Путь Спящих - Дмитрий Нелин

В итоге я пообещал, что обязательно выживу и дождусь ее. Также я в случае крайней необходимости обращусь к ней за помощью.

Поезд бесшумно тронулся. Изольда помахала нам рукой, а мы ей. Я тяжело вздохнул и улыбнулся.

— За нее не надо переживать, — сказал Олег, — ты все правильно сделал. Теперь ей ничего не грозит.

— Надо было с ней и всех наших ведьм отправить.

— Как вариант, но вряд ли бы это обрадовало Еххи.

— Как, кстати, успехи у твоих учениц? Они хоть источники собирают?

— Да, сегодня мы планировали сходить уже за третьим для Нади и Оксаны. Так что условия Жени скоро будут выполнены. Но хватит о ней. Куда дальше?

— Как ты относишься к современному искусству? — с улыбкой спросил я.

— Монопенисуально, если честно, — Олег поправил очки, — был у меня один знакомый недомаг. Он макал член в краску и рисовал картины. Потом хотел продавать свои экскременты, но оказалось, что такая идея уже была воплощена, причем весьма успешно, ранее. Это расстроило моего знакомого, он понял, что в этой стране его дерьмо никому не нужно и уехал в Польшу собирать клубнику. Но к чему ты это спросил?

— Предлагаю немного просветиться и сходить в местную галерею неподалеку, — пояснил я, — только нужно быть осторожнее и вести себя прилично.

— Вот даже как? — Олег хмыкнул, — ладно, веди.

Я достал телефон, включил навигатор и вбил название галереи. Да, она совсем рядом. Машину можно оставить здесь. Прогуляемся немного, да подышим сырым воздухом. Мы пересекли Гончарную улицу, вышли на Невский проспект и прошли до Полтавской улице. Поднялись до проспекта Бакунина и совсем скоро оказались рядом со зданием галереи. Располагалась она на первом этаже старого дома, почему-то покрашенного в розовый цвет. Большие стеклянные окна с арками. В этом же доме находился знаменитый паб «О Хулиганс», в котором я бывал не один раз, ну и магазин всякой элитной алкашки, где я догонялся после посиделок с коллегами по работе. Да уж, были времена. Ходи себе каждый день в офис, пиши концептики, считай балансы игр, рисуй наброски интерфейсов, собирай статистику. Вечером пивко и пицца. А дома Юля. Уставшая после десятичасового стояния на ногах. Она работала менеджером в каком-то магазине компьютерных запчастей. Я удивлялся, откуда она находит время на осознанки, да еще и меня перещеголяла. Но все это было давно. Вообще не в этой жизни. В каком-то параллельном мире, который оборвался с началом моей работы на Костю. Или все-таки со смертью Юли?

Я остановился перед стеклянной дверью галереи и отогнал мысли о прошлом. Все, это не вернуть. Было и прошло. Проехали. Не хочу возвращаться в поле вариантов. Хватит с меня этого дерьма.

— Не тупи, — Олег отодвинул меня и вошел внутрь. Я скорчил недовольную гримасу и последовал за ним.

На входе стояла небольшая стойка, и симпатичная брюнетка в строгом черном костюме и очках как у Олега оформила нам входные билетики. Недорого, в принципе, по триста рублей за штуку. Нас ждал волшебный и прекрасный мир современного искусства. Девушка назвала фамилии выставляемых художников, но я их не запомнил. Мое внимание сразу захватили низкие кирпичные потолки, правда, они были не везде. В других залах их зачем то заштукатурили и покрыли белой краской. Сама галерея оказалась очень узкой и какой-то вытянутой, со столбами посередине залов.

Олег сразу подошел к одному из полотен и замер. Я встал рядом с ним и уставился на разноцветную мазню, не изображавшую ничего. Просто набор красок и линий. Все это переплеталось в какое-то подобие узоров.

