(Не)Холостяк - Вийя Шефф

— Как это?

— Их каждую неделю в среду и воскресенье для вас привозят из магазина, но имя отправителя не говорят. Сегодня среда...

— Понятно... Красивые? Я плохо вижу.

— Очень... И пахнут умопомрачительно. Дорогие...

— Спасибо!

Да, цветов я не вижу и встать не могу, чтобы поближе разглядеть, но запах чувствую. Там точно есть розы.

Кто их шлёт?

В палату врывается Лиля, моя тётя. Узнаю сразу по стойкому аромату её духов.

— Ой, Алиска, как я рада, что ты очнулась!— обнимает за плечи.

— Я тоже...

Глава 1

— Посмотри на этих двух. Как тебе?— подвигает Лиля ко мне фотографии.

Отрываю взгляд от телефона и смотрю на фото девушек.

— Силиконовые утки...

И опять опускаю глаза в экран, пролистывая новости в ленте. Два месяца без интернета в информационном детоксе.

— Ему такие нравятся,— откидывается в кресле.

Её уставший и заезженный вид немного напрягает. Она хоть спит? Каштановые волосы собраны как попало, под карими глазами залегли тени, а кожа выглядит бледной. Только строгий деловой костюм сидит на точеной фигуре, как на манекене.

— Лиль, я не кастинг директор. У меня другие обязанности.

— Ну, так пощупай их! Мне нужны скандалы, интриги, расследования, а не занудные телки, которые только и умеют, что рогатку за деньги раздвигать.

— Что я здесь почувствую? Это бумага. Дай мне их личные вещи, а лучше живую тушку. Вот тогда я тебе всё из них достану.

— А где ты была, когда мы пробные кастинги проводили? Сидела в своей Шри-Ланке? Теперь поздно. Поезд ушёл — кисы по домам разъехались.

— Слушай, что ты паришься? Это не твоя работа. Продюсеры на кой хрен тебе? Это их бабки. Пусть и роют носом,— откладываю телефон.

— Лучше тебя никто с этим не справится. Ты же знаешь...

Знаю.

Подтягиваю перчатки.

— Дай всех,— протягиваю руку, в которую Лиля вкладывает увесистую пачку фотографий.

Перебирая их, включаю внутреннюю интуицию. Больше в этой ситуации врубить нечего.

Холостяку нужна стройная, красивая, умная, самодостаточная. Ещё брюнеток любит. Хрен тебе! Блондинок и крашенных держи.

После моего отбора круг кандидаток сужается до чуть более сотни претенденток.

— Вот. Дальше без меня,— двигаю стопку снимков к Лиле и встаю, подхватывая рюкзак.

— Уверена?

— Нет. Но какой у нас выбор? Это всего лишь шоу. Ему, не всё ли равно с кем на свидания ходить и кого шпилить за углом?

— Дотошный в этот раз гад попался. Везде нос суёт. Бесит сучонок...

— Ой, да ладно! Ты и не приструнишь? Не верю. Я пошла, меня такси ждёт.

— Ты куда? Домой во сколько вернёшься?

— Не знаю... Может, вообще не вернусь. У меня свидание.

— В таком виде?— скептически хмурит брови.

— А что не так?— осматриваю свои джинсы и рубашку в клетку.

Обычный для меня, повседневный, наряд.

— Платья носить не пробовала?

— Нет. Так удобнее,— снимаю с вешалки куртку и надеваю.

Поправляю очки и натягиваю на ходу шапку.

— Целунькаю,— отправляю тёте воздушный поцелуй и убегаю.

В ожидании лифта осматриваю офис реалити-шоу « Анатомия любви». Тошнотное зрелище, если знаешь кухню подобных передач. Как можно унижаться до такой степени, чтобы быть готовой из-за похотливого придурка глаза друг другу вырвать.

Это мой четвёртый сезон в качестве специального консультанта. Меня в шоу притащила Лиля, когда заняла место исполнительного продюсера. И рейтинги сразу попёрли вверх. Потому что до этого столько дерьма в программе не было. И достаю его я...

Достаю — это в прямом смысле. Прямо из людей, из их тёмных душ. У всех есть скелеты в шкафу, никто не идеален. А мне достаточно к ним прикоснуться и считать информацию.

Уже семь лет я живу с этим даром, который получила после комы. Первое время было очень сложно и мне казалось, что я схожу с ума.

Даже, дура, к психиатру ходила, который сначала поржал на до мной, а когда я поведала ему о том, что он втихаря транквилизаторы принимает, которые сам себе и выписывает — послал меня. На хер послал... Сказал идти в битву экстрасенсов.

Единственный выход — это перчатки. Нет прямого контакта кожи рук с вещами или людьми — нет видений. Поэтому ношу их везде, снимая при крайней необходимости или дома.

* * *

Услышав звук открывающегося лифта, рванула сразу в него, даже не посмотрела, есть ли там кто-нибудь. И пожалела.

Влетела всем своим тельцем в какого-то мужчину. Мои "поттеровские" очки скатились с носа, и я услышала хруст стекла под ногами.

Трындец... Очкам...

— Осторожнее, девушка,— проговорил нахал, который раздавил мои окуляры.

— Это я должна быть осторожнее?— взвинтилась.— Ты мне очки сломал!

Он нагнулся и поднял их с пола.

— По сторонам смотреть не надо?— начал грубить.

Сжала кулаки и подняла на него глаза.

Мелких деталей я теперь не вижу, но смогла разглядеть, что это красивый высокий светлый шатен. И глаза... Голубые...

Брр...

Ненавижу голубоглазых. Это на уровне подсознания. Такой бросил меня на дороге той ночью с проломленной головой.

— Ты... Ты...

Не могу подобрать слов, только маты на языке крутятся.

— Да, я. Автограф?

Чего? Какой автограф, придурок?

— Пошёл ты со своим автографом... в жопу!

Шатен сильно удивился, а я нажала на кнопку первого этажа и вытолкнула идиота из лифта.

Зла не хватает!

Я же теперь почти слепая.

Операция помогла только на пять лет, потом зрение стало снова падать. Сейчас минус шесть. Ещё год и упадёт в два раза. Нужна новая коррекция, но денег нет. Поэтому я здесь. Продюсер канала обещает хорошую премию, если рейтинг этого сезона побьёт прошлые годы хотя бы на миллион.

Утыкаясь носом в пол, чтобы не дай боже не споткнуться, бреду на выход из центра. С трудом нахожу своё такси, так как подходить к каждой машине приходится быстро, чтобы видеть номер.

Ну, всё, мышь! Какое тут свидание?!

— Куда едем?— спрашивает таксист.

— Домой...

— Ко мне или к вам?— в