Танец с удачей - Александр Валерьевич Бас

План менялся несчётное множество раз. И каждый раз, когда он казался готовым к исполнению, появлялись новые детали. А сколько их появилось с момента его ухода? Новых, не учтённых деталей. Эти двое наверняка всё делали по-своему.

Нет. Они аларни. Для них расстаться со своей сущностью хуже смерти. Они вытерпят любые пытки, любые неприятности, и сделают как должно. А как должно? Сомнения. Вот, что мне осталось. Вкрадчивый голосок, который появляется при виде малейшей трещины в плане. Впрочем, в моём случае это даже не сомнения. Сомнения как чувства отошли второй половине. А вот здравый смысл, говорящий о недостатках плана, остался. Даже не недостатках — огромных дырах.

Ещё один безумец. Интересно, как часто они встречаются? Я пробовал считать время между их встречами, но это тоже оказалось бесполезно. Нет уверенности, что мысли идут одна за другой. Может, между ними происходит пауза в несколько часов, а может дней или месяцев.

Чувства, вот что мешает людям. Когда остался холодный разум, пришло понимание, как следовало поступить. Я был прав. Людям нужен палач с прочной верёвкой. Тогда, в Кейиндаре, следовало поступить правильно. Я должен сожалеть, что не хватило решимости. Сомнения. Да, это определённо чувство. Без них лучше.

Ещё один безумец. С ним что-то не так. Те же бессвязные бормотания, но в тоже время другие. Мысли. Да, мы похожи. Не бессвязные бормотания. Теперь я понимаю, о чём говорили прежние безумцы. Они источали чувства. То, благодаря чему сошли с ума. Похоже, произошла долгожданная встреча. Но что теперь? Можно ли нам соединиться? Как это сделать? Сложно приблизиться, не имея представления о направлении.

Да, так определённо лучше.

ОЩУЩЕНИЯ.

Поток безумия, хлынувший по разуму. Воспоминания, обретающие краски.

Ветер шумит едва слышно, сопровождаемый слабым шорохом листьев в лесу и треском раскачиваемых деревьев. Странно, но тогда я находил это… завораживающим?

Их ветки шевелятся, наклоняясь вслед ветру и провожая его. Я действительно так думал? Серьёзно?

Яблоко кислое, сладкое, сок стекает по подбородку и заползает под разодранную рубашку. Но всё равно вкусное. Как можно считать такую смесь вкусной?

Я сорвал его раньше, чем оно созрело. Запах яблока… Странно, чувство успело затеряться. Как можно забыть кусочек собственной жизни?

Почувствовать его в руках. Вспомнилась даже мелкая вмятина. Я не удержал яблоко, пока сидел на дереве, и оно ударилось о ветку при падении. Шершавый черенок, мягкая поверхность на месте удара и холодный сок, текущий по руке. Да, я тогда своровал яблоко, хотя у нас в саду росло несколько яблонь. Зачем я так поступил? Это же странно.

На мгновение воспоминания обрели чёткость, вся жизнь пронеслась перед глазами, но затем буря эмоций нахлынула разом и смешала воедино логику и разум.

Яблоко шумит и пахнет мягкостью. Лес не склоняет ветки, провожая ветер, а стекает по воздуху. Чувства перемешались и подменили друг друга.

Какая разница, есть здесь верх или низ, можно ведь просто двигаться? Какая разница, о чём говорить, даже если это лишь пустые мысли и воспоминания? Какая разница, умер я или нет? После смерти такие вопросы не придут в голову, значит, я жив. А пока я жив, всё можно исправить.

Больше никто не будет управлять мной. Смерть не захотела принять меня в свои объятья. Мир больше не властен надо мной. Отныне я вправе поступать так, как хочу. А я не хочу болтаться здесь до скончания времён. Люди получат своего палача, и это буду Я.