Плохой мальчик - Катерина Пелевина

— Привет…

— А ты на совсем вернулся?

— А…?

— Ну домой… Ты вернулся? — спрашивает, заставляя меня напрячься. — Мама говорит, мы теперь тут жить будем… Я не хочу, но… Если ты тоже будешь…

— Ника! — тут же звучит грубое из гостиной, и я сталкиваюсь взглядами с её матерью, когда девочка выдаёт своё «ой» и тут же убегает от меня, сверкая пятками. Следом уходит и сама Мила, бросив на меня осуждающий взгляд. Не знаю, где я так ей не угодил, но факт в том, что она меня ненавидит, судя по всему…

А там возвращается и отец…

— Вот эти…

— Дома посмотрю, — сгребаю папку и направляюсь в свою старую комнату, чтобы закинуть в сумку вещи.

— Анжей, всё нормально? Мы договорились…

— Разумеется…

Исчезаю за дверью и сжимаю кулаки, долбанув башкой о стену. Всего пидорасит и разрывает на мелкие кусочки. Но разве кто-то это заметит? Разве кому-то, сука, это важно?! Да и не собираюсь я себя вести, как долбоящер, устраивая скандалы при ребёнке.

Тут же открываю шкаф и начинаю толкать в спортивную сумку всё, что попадается на глаза. Много мне не надо как бы. Я всегда могу докупить… Беру только редкие издания приобретенных книг и мамину фотографию. Ну и на первое время… Зарядку, наушники, бабки, часы, шмотки.

Закидываю на плечо и выхожу из комнаты, проходя мимо отца, пока он провожает меня взглядом.

— Ты всё? Поехал?

— Поехал… — отвечаю, и он чешет затылок.

— И это… Анжей… Ключи…

Я усмехаюсь, залезаю в карман и бросаю свои ключи от этого дома на полку.

— Всего вам хорошего. Добро пожаловать домой… — язвительно выдаю на прощанье и ухожу оттуда, как тот, которого никогда и не желали по-настоящему тут видеть и знать…

Глаза Ники до сих пор в мыслях, как и её вопросы… Странные. Ощущение, что ей не рассказывали о том, что реально случилось…

Но мне и не надо об этом думать. Всё это херня какая-то, если честно…

Телефон молчит. Моя языкастая знакомая больше не отвечает. А я ведь так уже настроился на бурную переписку…

Есть в ней что-то. Я пока не могу понять, что именно… Не могу понять, зачем заступился. Зачем целовал… Захотелось. Как-то абсолютно по-банальному захотелось. И что мы в итоге имеем? Никому в этом мире не нужен, нахуй… Вообще никому…

Приезжая по адресу Русаковская, 5, я захожу в свой новый подъезд и поднимаюсь на нужный этаж… Признаться честно, тут тихо и спокойно… Ничего лишнего. Даже сердце здесь просто останавливается, будто в забвении… Иду на балкон, достаю сигарету… Курю, смотрю вниз с девятого этажа и просто наблюдаю за людьми вокруг…

— Вообще нихуя не хочется… — выдыхаю себе под нос и тру свою похмельную рожу… До сих пор не отошёл. Месяц же не пил, а тут на тебе… Снова…

Открываю холодильник — пусто…

— Охуенно, блин… — ворчу, а потом… Выхожу на улицу снова, чтобы дотянуться до ближайшего магаза и купить чё-нибудь пожрать вместе с пивасом. Хотя бы чтобы отпустило немного.

Время на часах уже почти десять… И меня привлекает яркая вывеска пиццерии, где можно взять с собой…

«Ничего написать мне не хочешь?», — отправляю ей, пока рассчитываюсь на кассе, сгребаю пакет и возвращаюсь домой… А уже возле подъезда вдруг слышу жалобный протяжный скулёж.

— Эй… Ц-ц-ц… — подзываю это несчастное замызганное создание к себе, и откуда ни возьмись передо мной появляется мелкий худой, словно скелет, белый щенок. Таращит на меня свои огромные пуговицы и недоверчиво навостряет потрёпанные уши. — Дарова… Мамка твоя где?

Вряд ли он мне, конечно, ответит, но обнюхивать меня начинает с явным энтузиазмом…

Я осматриваюсь по сторонам, поймав взгляд его круглых напуганных до усрачки глаз и… Не могу сдвинуться с места. Кто и где научил меня такой блядской смеси вовлеченности, сентиментальности и сострадания? Вроде же мудак мудаком. Куда мне до этого?

— Ладно… Пойдём со мной… Накормлю, но… Завтра ты уйдешь… Понял меня? — поднимаю его на руки, встречаясь с уже наглой мордой, которая тотчас же зарывается башкой в пакет, где пахнет свежей ароматной пиццей…

Походу, я нашёл себе компанию на эту ночь, чтобы не сдохнуть от скуки…

Глава 17

Марина Чемезова

«Ничего написать мне не хочешь?».

Отправить абонента в чёрный список?

Я смотрю на эту кнопку уже час… И столько же читаю его последнее сообщение. Вспоминая наш поцелуй и последний разговор, не нахожу себе места. Сердце отказывается слушаться. Оно, кажется, придумало для себя какую-то глупую сказку, которая никогда не сбудется… Это всё чушь собачья.

Я и Чернов… Чернов и я… Мы, словно Земля и Нептун…

Очень далеко друг от друга…

Краем глаза я снова лезу в сеть и ищу информацию про какую-то там Диану… Зачем читаю это? Понятия не имею. Мне неинтересно. Наверное… Только руки сами создают новый запрос, а потом так же быстро я ощущаю укол прямо в сердце, когда читаю о том, что говорила мне Аня…

Какой абсурд. Почему я вдруг так на это реагирую? Какая мне разница?

«У меня к тебе странные ощущения»…

Я ведь точно готова была снова его поцеловать…

«Хочешь научу тебя целоваться?

Ты реагировала… На меня. Я не мог этого перепутать».

Боже… Зачем я думаю об этом…?!

Читая разную ерунду о химическом взаимодействии тел, я пытаюсь сравнить то, что здесь написано с тем, что я ощутила с Черновым… Пытаюсь и… Всё сильнее погружаюсь в собственные ощущения.

Телефон вдруг издаёт новое оповещение, и я дёргаюсь, чтобы взглянуть туда.

«Ау, языкастая. Спишь, что ли?».

«Нет, я не сплю, — всё же пишу ему ответ, и мне тут же приходит фотография… Огни города, снятые с высоты здания.

Я уж испугалась, что он себя пришлёт.

«Высоко».

«Не сильно. Девятый этаж. Хочешь в гости?».

«Нет».

«Зря».

«Анжей, не трогай меня, прошу тебя».

«Разве я трогал? — он вынуждает меня вновь спрятаться в ракушку. — Ты сама хотела поцеловать».

«Не правда!».

«Правда. Но я никому не скажу, можешь не переживать».

«Она не нажалуется на тебя за эту ситуацию с зелёнкой?».

Знаю, я уже достала, но… Я не хочу, чтобы у кого-то были из-за меня проблемы. Достаточно и того, что уже произошло.

«Нет», — уверенно присылает он, словно знает все их слабые места. Хотя, наверное, так и есть… Мне этого просто не понять.

«Я ложусь