Развод. Без права на ошибку - Диана Ярина

Развод. Без права на ошибку

Пролог

Она

— Ты беременна? — удивляется подруга. — Я думала, ты развелась.

— Развелась, все верно тебе девочки рассказали.

— А как же малыш? — ахает Настя, разглядывая мой большой живот. — Неужели муж тебя беременной бросил? Подлец!

— Не сказала я ему при разводе. Не делай такие страшные глаза. Сама на ноги поставлю, что в этом такого? У тебя, кажется, тоже ребенок… без мужа, — напоминаю ей.

— Ааа, — отмахивается и хмурится. — Без мужа. Но уже почти с отцом. Бывший объявился, — вздыхает.

— Ого! После стольких лет?

— Ага, представь! — усмехается. — Дочку ему подавай и…

— Что?

— Да нет, ничего, — опускается взгляд. — С ним всегда было непросто, а сейчас все лишь осложнилось.

— Ясно.

— А у вас? Точно все кончено? — интересуется Настя. — Может быть, есть шанс на возрождение?

— Никаких шансов. Он мне изменил! Такое прощать нельзя, — прошу бармена повторить свой безалкогольный напиток. — Я видела и слышала. Если честно, все к тому шло…

— Не могу в это поверить! Вы казались такой парой, счастливой, влюбленной, яркой. Я думала, что у вас-то точно все-все навсегда..

Я не показываю, как слова подруги меня за живое ранят.

Сколько месяцев после развода прошло, но на меня до сих пор иногда накатывает…

Всегда неожиданно, как сейчас: горький ком разочарования встал в горле, не желая уходить, и горячая влага на глаза навернулась. Я с трудом проглотила слезы, затолкала их поглубже: ради сына я буду сильной.

Мы справимся.

Всего лишь плюс одна мать-одиночка.

Старо, как мир, таких историй сотни. Не я первая, не я последняя. Но этот этих избитых истин легче не становится.

Опять озноб появляется…

Я кутаюсь в кардиган, сегодня мне немного нездоровится. Еще пять-десять минут, и уйду, обещаю себе. Не прийти на встречу с девочками не могла!

Сколько лет мы со школьными подружками не виделись, уму непостижимо.

Я уезжала из этого города счастливой, под руку с красавчиком.

Даже пообещала — ни за что не вернусь!

И вот, пожалуйста, я здесь, с девчонками-одноклассницами, навестили первого учителя.

Потом Маруся, заводила, потянула всех нас в бар, я не стала отставать от коллектива, хотя мой потолок — безалкогольный мохито. Я на седьмом месяце беременности.

Девочки немного выпившие, веселятся, я поддерживаю их, как могу, но не получается избавиться от ощущения легкого озноба. Наверное, просто в помещении чуть-чуть прохладно.

Подружки не чувствуют, ведь они время от времени уходят танцевать, а я с большим животом только сижу у барной стойки, потягивая свой напиток, и одноклассница, школьная подруга Настя тоже сидит рядом. Почти не танцует.

Вдруг я понимаю, что кто-то или что-то приковало внимание подруги, она смотрит пристально и осуждающе качает головой.

— Надо же! Все мужики — козлы.

— Что случилось?

— Здесь твой кобель.

— Что?

— Твой бывший муж, с новой мымрой, — цедит с осуждением Настя. — Та еще лошадь, а рот — как у типичной дешевки… Два вареника, между которых только совать остается. Нашел же себе, прости боже…

— Откуда ты знаешь?

— Твой бывший смотрит прямо на тебя, Аня. Смотрит прямо на тебя..

Мороз по коже.

Я оглядываюсь — ко мне шагает бывший муж, не отрывая взгляда от беременного живота.

Вот еще! Принесла, нелегкая.

Какого черта ему надо?!

Я быстро расплачиваюсь за напиток и подхватываю сумочку, забросив на локоть, пытаюсь быстро покинуть бар, но муж… настигает меня, схватив за локоть.

— Аня! — смотрит темным, жадным взглядом на мой живот. — Ты беременна.

— Как видишь. Всего хорошего.

— Надо же! Ты мне говорила, что бесплодна, — сощуривается нехорошо.

— Так говорили тебе врачи. Как видишь, ошиблись.

— Стой! — преграждает мне путь. — Срок большой, да? — облизывает красивые губы. — Это… мой? Мой малыш?

Бывший тянется ко мне, у него горячие, сильные пальцы. Я отшатываюсь так, словно он ударил меня током. Малыш бурно начинает толкаться, неугомонный.

Муж со свистом втягивает воздух через зубы.

— Ань… Аня, послушай! Давай…

Не знаю, что происходит. Но бывший вдруг стискивает меня крепко и наклоняется.

Он пытается меня поцеловать, от него несет выпивкой и женскими духами. Плюс помада размазана на воротничке.

Меня чуть не тошнит, я отталкиваю его изо всех сил. Он пьяно качается на ногах.

— Нет! Мы в разводе. А ты жутко пьяный. Уйди… Этот ребенок — только мой, и точка!

К бывшему подбегает его пассия. Вот правду сказала Настя, кобыла и есть, цокает каблуками.

— Зай, пойдем. Зай, я говорила, бар отстой, для клуш и чмонь всяких! — пытается и ластиться, и поднять его.

— Фу, мерзкое зрелище, смотреть противно! Давай по домам, — утягивает меня за собой Настя.

***

Одеваемся, выходим на улицу, ждем такси под козырьком, пока сверху моросит мелкий, холодный дождь.

Наконец, ныряем в такси, на заднее сиденье. Водитель-узбек делает немного тише переливы национальной музыки, едем по вечернему городу через центр — освещенный довольно неплохо.

— Твой совсем скурвился, — замечает подруга.

— Что есть, то есть.

Мне так грустно почему-то. Неожиданная встреча выбила меня из колеи…

Но я бодро говорю вслух:

— Рада, что развелась с ним. Судя по всему, он давно девиц налево и направо имел.

— Как ты поняла, что все… хватит, отношениям конец? У вас был такой крепкий брак! — удивляется Настя.

— Знаешь, как говорят?

— Любовь живет три года? — предполагает подруга.

— Да, так тоже говорят. Наша любовь прожила дольше, а вот брак — нет. Говорят, что союз влюбленных сердец становится браком, когда ссоры при выборе обоев становятся громче, чем стоны в постели. Брак, понимаешь? Брак — негодное изделие, — объясняю шутку, чувствуя себя глупой.

— У вас так и было?

— Самое смешное, что да, так