Безбашенный - Кира Сорока

— Ох, блин!..

Вскакиваю. Переодеваюсь в спортивку и вылетаю из комнаты.

— Мам, я скоро вернусь! — выкрикиваю, пробегая через гостиную.

— А завтрак?

— Потом.

Прыгнув в тачку, гоню в качалку. Нашёл рядом с домом совсем не пафосное место. Абонемент стоит копейки, и я купил его на свои деньги.

Здороваюсь с завсегдатаями зала. Воткнув в уши наушники, встаю на беговую. Разогреваюсь. Потом прокачиваю грудак. По приколу тяну штангу, подначивая пауэрлифтера Армана, что он как-то не оправдывает свой статус мастера спорта. Арман навешивает себе ещё блинов. Угораем с ребятами над ним. Атмосфера здесь всегда адекватная.

Через полтора часа я уставший в фарш.

Падаю на маты. Телефон вибрирует — входящий от Костяна.

— Да?

— Аверьянов, прости, что так рано.

— Я не сплю. Что случилось?

В голове опять долбит: «Лиза, Лиза, Лиза».

— Да Вера меня достала. Очень просит твой номер. Хочет поговорить о Лизе.

Резко сажусь.

— Эмм... Скинь мне номер Веры, я сам наберу, — голос просаживается.

— Окей, сейчас пришлю.

— Я так понимаю, с больничного Лиза так и не вышла.

— Я бы сразу позвонил, мы же договорились.

— Ну да...

Костян присылает номер Веры. Простившись с парнями, выхожу из зала и сажусь в тачку. Звоню.

— Алло, — сонно.

— Это Аверьянов. Ты хотела со мной поговорить.

— Да, хотела! — выплёвывает агрессивно. — Где Лиза? Что ты с ней сделал?

— Я?!

— А кто же ещё?! Она пропала! Дома её нет, телефон выключен. Ты единственный, кто близко с ней общался в последнее время. Она уехала с тобой в тот вечер. Где она, Дан?

— Ты бредишь, что ли? Я не знаю. Она же звонила Элине. Сказала, что заболела.

— Да, но после этого телефон снова стал недоступен. Неделю уже! Послушай, Дан... Если ты что-то знаешь, лучше скажи.

— Лечи голову, Вера! — рявкаю я и отключаюсь.

Лиза пропала?

Бл*ть! Как так-то?

Вот тебе и советы Гроза!

«Дай время. Не дави. Терпи...»

Я всё профукал, вашу мать!

* * *

Визит к Лизиной квартире не приносит результата. Как бы я ни колошматил по двери, за ней тихо.

Тогда я спускаюсь на этаж ниже и звоню в квартиру той старухи. Слышу, как шаркает ногами, подходя к двери, и, видимо, смотрит в глазок.

— Опять ты? Чего надо?

— Я с миром пришёл, — выдёргиваю купюру из бумажника. Подношу к глазку. — Это Вам, если ответите на мои вопросы.

Несколько секунд ничего не происходит, потом щёлкает замок, и дверь приоткрывается ровно настолько, насколько позволяет цепочка. Бабка настороженно прищуривается и смотрит мне в лицо.

— Деньги вперёд, — протягивает руку.

Скривившись, отдаю ей купюру. Ставлю ногу в образовавшуюся между дверью и косяком щель.

— Лиза не появлялась?

— Я за ней не слежу. Но с того дня, как она уехала с тем мужиком, не видела больше.

— Какая машина у него была? Какая марка?

— Ха! А я знаю? Большая и чёрная. Не разбираюсь я в ваших марках.

Нахожу в интернете фотки разных кроссоверов и джипов.

— Такая? Или, может, такая? — держу экран у лица старухи.

— Вот эта вроде, — тычет пальцем.

Вглядываюсь в фотку. Прадик. Ценник у него — много-много лямов.

— Номер, конечно, не запомнили, — уточняю без всякой надежды.

