он нехотя качнул головой в знак согласия.

— Только мне нужно сначала позвонить Игорю Валентиновичу, — предупредил управляющий.

— Само собой, — согласился Крячко. — Порядок есть порядок. Против этого даже я не имею возражений. Звони.

Вадим отлепился от каминной полки и под пристальным взглядом полковника прошел к вешалке с верхней одеждой. Достал из кармана пальто мобильник. Крячко демонстративно покачал пистолетом. Вадим набрал номер босса.

— Игорь Валентинович, — заискивающе произнес он в трубку. — Доброе утро… Вернее, добрый день… Это Вадим. Да, здравствуйте. Извините меня за столь ранний звонок, но… У нас тут возникло… В общем, создалась непредвиденная ситуация…

Крячко ждал.

* * *

Подъехать в этот час к «Золотой короне» оказалось затруднительно. Центр города был перегружен транспортом. Образованию пробок способствовала еще и разыгравшаяся непогода. Дождь шел стеной. «Дворники» на лобовом стекле автомобиля Гурова работали безостановочно.

Когда нужная ему гостиница показалась в пределах видимости, полковник не стал терять драгоценное время и направил машину к обочине. Взял с заднего сиденья зонт и проделал оставшуюся часть пути пешком.

Под навесом у входа в «Золотую корону» прятались люди, человек десять. Гуров протиснулся мимо них и оказался в просторном светлом вестибюле. Сложил зонт. Стряхнул с него воду.

Девушка в белоснежной блузке за стойкой портье встретила сыщика очаровательной дежурной улыбкой. Две аккуратные ямочки на щеках придавали ей дополнительный шарм. Гуров улыбнулся в ответ.

— Уголовный розыск, полковник Гуров, — представился он. — Добрый день. Я ищу одного человека. Он должен был остановиться в вашей гостинице.

— Как фамилия? — Девушка слегка развернула к себе плоский экран монитора.

— Телегин. Олег Телегин.

Тонкие пальцы резво пробежались по клавиатуре. Гуров заметил по кольцу на каждом из них. Даже на большом.

— Шестьсот седьмой номер, — сообщила девушка. — Это шестой этаж. Как выйдете из лифта, по коридору сразу направо.

— Благодарю.

Полковник направился к лифту. Краем глаза он заметил, как с диванчика у противоположной стены, бросив журнал на стеклянный столик, поспешно поднялся на ноги среднего телосложения мужчина в темно-коричневом твидовом пиджаке. На нем не было верхней одежды, и черные густые волосы выглядели абсолютно сухими. Мужчина явно пришел не с улицы. Он сидел здесь давно.

И сыщик, и человек в твидовом пиджаке подошли к лифту одновременно. Казалось, мужчине нет никакого дела до Гурова. Он что-то сосредоточенно писал в своем мобильнике. Полковник попытался заглянуть в текст через плечо мужчины, но у него не получилось. Гуров расстегнул плащ. Сунул мокрый зонтик под мышку. Он был готов к любому развитию событий.

Дверцы лифта разъехались в стороны. Кабина была пуста. Гуров шагнул внутрь. Мужчина последовал за ним. Он перестал писать и убрал мобильник в карман. Незнакомец не смотрел на полковника. Отсутствующее, равнодушное выражение лица. И ничего больше.

— Вам какой? — вежливо осведомился сыщик.

— Восьмой, — ответил мужчина, не поворачивая головы.

Гуров нажал кнопку с цифрой «шесть». Двери лифта закрылись, и кабина бесшумно поползла вверх. Опустив взгляд, сыщик заметил, как пальцы стоящего рядом с ним человека методично сжимаются и разжимаются. Внешнее спокойствие было явно напускным. На верхней светящейся панели кабины одна цифра сменяла другую. Когда появилась пятерка, пальцы мужчины в твидовом пиджаке замерли.