Бывшие. Мой сводный грех - Tommy Glub

Я делаю большой глоток воды. Руки предательски влажные.

— Кстати, — Андрей поворачивается к Саше, — хотел спросить. Как тебе Лондон? Я слышал, там сумасшедшая архитектурная школа.

Саша поднимает взгляд. Смотрит на Андрея — спокойно, оценивающе.

— Хорошая школа. Много практики, серьезные проекты. Но дома лучше.

— Понимаю, — кивает Андрей. — А чего все же вернулся?

У меня останавливается сердце.

Саша молчит секунду. Потом качает головой.

— Папа позвал. Я и вернулся.

Его взгляд скользит по мне — быстро, почти незаметно. Но я замечаю. И он знает, что я замечаю.

— Бывает, — Андрей пожимает плечами. — Зато теперь можешь сосредоточиться на карьере, — он смеется.

Саша усмехается — холодно, без веселья.

— Не особо думал об этом.

Виктор хлопает в ладоши, разряжая странное напряжение.

— Ладно, хватит болтать! Давайте вернемся к работе. Нам еще бюджет обсудить.

Часы тянутся, как патока. Я рисую, стираю, рисую снова. Линии расплываются перед глазами, мысли путаются. Каждый раз, когда Саша двигается, каждый раз, когда он говорит, каждый раз, когда я случайно вдыхаю его запах — что-то древесное, теплое, до боли знакомое — я теряю нить обсуждения.

В какой-то момент он встает, чтобы подойти к доске с планами. Проходит мимо меня — так близко, что я чувствую тепло его тела. Его рука почти касается моего плеча.

— Извини, — бросает он, не глядя.

Одно слово. Обычная вежливость. Но от его голоса у меня мурашки бегут по спине.

Я смотрю, как он пишет что-то на доске — уверенные, четкие движения. Смотрю на его спину, широкую, сильную, на то, как рубашка натягивается, когда он поднимает руку. Смотрю и ненавижу себя за то, что смотрю.

Андрей что-то спрашивает у Виктора, и я чувствую укол вины. Мой парень. Хороший, добрый, любящий. Он так старается, так хочет произвести впечатление. А я сижу и пожираю глазами другого мужчину.

— Все в порядке? — тихо спрашивает Андрей, наклоняясь ко мне. — Ты какая-то бледная.

— Да, просто не выспалась, — шепчу в ответ. — Все хорошо.

Он сжимает мою руку под столом, и я заставляю себя улыбнуться. Краем глаза вижу, как Саша оборачивается, замечает все это. Его лицо ничего не выражает, но желваки на челюсти напрягаются.

Он возвращается на свое место, и следующие полчаса демонстративно смотрит только в экран ноутбука.

Наконец стрелки часов доползли до половины второго. Виктор потягивается, разминает плечи.

— Так, народ. Хватит на сегодня теории. Предлагаю пообедать — тут рядом отличный итальянский ресторан. Заодно неформально пообщаемся, познакомимся получше. Андрей, ты с нами?

— Конечно! — Андрей встает, собирает свои записи. — С удовольствием.

— Саша?

Пауза. Саша закрывает ноутбук, поднимается.

— Да, почему нет.

— Отлично! Ася?

Я хочу отказаться. Хочу сослаться на работу, на дедлайны, на что угодно. Но Виктор смотрит на меня с такой надеждой — он так хочет, чтобы мы все были одной командой, одной семьей. И Андрей уже кивает, уже радуется.

— Да, — говорю я. — Конечно, поехали.

Собираю чертежи, складываю в папку. Руки работают на автомате, а в голове — хаос.

Обед. Мы все вчетвером. За одним столом.

Это катастрофа…

Выходим из конференц-зала, идем к лифту. Андрей о чем-то увлеченно разговаривает с Виктором, я плетусь сзади. Саша идет рядом — в полушаге, не ближе, не дальше.

— Интересный проект, — говорит он негромко, так, чтобы слышала только я. — Атриум.

— Спасибо, — отвечаю, глядя прямо перед собой.

— Ты выросла как специалист. Раньше была более... осторожной в решениях.

Я поворачиваюсь к нему. Он смотрит на меня — прямо, открыто. В его глазах нет насмешки, только что-то похожее на уважение. И что-то еще, глубже, темнее.

— Люди меняются, — говорю я.

— Да, — он кивает. — Меняются.

Лифт открывается, и мы заходим внутрь — все четверо. Андрей обнимает меня за плечи, притягивает к себе. Саша стоит в противоположном углу, смотрит на табло с этажами.

Его отражение в зеркальных стенах лифта — везде. Я не могу не видеть его, даже если закрою глаза.

Двери закрываются, и мы едем вниз.

11 глава

Ресторан оказывается именно таким, как обещал Виктор — уютным, с приглушенным светом и запахом свежего базилика. Нас усаживают за круглый стол у окна. Я оказываюсь между Андреем и Виктором. Саша — напротив.

Прямо напротив.

Куда бы я ни смотрела, он в поле зрения. Его руки, его плечи, его губы, когда он подносит бокал с водой.

— Рекомендую карбонару, — Виктор листает меню. — Здесь ее готовят по всем правилам, с гуанчиале.

— Звучит отлично, — Андрей улыбается. — Ася, ты что будешь?

— Салат, — говорю я, не глядя в меню. — Любой.

Андрей хмурится.

— Ты же любишь пасту.

— Не голодная.

Достаю телефон. Открываю почту — семнадцать непрочитанных писем. Начинаю листать, не вникая в содержание. Буквы расплываются, превращаются в бессмысленный набор символов.

—...и тогда я понял, что архитектура — это не про здания, — доносится голос Виктора. — Это про людей. Про то, как они живут, дышат, чувствуют пространство.

— Полностью согласен, — отвечает Андрей. — Я всегда говорю своим…

Белый шум. Слова сливаются в монотонный гул. Я скольжу пальцем по экрану, делая вид, что читаю что-то важное.

— Ася у нас тоже так считает, — Виктор обращается ко мне. — Правда, Ася?

Поднимаю голову. Три пары глаз смотрят на меня. Одна из них — темная, внимательная, прожигающая насквозь.

— Да, — говорю я. — Конечно.

Понятия не имею, о чем речь.

Виктор продолжает что-то рассказывать. Андрей кивает, смеется в нужных местах. Я возвращаюсь к телефону.

Открываю Instagram. Листаю ленту. Чьи-то фотографии из отпуска. Реклама. Архитектурные подборки.

Саша молчит. Я чувствую его взгляд — тяжелый, ощутимый почти физически. Не поднимаю глаз.

Приносят еду. Я ковыряю салат, перекладывая листья рукколы с места на место.

— Не нравится? — спрашивает Андрей тихо.

— Вкусно. Просто… не голодная, правда.

Он накрывает мою руку своей. Теплая, надежная ладонь. Я заставляю себя не отдернуть ее.

Обед тянется вечность.

Обратно в офис идем пешком — ресторан действительно рядом, через два квартала. Виктор ведет, размахивая руками, рассказывает Андрею про район, про историю здания, про планы развития. Андрей слушает, задает вопросы. Они идут впереди, мы с Сашей — на несколько шагов позади.

Молча.

Я смотрю на спину Андрея. На то, как он поворачивает голову к Виктору, как кивает, как смеется. Хороший. Добрый.

Мой.

Сбоку — Саша. Его шаги совпадают с моими. Он не пытается заговорить, не смотрит на меня.