— Почему это не запомнила? — фыркает Шура. — Я тебе больше скажу: я записываю номера всех машин, которые подъезжают к нашему подъезду.

Старуха-то настоящий Штирлиц, блин.

— Супер! — приободряюсь я. — Диктуйте номер тачки, — готовлюсь записать в блокнот на телефоне.

— Ага, щас! За номер придётся заплатить побольше, или разговор окончен, — демонстративно дёргает дверь, зажимая носок моей кроссовки.

И я бы мог выбить эту долбаную дверь. Запугать эту Шуру до икоты. Даже бабки свои вернуть. Но запаса моей энергии категорически на это не хватает. И запала нет.

Достаю ещё один косарь.

— Мало, — поджимает губы бабка.

Добавляю ещё два, отдаю ей.

— Жди, сейчас принесу, — шаркая, уходит вглубь квартиры, из которой пахнет помойкой.

Вернувшись, протягивает мне клочок бумаги.

«О 777 ОО».

Номер, конечно, блатной.

— Всё? — нетерпеливо спрашивает Шура.

— Пока да.

Убираю ногу, позволяя ей закрыть дверь, и выхожу на улицу. Вбиваю номер в поиск по базам данных владельцев авто. Пробую платные проги. Но всё, что находится в сети — это история машины. Год выпуска, из какого автосалона и когда куплена.

Надо подключать пацанов.

Создаю в вотсапе общий чат на Гроза, Макса и Дамира. Пишу сообщение.

«Братцы, помогите. Нужно узнать, чья машинка».

Следом отправляю номер.

Все трое появляются в сети. Начинают печатать. Первым приходит сообщение от Гроза.

Егор: Какие-то проблемы, Дан?

Я: Лиза пропала. Села в тачку с этим номером неделю назад.

Егор: Ясно. Жди.

Макс: Я могу к отцу обратиться. У него связи в ГАИ есть.

Дамир: Я сейчас брату номерок скину. Может, через него быстрее.

Егор: Не надо, я уже всё пробил.

Я: Чья тачка?

Егор: Фридман Д.Р.

Ну конечно... Бл*ть! Вот это я дебил!

Конечно, это Фридман её увёз. Ильдар же говорил, что он к ней подкатывает.

Неделя, вашу мать! За неделю он мог увезти её в любую точку мира.

От парней сыпятся вопросы.

«Ты знаешь его?»

«Где ты сейчас?»

«Помощь нужна?»

Я: Спасибо пацаны, я сам. Всё. На связи.

Выхожу из чата. Вырубаю экран.

Это моя битва. Они в своих уже поучаствовали.

Выезжаю со двора. Вновь берусь за телефон. Фридмана наверняка легко найти через его фирму. В центре есть офисное здание, на котором я видел название его компании. Надо ехать туда...

Или...

Листаю контакты. Нахожу номер Ильдара. Кажется, он хотел закопать своего отца. Теперь я точно в теме.

Звоню своему брату-близнецу. Ставлю на громкую. Меня потряхивает. В груди булыжник, мешающий сердцу нормально стучать.

— Хм... Я удивлён, — звучит из динамиков голос, почти идентичный моему. — Чем обязан?

— Надо пересечься, Ильдар. Прямо сейчас.

— Ну давай. Я в «Колибри» еду. Буду минут через десять.

— Окей. Я примерно так же. Увидишь мою тачку — подскакивай.

— Ага.

Но я попадаю в затор и еду до «Колибри» не десять минут, а все тридцать. Нервы мои на пределе.

От Ильдара приходит сообщение, что он будет ждать меня внутри.

Наконец влетаю на парковку торгового центра. Забегаю в здание, параллельно набирая Ильдару, но у него занято.

На эскалаторе поднимаюсь на второй этаж. Взгляд мечется по лицам людей, отыскивая мою копию. Наконец вижу брата на третьем. Возле отдела с женским бельём. Он с улыбкой на лице треплется с кем-то по телефону. Иду к нему. Брат заходит в отдел. Слышу, как он говорит невидимому собеседнику:

— Не буду