Трио. Кто отец? - Патрисия Грей

Такси привозит меня на Московский вокзал. Я успеваю на поезд, но времени немного и я уже совсем извелась. Билеты купила онлайн по дороге. Сеть ловила плохо и я порядком понервничала. С рейсом на самолёт не удалось, а я ни при каком раскладе не хочу сейчас оставаться в Питере на ночь.

Нет, в Москву! К себе домой. В квартиру. Сначала в душ, а потом... потом спрятаться под одеялко. Я - девочка, я устала. Устала быть сильной женщиной, которая всех понимает, которая руководит, которая... да много что. Я устала. Правда устала.

То, что случилось в доме у Артура повергло меня в шок. Даже не сам факт этих пощёчин, и не то, что он толкнул меня, и я из-за этого ударилась головой и набила шишку. Нет. Меня больше всего поразила и испугала сама эта перемена. Внезапная для меня. Совершенно мною не предуганная. Я никак не ожидала от этого "мальчика-зайчика" подобного... От обаяшки Артура, который своей улыбкой мог бы запросто покорять женские сердца одно за другим... Но, видимо, внутри него всё это время что-то свербело... Мучило его, и вот... стоило мне дать понять, что я не готова... не готова продолжать отношения, кроме дружеских... как он сорвался. Там же явные комплексы...

И это было страшно.

"Сучка"... Судя по всему, он пытался изобразить Рому. Он же знает, как Рома иногда ведёт себя в сексе. Наверняка видел, когда они практиковали секс втроём раньше... Он же явно пытался Рому изобразить. Только это было совершенно на Рому непохоже. С Ромой мне вообще ни разу не было страшно. Но сейчас я и о нём думать боюсь. Быть может, если бы Артур не выкрикивал мне там, у себя дома, это слово, я бы и поехала к Роме. Но меня до сих пор трясёт. И этот ассоцитивный ряд не давал мне возможности, сев в такси, ни поехать к Роме, если он, конечно, сейчас в Питере, ни даже позвонить или написать ему.

Я действительно сначала хотела поехать к нему... Но... Но нет, точно не сейчас. Сейчас мне страшно. Он бывший друг Артура, и я, волей-неволей, переношу свои страхи и на него... Нет, он не сделал мне ничего плохого, но... Но он - бывший друг Артура. И этого сейчас достаточно, чтобы сегодня постараться вернуться в Москву. Меня сейчас только от имени "Артур" трясёт... Мне, как минимум, нужно время успокоиться. Побыть наедине с собой. Взвесить всё, обдумать. Выспаться, выплакаться наконец. Да я просто хочу домой!

За окном уже видно здание вокзала. По обе стороны дороги нарядные витрины, гирлянды, неоновые огни, фонарики. У людей, наверное, Новогоднее настроение... А у меня - ни на намёка на него... Ни намёка...

Ирония судьбы... Теперь мне предстояло ехать с мыслями об этих мужчинах на поезде "Санкт-Петербург-Москва". В обратную сторону, нежели в тот день, когда мы ехали вместе. И, поскольку, удалось купить именно место в купе, мне однозначно в поезде будет всё навевать о той поездке, когда я познакомилась с ними.

К счастью, водителем такси оказалась женщина. Увидев её, я буквально выдохнула. После произошедшего в гостиной дома Артура, мне было бы страшно садиться в машину к мужчине. Даже симпатичной внешностью. Пожалуй, с симпатичной внешностью даже было бы страшнее. Вокруг темень, я здесь не дома, а нервы звенят просто от напряжения. Как натянутые и потревоженные металлические троссы. Как только я села в тёплый салон такси, меня сразу стало трясти. Вплоть до стука зубов. Будто озноб бьёт.

Чувствую благодарность к этой женщине-таксисту, потому, что всю дорогу она развлекает меня весёлыми историями. Может, чисто по-женски чувствовует моё состояние. А может пунцоватость моей пылающей до сих пор щеки навела её на мысль о том, что я нуждаюсь в подобной поддержке. Разорванное платье она, естественно, не видит. Оно под пальто.

- Вот, уже подъезжаем, - с улыбкой, глядя в зеркало заднего вида, сообщает она. - Вы на поезд?

- Да, - тихо, но нервно отвечаю я. - Спасибо вам большое. Оплата безналом.

- Да, я в курсе. Да не за что. Приятной дороги.

- И вам.

Она останавливает машину, мы выходим, и она, не без усилий, вытаскивает мою дорожную сумку из багажника. Ещё раз тихо произнеся "Спасибо", опустив голову, стремительно направляюсь к светящемуся огнями зданию вокзала.

Несмотря на вечер, здесь довольно многолюдно, и от этого как-то спокойнее. Но меня всё равно всю трясёт. Это нервное. Это пройдёт. Главное, сейчас на поезд успеть.

Оранжевый в свете фонарей снег искрится под ногами. Рядом шум машин. Впереди гул голосов. Затихает звук уезжающего поезда. Он не мой. Мой через семь минут. Надо поторопиться.