Тайный Санта. Любовь под знаком Мерседеса - Натали Нил

Глава 3

Жаль, в участке нас разводят по разным кабинетам. Даже того мужика, который сам на Мерсе доехал. Взяли с меня объяснительную, заставили подписать протокол, который я читала медленно-медленно, с выражением и по слогам, доводя товарища капитана до икоты, и отпустили восвояси. Знак, конечно, забрали — до выяснения обстоятельств…

Стою на крыльце ментовки и плакать хочется… Поднимаю лицо к тёмному небу. Кожи касаются редкие колючие снежинки. Мудак ты, Санта! Ни знака тебе, ни мужика с Мерсом. Хотя, нет. Мужик имеется. Мерс стоит почему-то напротив на другой стороне дороги у обочины.

Достаю из сумочки телефон. Набираю службу такси. Мужик выходит из машины и идёт ко мне.

— Девушка, давайте я вас подвезу…

— Что, совесть замучила? — спрашиваю ядовито.

— А должна была? — он становится напротив, широко расставив ноги, нагло рассматривает меня. Руки в карманы тёплой куртки спрятал.

— А, типа, нет? — зло щурю глаза.

Хорошо поговорили. Главное — душевно.

— Идите-ка вы… вместе со своей спящей совестью… — посылаю его на всякий случай и всё-таки вызываю такси.

— Ну, как хотите. — мужик пожимает плечами, усаживается обратно в Мерс и был таков.

Пока ждала такси, чуть ноги себе не отморозила… в итальянских-то сапогах. Где мы и где Италия? Зато красиво…

Дома меня уже мама заждалась. Она выходит в коридор встретить доченьку после корпоратива. И доченька не подвела, порадовала.

— Лиза… — мама прикрывает рот ладонью. — Что случилось? С тобой всё хорошо?

— Упал, очнулся, гипс… — отвечаю фразой из её любимого фильма.

— Это я уже поняла. — мама улыбается. — Где, за что и почему?

Люблю свою мамочку. Стаскиваю изуродованные сапоги. Кладу на комод отломанный каблук. Обнимаю маму.

— Пойду я спать. Ладно?

Ласковые, мягкие руки проходятся по спине. Становится хорошо и спокойно.

В постели опять посылаю Санту, хотя придраться не к чему. Хотела мужика с Мерсом? Получите, распишитесь. Кто обещал, что он будет милым, пушистым и по уши влюблённым?

Поворачиваюсь на бок и вздыхаю. Правильно кто-то сказал — бойтесь своих желаний… но скорость исполнения — фантастическая…

Все выходные этот корпоратив из головы не выходит. И Санта этот дурацкий. По-хорошему Светика бы расспросить, что за придурок был. Явно же — ненормальный. Так к ней так просто не подъедешь. Главбух ведь… Надо будет девчонок из бухгалтерии подёргать. Может, сама расскажет…

И мужик этот с Мерседесом… Надо научиться формулировать свои желания. Загадываешь — разложи всё по полочкам. А то «хочу мужика», ну «на тебе мужика». Эх… профукала ты своё желание, Лизавета.

Глава 4

Понедельник — день тяжёлый. Ещё и все, кому не лень, интересуются, куда я приделала то, что от Санты получила. Хочется рычать.

Вечером иду пить кофе с Марком. Мы с ним учились на одном факультете. Только он на два года старше. Он аналитиком в серьёзном банке работает. Иногда зовёт меня к себе на работу, и очень хочет меня в постель. Ни туда, ни туда пока не соглашаюсь.

Все кафе перед новым годом пахнут особенно аппетитно и зазывающе. Марк уже ждёт. Галантно поднимается из-за стола, помогает снять пальто и чмокает в щёку.

— Лизок, выглядишь сногсшибательно…

Его слова напоминают мне тот балет на льду после корпоратива. Зад услужливо отзывается лёгкой болью. Осторожно усаживаюсь на мягкий диванчик.

— Спасибо, дорогой.

Интересно, почему у нас в универе не срослось? Парень красивый, интеллигентный. Внимательные карие глаза с длинными ресницами, в меру полные губы… Можно сказать, красивый. Да…

— Я уже сделал заказ. Сейчас принесут кофе и твои любимые пирожные.

— Спасибо. — улыбаюсь ему и, в очередной раз отмечаю, что ничего, кроме тёплой дружбы, к нему не испытываю.

— Как корпоратив прошёл?

Вопрос вызывает у меня нервный смешок. Марк вопросительно поднимает брови.

— Ой, да нормально всё. Стандартно. — отмахиваюсь от него. — А твой как? — стараюсь быстро перевести разговор.

— А у нас… — и меня вдруг осеняет, почему я ничего, кроме дружеских чувств, к нему испытывать и не буду.

Он — зануда. Эта любовь к деталям… Мы, аналитики, все этим грешим, но у Марка она в квадрате. Минут через двадцать я уже давила зевок, а Марк всё ещё увлечённо рассказывал в деталях, как у них проходило веселье.

Наконец, когда я уже покончила с первым пирожным, он подобрался к финалу. Спасибо, Господи! Но это ж было не всё.

— Как ты Новый год отмечаешь?

Пожимаю плечами.

— Дома. С родителями.

Марк смеётся.

— Да, брось. Сколько тебе лет?

И этот его вопрос вдруг будит во мне фурию.

— Вот именно потому, что я знаю, сколько мне лет, я буду с родителями! Ещё вопросы?

Марк тут же отступает. Он тянется через стол, накрывает тёплой ладонью мою руку.

— Ну прости, Лизунь… Ты что-то такая напряжённая. У меня к тебе предложение. Давай отметим Новый год вместе?

Давлюсь кофе и забираю руку, а Марк продолжает:

— Я давным-давно в крутом ресторане столик заказал. Встретим Новый год культурно, потом ко мне поедем…

Медленно вытираю губы. Фурия точит когти…

— Значит, ты моих родителей бескультурными считаешь? — спрашиваю угрожающе тихо.

Марк теряется.

— Нет… что ты… Я не к тому. — он морщится и трёт пальцами лоб. — Я просто хочу встретить Новый год с тобой. Что в этом плохого? — вскидывает к моему лицу взгляд тёмных глаз. — Я хотел, чтобы тебе было хорошо и весело. Но ты… ты как-то мастерски всё извратила.

Бью по лбу внутреннюю фурию и заставляю её отступить. Сама тянусь к нему через стол. Он тут же берёт мою руку.

— Марк, прости… Я, правда, дёрганая. Понимаешь, так случилось, что после корпоратива… — и я вываливаю на него всю историю с Сантой, Мерсом и ментовкой.

Глава 5

Марк хохочет.

— Лиз, ну только ты можешь в такое приключение вляпаться!

— Тебе смешно… я сапоги испортила, между прочим, и зад отбила… — тут же огрызаюсь.

— Ладно, ладно. — Марк примирительно поднимает руки. — Вот поэтому тебе нужен такой, как я.

— Это какой? — отправляю в рот кусочек воздушного крема и щурю глаза от удовольствия.

— Надёжный, серьёзный и уравновешенный. Мы прекрасно будем дополнять друг друга.

Ага… и я буду до конца дней своих маяться от скуки.

— Слушай, а ты Мерс купишь? — вдруг ошарашиваю Марка вопросом.

Он озадаченно моргает.

— А чем тебя моя Бэха не устраивает?

— Видишь ли… нестыковочка. — вздыхаю и отправляю в рот очередную ложечку крема.

— Да с