Л.И.С. Любовь.Измена.Свобода - Дена Оун

Дена Оун

Л.И.С. Любовь. Измена. Свобода

1 — глава

— Зуева Алиса, говорите? — Хмурится статный мужчина, рассматривая внимательно списки гостей. Одет, как с иголочки, пахнет дорогим парфюмом. Не очень-то и похож на обычного охранника. Больше на владельца заведения.

— Да. — Робко отвечаю и заглядываю за мужскую фигуру. — Мне нужно к Кравченко. — Быстро добавляю для убедительности. — Срочно.

Сегодня утром я узнала, что беременна. Мы в браке пять лет и все эти годы пытались завести ребёнка. Руки трясутся, внутри буря положительных эмоций.

— Так-с… Руслан Иосифович? — Поднимает на меня взгляд изумрудных глаз. Утвердительно киваю, не скрывая улыбку. — А вы кто ему?

— Я его подруга. Точнее жена его лучшего друга. Тимура Зуева. — Гордо говорю вскидывая подбородок вверх, на что получаю в ответ полный взгляд сожаления. Что-то не так? Он сочувствует мне. Но, почему?

— Жена значит… Так ещё и Зуева… — Говорит тихо, затем хмыкая откидывает бумаги в сторону и кивает головой на вход. — Проходите. VIP-зал на втором этаже.

Благодарю и бегу к широкой лестнице. Тим сказал, что Руслан (друг детства мужа) устраивает сегодня вечеринку траура и слёз. Прощается с безбрачной жизнью. Говоря простым языком — мальчишник у них.

Понимаю, что это не самый лучший способ сообщать мужу о беременности, но чёрт возьми, это так важно для нас! Столько пустых тестов, столько обследований и вот они, долгожданные две полоски. Спустя пять лет мы станем настоящей полноценной семьёй. Как я мечтала. И никакой мальчишник не помешает мне разделить радость с мужем.

Взлетаю на второй этаж и подхожу к девушке администратору. Сообщаю кто мне нужен и Елена, так было написано на бейдже, любезно провожает меня в VIP-зону.

Захожу осторожно, ловя на себе кучу мужских глаз. Не боюсь этих пьяных лиц, потому что с большей частью знакома. Встречаюсь с затуманенным взглядом Руслана.

— Русь, поздравляю. — Широко улыбаюсь и обнимаюсь с шатающимся телом.

— Пасиб, Лис. — Как-то не особо доброжелательно отвечает, больше растерянно, но из объятий не выпускает. — Ты чё пришла? У нас же мальчишник. А он, как полагается, без баб должен быть.

— Да я всего на пару минут. — Освобождаюсь из крепкого хвата низкорослого мужчины. — Мне с Тимом поговорить надо, а он на телефон не отвечает. Это очень-очень срочно, Русь! Так что… Где мой муж? — Глаза бегают. Губы покусывает. Нервничает? Перевожу взгляд на плотно закрытую чёрную дверь, куда то и дело падал взгляд Руслана. — Русь, что за этой дверью? Надеюсь уборная? — Начинаю от чего-то переживать.

Тут в помещение вваливаются полуголые девушки. Красивые, как с обложки сошедшие. Фигуристые. Предчувствие подсказывает, что не должна я здесь быть. Не хорошо закончится. Они же стриптизёрши, да? Просто станцуют и уйдут?

— Ну наконец-то! — Кричит незнакомый парень, глотая с горла шампанское. — А то не честно, что трахается только один Зуев! С хера ли ему привилегии?

Кровь отливает от лица, ног не чувствую. Хочется кричать, а нечем. Я как прибитая гвоздями к полу стою и хлопаю глазами смотря на побледневшего Руслана.

— Лис, шла бы ты домой.

Это совет или приказ? Смаргиваю накопившуюся жидкость в глазах, тяжело вздыхаю и делаю решительный шаг к двери. Пусть это окажется ложью. Просто шуткой. И чем ближе подхожу к двери, тем больше убеждаюсь в том, что это правда. Слышны шлепки, наигранные громкие стоны. Кладу вспотевшую от волнения ладонь на ручку двери и… не решаюсь открыть.

— Лис, не надо. — Хватает мягко за локоть Руслан. — Возвращайся домой.

— Этот рыжий, — Трясущимся пальцем указываю на пьянющего в хлам парня. — Он же про моего Зуева говорил, да?

— Алиса. — Просит, нет, требует взглядом Руслан. — Езжай домой.

— Я беремена от него, Русь. — Всхлипываю. — Да, чёрт возьми, он мой муж! Там мой муж трахает какую-то шалаву! — Срываюсь на поросячий визг и сразу же жалею об этом.

Виновник сего праздника силой выволакивает меня из VIP-зоны, а там и до улицы рукой подать.

— Не нужно было приезжать. — Уже трезвым голосом говорит Руслан. Затем хмурится и быстро возвращает ко мне взгляд. — Что ты сказала?

— Я сейчас молчала. — Смаргиваю слёзы.

— Лис, ты беременна? — Утвердительно киваю, и Руслан смачно выругивается, не жалея матерных слов. Пинает мусорный бак и тот с грохотом падает на землю. — Он любит тебя. — Смотрит на меня своими карими глазами пытаясь внушить, заставить поверить в сказанные им слова. — Несмотря ни на что, любит больше жизни.

Больно, как же, чёрт возьми, больно! Я умираю… меня разбирают по кусочкам. Режут без ножа. Втыкают иглы под ногти. Я не знаю, как описать ту боль, что испытываю.

Готова сесть за руль, вдавить педаль в пол до максимального разгона и никогда не нажимать на тормоз. Я лечу прямиком с обрыва на острые скалы, не имея ни малейшего шанса на выживание. Разбита, уничтожена, унижена…

Как? Как он мог? Я же верила! Я любила. Боготворила. Давала всё и даже больше. Прекрасный секс, идеально прибранная квартира, вкусно приготовленная еда и при этом я всегда выглядела хорошо. Не забывала про спорт и поход в салон красоты. Я успевала всё! Для него! А он что?

Залетаю в спальню доставая чемодан, который еще пару недель назад был со мной на островах. Отдыхали с Тимуром. Наслаждались друг другом. Он взял меня прямиком на пляже, где нас могли застукать в любой момент. Я могла отказаться, но не стала! Доверилась, хотя было очень стыдно. Видимо и этого ему было мало…

Как давно Тим мне изменяет? Это единичный случай? Дерьмо… Что ему не хватало? Что, твою мать, я делала не так?! И в этот момент на смену жалости к себе приходит такая злость по отношению к нему. Козёл! Урод! Скотина!

Хватаю с кухни маленький тонкий нож и бегу к кабинету Зуева. На что рассчитываю и что хочу найти, сама не знаю. Может быть, хоть какие-нибудь ответы на свои вопросы.

Дверь кабинета Тимура всегда была закрыта на замок и я прикладываю максимум усилий, чтобы его открыть. Не сразу, но у меня получается. Подлетаю к компьютеру и пытаюсь его включить, как и ожидалось, стоит пароль.

Пробую разные даты связанные со мной и понимаю, что это чушь собачья. Он мне изменяет, а я пароль ввожу состоящий из цифр со дня нашего первого поцелуя. ИДИОТКА. При чём клиническая.

Открываю шкафчики перерывая документы, хватаюсь за всё, что только можно. Даже с