«Дефиле замкнутой реальности» — прочитал я название картины. Вполне, да. Каков полет мысли! Олег же морщился и двигал бровями.

— Хуита, — спокойно заявил он, и сделал два шага назад.

— Почему ты так решил? — спросил я.

— Потому что я не вижу эмоций художника в этой картине, — ответил он, — этот мудак просто нахерачил ее от балды и дал случайное название, но все это тонко завуалировал, чтобы мы захотели найти глубинный смысл. Я смотрел на картину вторым зрением, Сергей. Она пустышка.

— Ты серьезно? — удивился я.

— Конечно. Ты что, впервые в галерее? Погоди, дай угадаю. Ты никогда не смотрел на картины вторым зрением, да? Вот ты деревня. Ох, Серега. Всему тебя надо учить, — Олег взял меня за рукав и потащил к следующей картине, — так, автор тот же самый. Бездарь и полотномаратель. Давай к другой. Вот!

Мы остановились перед здоровенной картиной. Метра три в длину и два метра высотой, она изображала какое-то дикое фрактальное путешествие радужных треугольников и квадратиков.

– «Полет в бесконечность собственного сознания.», — прочитал я.

— И он здесь есть. Видишь в чем фишка, Серега, — Олег поправил очки на переносице, — с художниками все не так просто. Есть просто те, кто рисует красивые картинки — со смыслом, понятные и легко доступные. Иллюстраторы. Есть бездари, которые хотят срубить бабла и не вкладывают ни капельки собственного света, а есть гуру! Те, кто рожает эти разноцветные треугольники в творческих муках. Те, кто подключен к потоку. Те, кого прет! Понимаешь? У них сдвинута точка сборки, и они настоящие маги, но только на собственном поле. Картины наполняются их светом и становятся шедеврами. Или не становятся и оседают в тусклых мастерских. В любом случае настоящую картину всегда видно. Она притягивает внимание, становится ловушкой внимания, и либо делится светом, либо забирает его. Поверь, есть картины-вампиры. Я сам видел.

— Ты же сказал, что тебе параллельно на современное искусство! — воскликнул я, — с хера ли ты так круто разбираешься в этом вопросе?

— Потому что я избранный! Шучу, Серега. Просто картины нужно смотреть по-разному. Это же конкретные произведения. Долгие, мучительные, ну или нахераченные от балды левой пяткой. Вот это вот картина!

Я уставился в черной круг, внутри которого вились мелкие, словно глисты, черточки. Да, ощущение было какое-то гипнотическое, будто на меня смотрел больной, искаженный паразитами глаз. Я замер и посмотрел вторым зрением. Вот это да! Картина словно ожила. Белые глисты очнулись и начали дергаться, а черная мазня превратилось в туманное нечто. Все это словно затягивало меня внутрь. Мерзость какая! Демонический портал! Что за больное подсознание у этого мастера? Но не спорю, передал хорошо! Молодец!

— Я понял, — сказал я и посмотрел на мир обычным зрением, — ты был прав.

— Я всегда прав, — гоготнул Олег.

Мы прошли дальше, и тут я увидел небольшую группу людей. Все молодые ребята. Пять человек. В черных одеждах, но с яркими прическами. Зумеры, не иначе. Сам я вообще плохо понимал значение этого слова, но интернет буквально пестрел этим словом. Они стояли возле картины с огромным красным сфинктером и что-то обсуждали. Я потер глаза. Точно сфинктер? Точно. За время в жизни в ковене я на них насмотрелся дай боже. Меня не проведешь! Как сфинктер не рисуй, а это он и будет!

Вокруг него вились красивые радуги, и я очень захотел прочитать название картины. Уверен, что там был нечто позитивное и вдохновляющее. Я уже направился к группе ребят, как вдруг заметил Красную шапку. Я тут же схватил Олега за руку, и мы спрятались за одну из колонн. Я прислонил указательный палец к губам и замер.