Ребенок для Зверя - Мария Зайцева

В ее доме я оглядывался, словно зверь, выискивая следы другого хищника. Того, кто забрал мое. С кем надо будет бороться. И не находил. Ни малейших признаков постороннего мужчины. Это было странно, я отметил эту странность, но отложил выяснение на второй план.

На первом были физическое удовлетворение моего сына, его сытость, его покой.

А потом все остальное уже.

Сын был накормлен и уснул, довольный,  а моя женщина волновалась и пыталась объяснить свое поведение. Я слушал. И старался понять. Впервые, наверное, за все время, пытался поставить себя на ее место.

Мне почему-то раньше казалось, что все понял, все оценил верно…

Но в тот момент, сидя на ее возмутительно бедной, маленькой кухне, которая ощутимо жала мне в плечах, я понял, что не до конца все верно сделал.

Дед говорил,  если начинаешь жалеть противника, то уже проиграл.

Я изо всех сил старался не жалеть когда-то.

Когда увидел ее впервые после годовой разлуки в конференц-зале, была только ярость и радость. Потом — желание обладать. Желания понять не было.

Потом гнев и боль. Потом желание отомстить за эту боль.

И вот теперь… Жалость.

Я наконец-то осознал, видя ее отчаянную храбрость, ее сжатые кулаки, ее остро блестящие глаза и готовность в них бороться за свое до конца, осознал, насколько она устала. Насколько я, зверь, в самом деле зверь, права она, замучил ее. И как сильно была она одинока.

Не только сейчас, а тогда, замужем за мной.

Проданная и преданная своей семьей, потерявшая ориентиры, она делала то, что делает любое разумное существо.  Приспосабливалась. Наверно, и ее чувства ко мне были в какой-то степени приспособлением.

Только я, молодой дурак, привыкший получать свое с полуоборота и полущелчка пальцами, этого не понимал.

Как и не понимал того, насколько увяз в ней, насколько потерял себя.

Я хотел ее физически, я брал ее так, как только могла подсказать фантазия здорового, опытного мужчины, но на самом деле я не был мужчиной. Мальчиком был капризным, получившим в свое распоряжение игрушку и не думающим, каково игрушке в сломанном мире.

Я оставался  этим мальчиком долго. Обиженным, разозленным, мстительным. Прав был Адиль, прав…

Сейчас вспоминать свои слова, свои поступки страшно и унизительно.

Но с некоторых пор мальчик начал ощущать себя по-другому.

Отец говорил, что мальчик превращается в мужчину, когда начинает осознавать ответственность за свои поступки.

Я думал, что осознаю.

Я ошибался.

Мой сын лежит в колыбели, обнимая своими руками весь мир. И только моя ответственность теперь : сделать так, чтоб мир обнял его в ответ.

Моя женщина, пусть она пока сопротивляется, но она моя, это знаем мы оба, переживает и тревожится.

Я сделаю все, чтоб она чувствовала себя спокойно.

Наверно, это и есть взросление, да?

— Адиль… — перебиваю я брата, — решай сам эти вопросы, я занят сейчас.

— Брат, ну это неправильно, мне напомнить тебе, сколько мы добивались этого контракта? В реалиях разбираешься ты лучше всего. Надо брать ответственность за свои решения, Азат.

Опять про ответственность…

— Я приеду позже, — решаю я.

— Не увлекайся, брат, — смеется сыто и довольно Адиль.

Судя по всему, у него все в порядке с длинноногой дерзкой блондинкой.

— Себе это советуй, — усмехаюсь я, кладу трубку и поворачиваюсь к кроватке сына.

Магнитом меня туда тянет.

Наклоняюсь и вижу, что Адам не спит.

Грызет сосредоточенно палец на ноге, чмокает.

Увидев меня, тут же отпускает ногу и улыбается. Размахивает руками и ногами, приветствуя.

Ловлю себя на том, что губы непроизвольно растягиваются в ответной улыбке.

Позади слышится шорох, поворачиваюсь, вижу, как Наира, с тихим стоном, тянет к себе подушку.

— Ч-ш-ш… — шепчу я сыну, — тихо, маленький… Мама устала сегодня ночью, пусть спит…

Мне страшно, все еще дико страшно брать его на руки, и в то же время ужасно хочется сделать это.

Наклоняюсь, бережно подхватываю под спинку и шею, вспоминая вовремя, что Наира говорила поддерживать именно так и не присаживать.

Сын полулежа располагается на моих руках и, радостно гукая, тянет ручки к бороде. Нравится она ему, судя по всему.

Наклоняюсь,  позволяя схватить и ощущая поистине неземное удовольствие от маленьких цепких пальчиков в бороде.

— Крепкие пальцы у тебя, Адам… — шепчу я, гляда в темные глаза сына, — это у нас у всех, Наракиевых, такие… Если что хватаем, то не отпустим ни за что… Вот отец твой, дурак, отпустил… Ну ничего, теперь умнее буду… Нравится тебе, сын? У тебя тоже будет борода… Если захочешь. Ты вырастешь сильным, высоким, выше меня. И все у тебя будет так, как ты захочешь. Да?

Я разговариваю с сыном, и кажется, что он понимает меня.

Сбоку раздается тихий всхлип.

Поворачиваюсь.

Наира сидит на кровати, красивая до боли в глазах, замученная мною, затисканная до следов на руках и шее. Ей идет. Хочется обновлять эти следы, показывая, насколько плотно эта женщина занята теперь.

Она смотрит, как я разговариваю с сыном, сжимает у груди простынь… И плачет.

Меня тут же обрывает: почему она плачет? Что такое? Больно ей? Обидно? Что-то надумала себе уже? Страшно?

Зверь во мне поднимает голову, требуя немедленно успокоить свою женщину.

Я делаю шаг к ней, прямо с сыном на руках, хочу спросить, почему плачет, но замираю соляным столбом, когда она тихо шепчет:

— Азат… Прости меня… Я так виновата, Азат…

Глава 45

Я смотрю на отца своего ребенка, прижимающего к груди сына, и не могу сдержать слез. Наверно, это самое прекрасное зрелище на свете, я его на всю жизнь запомню.

Как бы ни сложилось у нас дальше, что бы ни произошло, даже если мы все-таки не сможем найти точек соприкосновения и быть вместе, даже если я на него буду злиться, понимаю, что эта картина: смуглый мощный мужчина, аккуратно и бережно держащий в своих здоровенных ладонях маленького нежного ребенка, тихо разговаривающий с ним серьезным, спокойным голосом… Эта картина будет примирять меня с любой несправедливостью и напоминать, что