Отец моего парня. Его одержимость - Ирина Серебрянская

Он видел её. Но не чувствовал.

Он пробовал разговоры — она уходила в «нормально» и «устала». Пробовал ласку — она не отстранялась, но и не откликалась так, как раньше. Пробовал подарки — купил ей серьги с бриллиантами (мелкие, изящные, она такие любила). Она поблагодарила, надела и забыла.

Он чувствовал себя беспомощным. Впервые в жизни.

В сорок четыре года, владея империей, управляя тысячами людей, он не знал, как достучаться до девятнадцатилетней девушки.

«Что я делаю не так?» — спрашивал он себя ночами, когда она поворачивалась к нему спиной и делала вид, что спит.

Ответа не было.

На четвёртый день он не выдержал.

Они сидели в гостиной. Саша листала телефон, он смотрел на неё. Потом встал, подошёл, вынул телефон из её рук и поставил на стол.

— Хватит, — сказал он.

Она подняла глаза. В них — удивление и страх.

— Хватит чего? — спросила она.

— Хватит избегать меня. Я хочу знать, что происходит. Сейчас.

— Я же сказала — ничего.

— Ты врёшь, — он сел напротив, на низкий пуф, чтобы их глаза были на одном уровне. — И ты врёшь плохо. Я знаю тебя, Саша. Я знаю, когда ты счастлива, а когда — нет. Сейчас — нет. И я хочу знать почему. Я имею право.

Она сжала кулаки. В её глазах заплясали огоньки — те самые, которые он любил. Дерзость. Упрямство. Жизнь.

— Право? — переспросила она. — Какое у тебя право?

— Такое же, как у тебя — спрашивать меня о чём угодно. Мы вместе. Или нет?

Она замолчала. Потом её плечи дрогнули, и она опустила голову.

— Ко мне приходила твоя бывшая жена, — сказала она тихо. — Светлана.

Внутри у Максима всё оборвалось.

— Когда? — спросил он, чувствуя, как холод разливается по венам.

— Четыре дня назад. Ты был на переговорах. Она сказала, что ты — чудовище. Что ты уничтожишь меня. Что я должна уйти, пока не поздно.

Он закрыл глаза. Сжал кулаки так, что ногти впились в ладони.

— Почему ты не сказала мне сразу? — спросил он, открывая глаза.

— Потому что испугалась, — она подняла на него взгляд — и в нём слёзы. Не пролитые, застывшие на ресницах. — А вдруг она права? Вдруг ты и правда… сломаешь меня?

— Саша…

— Я видела, какой ты с Кириллом. Я знаю, на что ты способен. Ты жестокий, Максим. Ты ломаешь людей. Ты сам мне это говорил.

— Я никогда не подниму на тебя руку, — сказал он, чувствуя, как голос предательски дрожит. — Никогда.

— Не в этом дело, — она всхлипнула. — Можно сломать и без рук.

Он смотрел на неё — маленькую, испуганную, такую хрупкую — и понимал, что каждое её слово — правда. Он был жестоким. Он ломал людей. Он не умел любить мягко, бережно, не обжигая.

Но он хотел научиться. Чёрт возьми, он хотел.

— Что мне сделать, — спросил он, — чтобы ты перестала бояться?

Она смотрела на него долго. Потом протянула руку и коснулась его щеки.

— Не знаю, — сказала она. — Просто… будь собой. Только без монстра. Хорошо?

Он накрыл её ладонь своей.

— Постараюсь, — сказал он.

И поцеловал её — первый раз за последние дни.

Солёный вкус её слёз. Дрожащие губы. И тихий шепот:

— Не уходи.

— Я рядом, — ответил он. — Всегда.

* * *

Они проговорили всю ночь.

Он рассказал ей о Светлане — не ту парадную версию, которую рассказывал партнёрам, а настоящую. Как они встретились — ей было двадцать, ему двадцать пять, она была дочерью его партнёра, красивая, холодная, расчётливая. Как она родила Кирилла — не потому, что хотела ребёнка, а потому, что «так надо». Как они ненавидели друг друга последние десять лет брака. Как она пыталась отравить его — в прямом смысле. Положила что-то в виски. Он выжил, но с тех пор не доверял никому.

— Кроме тебя, — сказал он. — Почему-то — кроме тебя.

Она слушала, не перебивая. Держала его за руку и гладила большим пальцем его шрамы, его татуировки, его сухую, шершавую кожу.

— Светлана хочет тебя уничтожить, — сказал он. — Не потому, что я — чудовище. А потому, что она — чудовище. Она не может вынести, что кто-то счастлив без неё. Особенно я.

— Она тебя всё ещё любит? — спросила Саша.

— Нет, — он покачал головой. — Она хочет владеть. Любовь тут ни при чём.

Саша помолчала. Потом спросила:

— А ты её?

— Я её никогда не любил, — ответил Максим. — Я думал, это нормально — не любить. Думал, что все браки такие. А потом я встретил тебя. И понял, что всё это время просто ждал.

— На набережной? — улыбнулась она сквозь слёзы.

— На набережной, — подтвердил он. — Когда ты помахала мне рукой. Я тогда подумал: или я сошёл с ума, или это — судьба.

— А теперь?

— Теперь я точно сошёл с ума, — он поцеловал её в лоб. — Но судьба — никуда не делась.

Она засмеялась — первый раз за эту неделю. Настоящим, звонким смехом, от которого у него потеплело внутри.

— Я люблю тебя, — сказала она.

— Я тебя больше, — ответил он.

— Спорим?

— Дурацкий спор. Я всё равно выиграю.

— Посмотрим.

* * *

На следующее утро Максим позвонил бывшей жене.

— Ты приходила в мой дом, — сказал он без приветствия. — Разговаривала с Сашей. Зачем?

Светлана молчала несколько секунд. Потом её голос — холодный, спокойный — зазвучал в динамике:

— Я хочу, чтобы ты страдал, Максим. Так же, как страдал я с тобой.

— Ты никогда не страдала. Ты манипулировала, врала, пыталась меня убить.

— Я дала тебе сына, — голос Светланы чуть дрогнул. — А ты забрал у меня всё.

— Ты сама всё забрала, — ответил Максим. — И запомни. Если ты ещё раз приблизишься к Саше — я уничтожу тебя. Не твой бизнес, не твою репутацию. Тебя. Лично. Ты меня знаешь — я не блефую.

Молчание. Долгое, тяжёлое.

— Неужели она того стоит? — наконец спросила Светлана.

— Она стоит большего, чем ты можешь себе представить, — ответил Максим. — Не трогай её.

Он сбросил звонок.

Саша стояла в дверях, прислонившись к косяку.

— Это было жестоко, — сказала она.

— Я же чудовище, — усмехнулся он. — Ты сама говорила.

— Я передумала, — она подошла, обняла его за пояс. — Ты не чудовище. Ты просто… большой, страшный и очень любишь меня.

— И это прозвучало как комплимент, — он накрыл её руки своими.

— Так и было, — она