Измена. Счастье в подарок - Ева Райская

27

Милана

Артем входит в столовую в тот момент, когда мы с его мамой допиваем чай.

Серьезный, строгий…

Здоровается с нами, а потом обращается ко мне:

— Милан, через полчаса едем домой. У меня срочные дела.

— Хорошо, — киваю.

— Артем Александрович, будете чай, кофе? — спрашивает домработница, которая тут же появляется в столовой.

— Нет, спасибо, — сухо отвечает мой муж, принимает звонок и выходит из столовой.

По-быстрому допиваю чай и бегу собирать вещи.

Через полчаса уже едем домой. Устала за эту поездку. Хочется уже оказаться в своих родных стенах…

Артем работает, выглядит напряженным и серьезным. Какие-то проблемы в бизнесе? Или важная сделка?

Но я ничего не спрашиваю. Меня это не касается. Хотя раньше спрашивала… Была интересующейся, участливой женой, которая разделит горести и сложности мужа…

Грустно усмехаюсь. Толку от этого? Наш брак — подобие семьи. Моя любовь растоптана его изменой. И пусть он сейчас говорит о какой-то мифической верности, но это уже ничего не меняет…

— Почему ты пошла работать? — внезапно спрашивает Артем.

Кидаю на него взгляд. Может, он не мне?

Но нет, мне. Смотрит на меня серьезно и ждет ответа.

— Не хочу сидеть дома, — коротко отвечаю.

Углубляться в причины моего решения я не хочу.

— Обратилась бы ко мне, — внезапно говорит он.

— Зачем?

— Помог бы тебе с более выгодной работой, — пожимает он плечами.

— Меня устраивает и эта, — холодно отвечаю я.

Не хочу его посвящать в свои планы. Уже то, что он не бесится от того факта, что я работаю, уже прогресс.

— Ты ночью говорила… — начинает он, но не договаривает, так как у него опять начинает звонить мобильный.

Смотрю на него удивленно. Я ночью говорила? Не помню.

Вообще, если честно, я мало что помню, и то отрывками…

Наблюдаю за своим мужем. Строго дает указания своему заму, а я теряюсь в догадках, что я могла ночью наговорить…

Надеюсь, ничего лишнего не наболтала…

Кидает на меня свой взгляд и продолжает слушать отчет своего зама, коротко отвечает, раздает распоряжения, при этом смотрит на меня. Как-то странно смотрит…

Блин. Что было ночью?

Ну то, что мы не переспали, это точно. Такое я бы не забыла! Да и не позволила бы. Я так надеюсь…

Нельзя пить, ох, нельзя! С этого момента — ни грамма алкоголя!

Хотя я до этого и так не пила. Но как можно было вчера отказать маме Артема? Она была такая несчастная, грустная… И даже расплакалась…

Артем заканчивает разговор и опять бросает на меня странный взгляд. Даже едва заметно усмехается.

— Так что я ночью говорила? — решаю я узнать правду.

— А ты не помнишь? — вопросительно смотрит на меня.

И опять эта едва заметная улыбка.

— Не помню, — нехотя признаюсь я.

— Может, это и к лучшему, — сообщает он мне и опять проверяет какие-то отчеты.

И мне это не нравится. Что я могла наговорить, что он так на меня смотрит?

— И все-таки, что было ночью? — опять подаю я голос.

Кидает на меня быстрый взгляд и зависает. Задумчиво смотрит, но опять этот чертов телефон отвлекает его от ответа.

Отворачиваюсь к окну. Ну что это за взгляды? Даже страшно, что я там наговорила? А если рассказала свой план? Хотя он и так знает, что я через год жду развод.

Через пару минут уже въезжаем на территорию нашего жилого комплекса. Артем продолжает общаться по телефону, на секунду прерывает разговор и сообщает мне:

— Вечером договорим.

Выхожу из машины и бегу в подъезд. Не знаю, что я там наговорила ночью, но не особо горю желанием «договаривать» об этом вечером.

Вбегаю в квартиру и замираю. На тумбе стоит шикарный букет из розовых тюльпанов.

Кажется, что даже не дышу.

Розовые тюльпаны?

Не может быть. Это мои любимые цветы. Я несколько раз говорила Артему, но он как будто бы не обращал на это внимание. Всегда дарил красные розы. И они были прекрасны, но я обожаю розовые тюльпаны.

А сейчас стою и просто таращусь на них. Закусываю губу, чтобы не расплакаться. Но понимаю, что слезы скатываются по щекам, но я их упрямо смахиваю.

Ну чего это меня накрыло?

Потому что мой муж впервые подарил мне те цветы, которые я люблю.

Неужели, я об этом ему ночью говорила?

28

Милана

Почему-то не хочется оставаться в квартире. Разворачиваюсь и выхожу. Охрана как всегда на месте и сразу же начинает следовать по пятам.

В этот момент просто хочется сбежать. Куда угодно, лишь бы побыть одной и подальше отсюда.

Поэтому я захожу в кафе, заказываю кофе. Вижу, что охранники тоже сели за столик недалеко от меня. Через пару минут встаю и иду к туалету. Они следят за мной взглядом, но остаются на месте.

По-быстрому спрашиваю у персонала, где у них черный выход, расплачиваюсь за кофе, который мне должны сделать, а сама бегу из этого кафе.

Оказавшись на улице, ухожу просто побродить. Кажется, что я жила в каком-то вымышленном мире. А сейчас этот мир рушится, и я вижу и узнаю столько, что сложно все это принять и осознать.

Муж, который мне изменял… Папа, который проиграл все, что только можно, и тоже изменял маме… Та даже свекор, который много лет изменял моей свекрови…

А сейчас Артем дарит мне цветы, которые я люблю… Но ведь поздно. Это ничего не исправит и не изменит.

Да что ж такое? Опять смахиваю слезы, которые наворачиваются на глазах. Так пыталась загнать свою боль куда-то поглубже, абстрагироваться от факта измены, но один букет смог послужить последней каплей…

Возле меня тормозит иномарка. Стекло опускается, и брюнет, которого я пару раз встречала у дверей музыкальной школы, с улыбкой говорит:

— Девушка-студентка? Из музыкальной школы?

— Я не студентка, — сухо отвечаю ему.

Ни с кем не хочу сейчас общаться, тем более с посторонним мужчиной, которого я даже не знаю.

Но он настырный. Выходит из машины и нагоняет меня.

— Ну подожди-подожди, я пошутил. У тебя что-то случилось? — уже более серьезно смотрит на меня.

— Это личное, — отвожу взгляд и иду дальше.

— Предлагаю выпить по чашечке кофе, — внезапно предлагает.

Останавливаюсь и грустно смотрю на него:

— Я замужем.

— А я и не зову тебя под венец, — усмехается она. — Просто кофе. Не прощу себе, если пройду мимо преподавательницы в школе моего дяди, у которой явно случилось какое-то горе.

— Дяди? — тихо уточняю.

— Да, Митрофан Сергеевич — мой дядя, — кивает он, едва заметно улыбаясь. — И обещаю, что это будет просто кофе. Тем более мы стоит прямо у входа в лучшую кофейню Москвы.

Кидаю взгляд на вывеску. Впервые вижу эту кофейню. Сомневаюсь,