Плохой мальчик - Катерина Пелевина

Только вот пальцы сами набирают в поиске: «Чернов Анжей».

Результаты появляются мгновенно:

«Сын бизнесмена Чернова: новый скандал в клубе».

«Анжей Чернов задержан за драку».

«Наследник империи Черновых: что скрывается за фасадом?».

Госссподи… Дурдом какой-то… Да он настоящий Сатана, как видно…

Я листаю статьи, чувствуя, как сердце бьётся чаще. Фотографии, то он в дорогом костюме, с бокалом шампанского, в окружении людей, чьи лица размыты для меня. Я не знаю кто это такие… То он на мотоцикле, в кожаной куртке, с сигаретой в зубах, то в суде — серьёзный, холодный, с руками в наручниках. Какая ужасная фотография…

Закрываю телефон, но в темноте комнаты его образ кажется ещё более реальным.

«Зачем я вообще это делаю?! — думаю. — Зачем копаюсь в том, что мне не положено знать?».

Но ответа у меня нет.

Только бешенный стук дурного сердца. И шёпот в голове:

«Для чего-то же он смотрел на меня сегодня дольше обычного?»…

Глава 2

Марина Чемезова

Новое утро нового дня, а я уже не хочу идти в универ из-за тех идиоток…

Вечером они писали мне сообщения в личку с левого аккаунта. Угрожали расправой… Это такой кошмар, что я и комментировать не берусь. Ощущение, что им заняться больше нечем и они просто нашли себе новое развлечение.

Перед мамой стараюсь выглядеть весёлой. Она и так заметила, что что-то не так. И я не хочу, чтобы она думала, что мне плохо там. Потому что я сама туда стремилась и просилась… А когда у меня получилось, мы с ней так сильно радовались. Будет тупо взять и просто отказаться или ходить туда с кислой рожей из-за кучки тупых куриц, правда? Нет, они от меня этого не дождутся…

— До скольки сегодня пары, Марина?

— До пяти тридцати вроде… А что? Тебе нужна моя помощь?

— Да нет, я там просто хотела показать тебе платье… Красивое…

— Зайти после учёбы?

— Давай… Я бы хотела и тебе такое потом сшить, если понравится…

Я улыбаюсь. Мама работает в ателье. Я люблю красивую одежду. Сшитую или купленную где-нибудь в простом бутике. Но редко надеваю платья, потому что… Мне кажется, в них я такая… Неказистая и простоватая. Я совсем не Арефьева… Мне до такого стиля расти и расти…

Не понимаю, чего там Чернов воротит свой нос. Мог бы и присмотреться, тогда бы и у меня проблем было меньше…

— Пока, мамуль… До вечера, спасибо за завтрак…

— Пока, доченька…

Целую маму, выхожу из дома… В подъезде встречаю свою милую соседку Антонину Фёдоровну, которой всегда помогаю подниматься на второй этаж. А то ведь она ходит с тростью и… Ей очень неудобно без помощника. А пандусы здесь не предусмотрены… Дом очень старый.

— Жениха бы тебе хорошего…

— Ага… Спасибо, Антонина Федоровна… — хихикаю на прощанье.

— Стой, куда побежала? Вот, — протягивает мне руку, а в ней свёрнутые пятьсот рублей.

— Что это?!

— Возьми-возьми… С пенсии откладываю. Мои далеко… Хоть тебе за помощь хочу дать.

— Вы что?! С ума сошли, я никогда не возьму! Лучше себе купите что-нибудь…

— Ой, дурёха ты, Ринка… Ну, честно слово…

— Вот спасибо Вам…

— Да я же пошутила!

— Поняла! — уже бегу вниз. — Опаздываю! До свидания!

Она что-то ещё ворчит в подъезде, но я уже вылетаю на улицу и несусь сломя голову на пары… Я обычно не опаздываю. Если богатенькие детки могут себе позволить, то я нет… Там уже и Оля с Аней строчат мне сообщения одно за другим.

Уткнувшись в телефон, уже поднимаюсь по крыльцу и вдруг резко совершенно по-тупому врезаюсь в какую-то тёмную фигуру, выронив и сумку, и телефон из рук… А потом застываю…

— Ой… — вырывается непроизвольно. Чернов стоит и смотрит на меня как на идиотку. Оно и понятно. Я, кажется, такая и есть… В его глазах уж точно. — Извини, я совсем не хотела… — тут же опускаюсь вниз, отряхиваю сумку от грязи, а он опускается следом за мной, и поднимает с асфальта телефон.

— Спасибо… — хочу забрать, но он уводит руку в сторону. — Ты что? Отдай! — и снова то же самое, пока я не вырываю его у него из рук, встречаясь с его усмешкой. Чёрные жестокие глаза прожигают во мне дыру.

Я сглатываю, тут же поднявшись, а он вытягивается следом.

Пытаюсь обойти, но он встаёт и не пропускает.

— Что тебе нужно, а?!

— Мне? Это ты в меня врезалась…

— Ну… И? Что теперь? Мне штраф нужно заплатить?

Он насмехается и пожимает плечами.

— Заплати, если есть чем…

— А-а-а… Понятно. И ты туда же, — резко обхожу, пытаясь уйти, но он снова встаёт передо мной.

— Ты же из моей группы, да? Как твоё имя?

Боже, он это серьёзно? Чернов спрашивает моё имя… Куда записать… Это для того, чтобы отметить меня в том списке, который будет свидетельством его несостоятельности? Ну иначе для чего вообще? Я точно с ним никогда не стану общаться.

— А это нужно для оплаты штрафа или…?

Он стоит и усмехается, достаёт сигарету и нагло поджигает её прямо передо мной, пустив дым в лицо.

— Да, нужно для этого…

— М-м-м… Марина Чемезова. И да, мы с одной группы. Рада, что ты в курсе…

— Языкастая… — отмечает, прищурившись, пока я приподнимаю обе брови. Что это ещё, блин, значит? Если ему другие не привыкли перечить, не значит, что все как одна собираются ему в рот заглядывать, правда?

— Я хочу пройти на пару… — указываю на дверь, а он делает ещё одну затяжку.

— Куда ты так торопишься? Ещё целых десять минут.

— Вообще-то время уже восемь ноль две. Пропусти!

— Ну я и говорю… Десять минут… Нормальный человек приходит, задержавшись на пятнадцать минут, потому что ценит своё время…

Меня настолько возмущают эти слова, что просто отвисает челюсть.

— Нормальный человек? Нормальный ценит и своё время, и время других. Приходит вовремя, пунктуально… К ноль-ноль минутам назначенного времени…

— А если время назначено с секундами как тогда быть? — продолжает издеваться и улыбается, глядя на меня сверху вниз, потому что выше меня на голову точно. Или на полторы… — Всё? Ступор? Ошибка системы?

— Слушай… Ты пропустишь меня или нет?!

— Да иди, конечно… Под ноги смотри только, бедовая… — насмехается снова и так и стоит с сигаретой в зубах, осматривая меня со стороны, словно куклу… Так неприятно. Просто