Мышка для Тимура - Мария Зайцева

Руслана я встречаю чисто случайно, как раз выхожу из здания института, где была предварительная встреча для первых курсов.

Ничего особенного, только почему-то нарисовалась какая-то летняя отработка, я вообще не поняла, с какого это бока, но слушала. И дисциплинированно записалась отрабатывать в библиотеку. Пожалуй, это хороший шанс узнать расположение кабинетов, чтоб не путаться потом. Все же, новая сфера деятельности, крайне неуверенно себя чувствую…

— Вика! Привет!

Руслан подходит со стороны стоянки, улыбается, осматривает меня с ног до головы. И такое у него удивленно-брезгливое выражение на лице, словно в который раз спрашивает себя, что я вообще делаю рядом с Тимуром? Чем могла привлечь его?

Ну, здесь он не одинок, я сама все никак этого понять не могу. Уже перестала удивляться даже.

Будем считать, что я, как булгаковский Шарик — принцесса. Может, бабушка согрешила с каким-нибудь мужиком королевских кровей…

Киваю Руслану, улыбаюсь.

— Ты здесь учишься?

— Да, скоро буду…

— А чего здесь? — он морщится, словно этот институт — нечто недостойное внимания, второсортное.

А меня что-то этот пафос подбешивать начинает.

Потому улыбаюсь мило:

— Нравятся местные преподаватели. Знаешь, тут есть профессор Вдянская, она ведущий специалист по альтернативной психологии… Специально у нее курс взяла.

Судя по лицу Руслана, он вообще не понимает, о чем я. Я, кстати, тоже нифига не понимаю, так что тут у нас полное совпадение.

— Вряд ли тут круче, чем в МГУ, — морщит он губы, но я продолжаю улыбаться безмятежно.

— Здесь более востребованная и интересная мне программа.

Тут, главное, с уверенностью ляпать, тогда это что? Тогда это не фигня, а точка зрения. Это мы уже проходили, смотрели много раз по телевизору. Почему бы не воспользоваться сакральными знаниями?

Если Руслан ждал, что я оправдываться буду за выбор учебного заведения, то явно промахнулся.

Он смотрит на меня, уже внимательнее, потом кивком приглашает к машине:

— Подвезти тебя?

— Нет, спасибо, прогуляюсь, — вежливо отвечаю я, — а сам что здесь?

— По делам, — коротко говорит он, — давай все же подвезу.

— Нет, люблю метро.

— Ты — странная, — смеется Руслан, — но интересная. Я понимаю, почему Тимур никак отлипнуть от тебя не может…

— До свидания, — коротко отвечаю я, не собираясь больше продолжать глупый разговор, но Руслан меня тормозит. За локоть придерживает.

— Погоди… Слушай, его я понимаю, а вот тебя… Ты же в курсе, что у него отношения, да?

Молчу, пытаюсь вырвать руку, но Руслан оказывается неожиданно очень близко. Настолько, что мне не по себе, страшно даже.

Я не понимаю причин его нелюбви ко мне, это странно и напряжно.

— Мне просто прикольно, ты такая… Наивная. Вот я и думаю, ты реально наивная или, наоборот, продуманная? Надеешься на что-то?

— Все на что-то надеются, — уже не скрываясь, резко рву локоть из его хватки, но Руслан не только не отпускает, а наоборот, тянет к себе, жестко перехватывает за талию. Его ладони грубо проходятся по спине, щупают за задницу:

— Ничего так. Понятно, чего он завис…

— Пусти, сука, я заору сейчас, — напрягаюсь, пытаясь вырваться.

Белый день. Двор института, вокруг полно народу… Никто не помогает. Всем настолько похер?

— Ори, — соглашается Руслан, — думаешь, кто-то подойдет?

— Тимуру… Скажу…

— Тимуру на тебя срать. Ты думаешь, он в последнее время на работе сидит до упора? Нихрена. Надоела ты ему уже. Иначе, я бы и не подошел. А так… Он скоро тебя кинет, а я — подхвачу. Рассмотри альтернативу. Я не хуже, а, может, и получше буду, а?

В доказательство своих слов, он еще сильнее жмет меня за зад, но к этому времени я успеваю прийти в себя настолько, чтоб начать драться.

Конечно, особо ничего сделать против такого здоровенного мужика не смогу, но пнуть со всей дури по ноге и боднуть лбом в переносицу — запросто.

Руслан ругается, отпускает меня, трет переносицу. Ну и нога, обутая в легкий понтовый кроссовок с сеточкой вместо верха, тоже слегка поджимается.

— Сука, — рычит он, — все равно никуда не денешься, сука! Он больше месяца ни с кем не спит, я его уже пять лет знаю!

— Вот как? У тебя, значит, безответная любовь? — скалюсь я, но с безопасного расстояния, естественно.

Просто так убежать не могу, не позволяет чувство прекрасного и желание насладиться результатами своего труда.

— Су-у-ука!

Он тяжело шагает ко мне. Глаза налиты кровью, как у быка.

Я решаю, что уже, пожалуй, насладилась, и бегу прочь со двора, на ходу поправляя полуразорванную футболку. И когда успел, урода кусок?

И старательно чищу из памяти мерзкие слова.

Нет.

Это не про нас с Тимуром.

Вообще не про нас.

Тимур в самом деле в последнее время часто задерживается на работе, говорит, что какие-то сложные переговоры с партнерами, а его брат не может присутствовать…

Он приходит усталый, такой голодный… такой ненасытный…