Роковой секрет - Мэри Ройс

— La signorina e'il suo turno[1], — мелодично выдает итальянец в ярко-синем костюме и малиновой рубашке с подвернутыми рукавами, жестом приглашая присесть и одновременно поправляя на переносице стильные очки.

От одной мысли, что все это устроил Рафаэль, мне почему-то становится не по себе. Что же для этого тирана послужило толчком, чтобы снизойти до организации мне и подруге сборов в клуб? Никогда не разгадаю его. Слишком много противоречий.

Я располагаюсь в кресле как можно удобнее, и буквально в ту же секунду перед моим лицом появляется бокал, наполненный игристым напитком.

— Rilassarsiate[2]. — Мужчина подает мне фужер и, напевая себе под нос приятную мелодию на родном языке, начинает колдовать над моими волосами. Но расслабиться мешает острый взгляд, что в данный момент прожигает меня сбоку.

— Это и есть отец Мота? — первая начинает диалог Рита.

— Он похож на отца?

— Нет. — Не сдержавшись, мы обе и хохочем. — Совсем нет, я серьезно! — сквозь смех выдавливает она. — Я бы не хотела себе такого свекра.

— Ой, да брось, Рит. Чем тебе плох такой свекор?

Отпиваю из бокала глоток и прикрываю глаза от головокружительно мягкого фруктового вкуса. Мда, это не «Советское» шампанское, после которого перетряхивает так, что пить больше вообще не хочется.

— Тем, что вместо «Здрасти, папа» хочется встать на колени и хорошенько ему отсосать.

Хорошо, что я успела проглотить напиток, иначе забрызгала бы все зеркало. Но я лишь скромно откашливаюсь, параллельно переводя настороженный взгляд на стилиста. Слава богу, он на своей волне и полностью погружен в работу.

— Ты ненормальная?! — панически шиплю на нее и крепче сжимаю бокал. — Что ты несешь, Ри? — закатываю глаза, но не могу сдержать усмешки от ее безбашенности. И все-таки мне этого не хватало. Испустив протяжкой вздох, я продолжаю: — Твое счастье, Балконская, что он, — глазами указываю на стилиста, — не понимает по-русски.

— Ты же знаешь, что я говорю правду и только правду, не думаю, что старичок будет против минета.

Подруга расслабленно жестикулирует бокалом, демонстрируя оскал настоящей хищницы. Хоть она и лишилась девственности в двадцать три, ее шлюховатости может позавидовать даже опытная эскортница.

— Рит, прекрати, он отец Матвея.

— И что? Тебе разве не хотелось повторить секс-марафон с этим опытным жеребцом? Он и вправду неплох. Сколько ему? — Подруга задумчиво изгибает бровь.

— Маргарита Сергеевна, не заставляйте меня пожалеть о вашем приезде.

— Ладно-ладно, не заводись. Но мне на самом деле интересно. Сколько ему лет?

— Сорок семь, — цежу сквозь зубы и через зеркало посылаю ей лучик ненависти. — И давай на этом закончим расспрос о моем свекре! Сейчас эта тема неуместна, тем более в его доме.

— Ну хорошо. Кстати, ты так и не похвасталась, что тебе подарил Матвей. И вообще, где он?

Сердце в груди екает, и я до боли поджимаю пальцы ног.

— Матвея сегодня не будет, — стараюсь говорить ровным тоном и не смотреть на подругу. — Ему нужно решить какие-то вопросы, связанные с бизнесом, но он попросил своего отца составить нам компанию.

— Интересненько… — загадочно тянет Рита.

Тема Матвея меня угнетает еще больше, чем тема свекра. Но, к счастью, стилист заканчивает возиться с моими волосами и приступает к макияжу. Я мысленно благодарю его за то, что у меня появилось несколько секунд, чтобы взять себя в руки и увести разговор в другую сторону.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍— Мот подарил мне телефон, — сообщаю я в перерывах, когда стилист перестает кормить меня пудрой. — Старый я, кстати, разбила во время нашего последнего разговора.

— Да, я помню! А от Матвея не судьба была перезвонить? Я ж волновалась!

— Прости…

— Тебе повезло, что я дозвонилась до него сама.

— И что он тебе сказал? — с удивлением спрашиваю, ведь в тот вечер его не было рядом. А что, если он сболтнул лишнего? От таких мыслей мои глаза мгновенно расширяются, и то, что стилист мне сейчас красит ресницы, тут абсолютно не при чем.

— Да ничего особенного, мы толком не поговорили, он был занят, но сказал, что у вас все в порядке. А через пару недель ты и сама соизволила написать мне на почту, мол, телефон сломался. Блин, ты что, вообще не помнишь?

— Эмм, мы просто с Мотом ушли в отрыв, и весь отпуск как в тумане. — Натягиваю вынужденную улыбку в надежде, что она не заметит моей лжи. Ненавижу врать!

— Ну, тогда понятно. В общем, ты пригласила меня приехать, а я сказала, что у меня нет денег на билет, на что ты сама предложила купить мне его.

— И когда ты улетаешь?

— Рокс, ты меня пугаешь. На следующий день и улетаю, у меня ведь работа.

— Прости, что-то в последнее время я совсем не своя. Бабушка попала в больницу…

— Господи, с ней все в порядке?

— Да… уже да. Отец Матвея оплатил ей лечение в хорошей клинике Москвы.

— Этот мужчина еще и щедрый? Боже, он женат?

Мда. Быстро мы перескочили от бабушки обратно к этому дьяволу.

— Ри, оставь отца Матвея в покое. Расскажи лучше, как ты добралась?

— Ой! Прекрасно! Наконец-то испытала на себе, каково летать бизнес-классом. Надеюсь, вы не заставите меня возвращать стоимость билетов? — хохочет Ритка и, отпив из бокала, продолжает: — Вот только в аэропорту вместо подружки меня встретил галантный кудряшка, который даже не говорит по-русски. А жаль, я всю дорогу ловила его похотливый взгляд на своем декольте. Но зато он довез меня с ветерком на шикарной дорогущей тачке до этого дворца. — Она разводит руки в стороны, едва не разлив остатки шампанского. — Все-таки повезло тебе с Матвеем, — задумчиво начинает Рита и вновь подносит бокал к губам, — столько денег…

— Ты прекрасно знаешь, что меня они мало волнуют.

— Да, и это печально. Нужно брать, пока дают, ты всю жизнь прожила в нищете, детка. Пришло время наслаждаться жизнью.

— Давай мы сегодня просто отдохнем. Советы на будущее оставим на какой-нибудь другой раз.

— Мы не просто отдохнем, Гроссу, мы оторвемся на полную катушку за все твои двадцать шесть годиков. — Лукаво пропев последние слова, она посылает мне воздушный «чин чин».