Зеленая банда - Альберт Байкалов

— Меня как раз это и настораживает, — улыбнулся Матвей.

Они дошли до автостоянки. Матвей надавил на кнопку брелока. Джип щелкнул замками и приветливо подмигнул фарами.

Офис «Зеленой страны» располагался на первом этаже старого здания. Кроме зеленой вывески под козырьком внешне его отличали окна. В отличие от остальных, из белого пластика, эти были деревянными. Толкнув двери с табличкой о том, что здесь используются энергосберегающие лампы, Матвей оказался в темном коридоре. Впрочем, едва он сделал шаг, как послышался негромкий щелчок и проход заполнился светом. Справа у стены здесь стояли три пластмассовых бака с наклейками: «стекло», «пластик», «бумага».

Он скользнул взглядом по плакатам, призывающим беречь природу, и прошел в вестибюль. Здесь тоже все подчеркивало предназначение организации. Небесного цвета потолок, зеленые стены… В углах в кадушках пальмы. Стойка ресепшн утопала в цветах. Сидевшая за ней девушка что-то быстро печатала на компьютере. Некоторое время он наблюдал, как ее тонкие пальчики бегают по клавиатуре. Наконец она прекратила печатать и подняла на него взгляд:

— Вы к кому?

— Здравствуйте, — он улыбнулся.

— Здрасте, — кивнула она и шлепнула по кнопке «Enter». Стоявший рядом принтер недовольно загудел и выдал на лоток листок.

Матвей расстроенно вздохнул:

— Я вижу, здесь посетителей не жалуют.

— Вы тоже журналист? — спросила она, беря листок и бегло просматривая текст.

— Почему сразу журналист? — опешил Матвей.

Его удивил вопрос. Можно сказать, обидел. Чего это в нем такого журналистского?

— Почему журналист? — переспросила девушка и убрала листок в прозрачную папку. — Просто с самого утра покоя не дают.

— У вас что-то случилось?

— Вы телевизор не смотрите?

— У меня его попросту нету, — пошутил Матвей. — Я радикальный зеленый…

— Как это? — растерялась она.

— Есть радикальные исламисты, а есть умеренные, — продолжал веселиться Матвей. — Так же и я. Вот вы, например, умеренные. Особо рьяные сторонники попросту лишний раз не пользуются электроприборами. А я их вовсе не покупаю. У меня даже утюг на углях, а живу я в давно брошенной деревне. Там и электричества нет. Все при лучинах. Это радикальное движение, крайность.

— Да ладно, — недоверчиво проговорила она.

— Так что случилось? — Он навалился на стойку.

— Одно из наших судов было задержано в нейтральных водах российскими пограничниками и сейчас его конвоируют в Мурманск, — заученно сказала она.

— Погодите, — Матвей огляделся и вновь уставился на девушку: — Значит, вы не из России?

— Почему? — округлила она глаза.

— Сами сказали, наше судно арестовали российские пограничники, — пояснил он. — Насколько мне известно, оно ходит под флагом Нидерландов.

— Не морочьте мне голову! — разозлилась она. — Просто уже дважды приходили за комментариями.

— Какое вы имеете отношение к этому кораблю? — недоумевал Матвей.

— Самое прямое, — устало вздохнула девушка. — Наша организация нечто вроде филиала «Гринпис». Вы так и не сказали, по какому вопросу…

— Узнать по поводу работы, — ответил он.

— А кто вы по специальности?

— Я мастер на все руки, — пошутил он.

— А если серьезно?

— Раньше служил в армии, — стал рассказывать Матвей. — Потом уволился и некоторое время работал промышленным альпинистом.

Говоря это, он не исключал, что таким образом ему легче выйти на след Евлашкина.

— Почему ушли?

— Скучно, — поморщился он. — Каждый день одно и то же. Рекламные щиты, транспаранты типа: «Гудвин наш мэр…» С утра до вечера ползаем по крышам, одно снимаем, другое ставим. Еще могут поручить красить здания… Никакой романтики.

— Вам надо к Забелину Валерию Дмитриевичу, — наконец решила она.

— А кто это такой? — насторожился Матвей.

— Он кадрами занимается, — сказала она с какой-то едва скрываемой иронией и загадочно улыбнулась.

Матвей поймал себя на мысли, что девушка отправляет его к Забелину с каким-то потаенным желанием досадить тому. Такой взгляд он помнит со школы. Так невинно-преданно смотрели девчонки, когда «закладывали» учительнице куривших где-то в школьном дворе мальчишек. «Странно, — подумал Матвей, направляясь по коридору. — Чем же таким занимается этот Забелин, что мое появление может принести радость этой барышне?»

Остановившись у дверей с табличкой «Забелин В.Д.», он прислушался.

— Ух! — выдохнул мужчина.

Потом стало доноситься ритмичное поскрипывание.

— Ох! Да! Еще! — стонала женщина.

Матвей поморщился и развернулся. Как-то враз отпало желание общаться с этим Забелиным. Однако сделав шаг, он замер. А что, если этот момент использовать в своих интересах? Матвей круто развернулся и дважды стукнул в двери.

Раздался шум, как будто со стола на пол посыпались какие-то бумаги.

— Т-сс, — прошипел кто-то.

Что-то скрипнуло, раздались торопливые шаги нескольких человек. Будто кто-то, пытаясь спрятаться, метался по кабинету.

Матвей осторожно надавил на ручку. Дверь оказалась заперта изнутри. Тогда он приблизил свое лицо почти вплотную к щели:

— Валерий Дмитриевич, у вас все в порядке?

— Минуточку! — с досадой простонал из-за дверей мужчина.

— Кто это?! — испуганно спросила женщина.

— Ольга! — прошипел мужчина. — Куда ты полезла?

— Что мне делать? — запричитала она шепотом.

— Сиди!

В замке повернулся ключ, и двери открылись. На пороге возник коренастый мужчина в рубашке и брюках. Темные, слегка волнистые волосы на затылке были взъерошены, над верхней губой блестели бисеринки пота, а массивный подбородок испачкан в помаде.

— Чего надо? — тяжело дыша, спросил он. — Ты электрик?

— Нет, — покачал головой Матвей. — Я частный сыщик…

Забелин переменился в лице. Оглянувшись, он неожиданно сделал шаг, отстранив собой Матвея от двери.

— Так… Погоди…

— Чего годить? — продолжал Матвей. — Снаружи мой клиент…

— Постой! — Забелин с силой толкнул дверь спиной, и она захлопнулась. — Как он узнал?

— Не он, а я, — продолжал издеваться Матвей. — Это моя работа выводить на чистую воду неверных супругов.

— И как давно ты нас пасешь? — продолжал засыпать вопросами горе-любовник.

— С самого начала, — Матвей вынул трубку. — Ну, так как, мне ему звонить?