В спящем режиме - Владимир Колычев

Хрустя черствой корочкой хлеба, я смаковал увиденный накануне сон. В нем я разбежался со скалы и прыгнул. Но, вопреки законам логики, не полетел вниз, а, наоборот, взмыл вверх. Я совершил невозможное. Во сне. Может быть, смогу так же и наяву?..

– Тук-тук-тук! Это я, почтальон Печкин, – веселый голос прервал мои размышления.

– И давно ты стал почтальоном? – спросил я, протягивая руку. – Сменил прозвище?

– Не-не-не! Я Док, – ответил он, стискивая мою ладонь.

– Хоть что-то в этом мире остается неизменным.

– Да задолбали все! То доктором Хаузом называют, то доктором Момом, – обиженно произнес Док.

– Доктор Мом? Аха-ха-ха-ха-ха-ха!

– Сом, хорош прикалываться!

– Ладно тебе! Я ж сочувствую.

– Поздно… Как оно ничего? – сменил он тему, присев рядом.

– Собираюсь в пятый круг. Без шуток, – я хрумкнул очередным кусочком черствого хлеба.

– Фигасе! – Док широко раскрыл глаза. – Один?

– Та ну нафиг! Я разве похож на психа? – пожал я плечами. – И по четвертому-то в одиночку лазить противопоказано, что уж про пятый говорить…

– Спорить не буду. Я дальше третьего не хожу, – говоря со мной, Док открывал банку тушенки.

– И не надо. Поверь мне…

– Знаешь, Сомик, я бы с удовольствием пошел дальше, но вот какая незадача… Прямо-таки притягиваю к себе неприятности, – посетовал он. – И как жив-то до сих пор!

– Может, ты ведешь себя как-то неправильно? – предположил я, дожевав корку.

– А хрен его знает. Вроде, все делаю, как надо, а получается вон как, – Док отправил в рот кусок мяса. – Ладно, что это мы все о грустном… Давай скину на твой комп мощный песняк.

– Что за песняк?

– Крис Ри. Роад ту хэлл, – с гордостью ответил он.

– Да ну! – махнул я рукой. – Такое не слушаю.

– Ты чего? Это ж тема! – воскликнул Док. – Идешь в пятый круг. А это что значит?

– Ходка в самое пекло, – улыбнулся я.

– Именно! – он хлопнул в ладоши. – Тут почти все идут не по прямой, а поперек, в стороны. Эта же песня о тех, кто идет по прямой. Послушай, Сомик. Для настроя…

– Так и быть. Убедил, – я повернул руку, запястье которой окольцовывал браслет с моим наручным компом, и задействовал радиорежим приема информации.

– Принимай!

Я нажал «Принять», и файл перекачался в память моего гаджета. Мы еще немного поговорили с Доком, после чего он ушел. Во второй круг.

Поджидая Мороза, я прокручивал список необходимого в голове. Вроде ничего не упустил, но перепроверить никогда не лишне.

– Сом, здорово! – белоусый сталкер появился наконец возле таверны.

– Привет-привет, – я пожал его руку. – Список готов.

– Отлично, тралы-фалы! Значит, через полчаса выдвигаемся к Венере. Там нас будут ждать.

– Хорошо, – я кивнул. – Ребята готовы?

– Пойдем вдвоем, тралы-фалы. Передадим списки, а заодно получим дальнейшие инструкции, – пояснил Мороз.

– Вот как? А я уже настроился…

– Это не займет много времени. Думаю, к вечеру уже двинем в рейд.

– Думаешь, к вечеру у нас будет всё, что указано в списках? Ха! – я скептически ухмыльнулся.

– Я уверен, что у нас все будет уже к обеду. Заказчик очень серьезный, тралы-фалы.

– Время покажет, – ухмыльнулся я снова.

* * *

Венера не менялась, когда сюда ни заявись. Такие же груды и кучи «выдавленных» материальных объектов, такая же угрюмая безнадега в атмосфере. У меня здесь почему-то возникает ощущение, что все мы, земляне, на самом деле такой же мусор для той силы, которая посетила планету и наследила, оставив после себя Зоны. Грязь, пыль, плесень. И нас, рано или поздно, тоже выдавят, выметут, уберут, вычистят.

– Мы пришли, – сказал Мороз.

– Ну и где? – спросил я. В поле зрения – ни одной живой души.

– Доброе утро, сталкеры.

Голос прозвучал так внезапно, что я чуть не вздрогнул от неожиданности.

Из-за крайнего нагромождения вышел крепкий мужчина лет тридцати пяти. Одет он был в сталкерский комбинезон, на спине объемистый рюкзак. Ничего необычного, стандартная наружность в условиях Трота. Но вот лицо… Квадратная суровая физиономия наводила на мысль, что тип этот – не сталкер. Такие выражения появляются у людей после немалого срока службы в полицейских силах, а то и в каком-нибудь ФСБ или ЦРУ. Пребывание в подобных структурах накладывает неизгладимый отпечаток. Недаром опытные преступники часто по внешнему виду способны определить, что «вот этот – точно коп».

– Списки готовы, – коротко сказал Мороз.

– Транслируйте, – квадратнолицый достал из нагрудного кармана свой портативный комп.

– Теперь ты, – через несколько секунд сказал мне Мороз, отправив свой файл.

После того как и мой файл был передан по радиоканалу, я воскликнул:

– О! Погоди, один пункт забыл. Персонально для меня – бигмак, пожалуйста. Только нормальный, а не фуфло из близлежащих населенных пунктов.

Улыбаясь «представителю заказчика» во весь рот, я чувствовал на себе сердитый взгляд Мороза. Похоже, усатый сталкер очень хочет заработать на этой экспедиции. Что ж, его понять можно, не каждый день и не каждый год предлагают гонорары в «зеленых» с шестью нолями. Мягко говоря, далеко не каждый… Хотя лично я, в других обстоятельствах, отказался бы от предложения.

– Хорошо. Доставят горяченьким. У вас есть подходящая точка, в которую можно доставить груз?

– Есть, – ответил я. – Железный Песок знаешь?

– Да.

– Отлично. Прям туда и доставить.

– Договорились. В три часа после полудня груз будет в назначенном месте. За успешно выполненную задачу получите миллион долларов. Каждый. – «Коп» посмотрел на меня и добавил: – Не опаздывай, сталкер, бигмак остынет.

Он ухмыльнулся, персонально мне, и скрылся за кучей мусора.

Говорил этот тип без акцента, но я не мог избавиться от стойкого ощущения, что русский ему не родной.

– Тебе не хрен делать, тралы-фалы? – недовольно спросил Мороз, когда мы шли обратно к остаткам райцентра Староивановское, в котором Напалм открыл свое заведение.

– Да ладно тебе! Когда еще я в Троте слопаю свежий бигмак? – отпарировал я.

– Фаст-фуд вреден для здоровья, – проворчал Мороз.

– Будто бы все остальное, что мы тут жрем, не фаст-фуд, – аналогичным тоном ответил я. – И вообще, самая вредная для здоровья фигня – это сама жизнь.