Я б ему... дала - Мария Коваленко

Лишь брат, плюнув на все запреты, приехал и рассказал о беде. О скорой смерти сообщил тоже брат. Он позвонил сразу, как отцу стало хуже. А потом сам открыл дверь старого дома и позволил проститься.

Жаль, прощения я тогда не получил. Даже на смертном одре отец остался верен себе.

«Предал», «ушел», «недостоин». И ни разу «сын».

В общем, нового в его словах для меня не было. Болезнь убила тело, но ничего не смогла сделать с характером. Отец верил в свою правду. Я в свою. Яблочко от яблоньки упало недалеко.

Может, именно это и помогло пережить его уход. Горевать не получалось. Злость и работа отнимали все силы и время. Мне было хреново, но терпимо. Не хуже, чем тогда, когда ушел из дома. И точно лучше, чем ощущал бы себя, останься я рядом играть роль послушного сына.

Не вчера это случилось. Пять лет пошло. Но сейчас, когда ехал в районную больницу к почти незнакомому мне старику, накрыло, как тогда. Словно спешу не к чудаковатому Антону Павловичу, который вдруг затребовал меня к себе в больницу, а к отцу.

Непрощенная доля, видимо, сказывалась. Не отпускала и годы спустя.

В больнице чувство дежавю только усилилось. Здесь не пахло цветами и освежителем воздуха, как в частной отцовской клинике. Вместо одноразового халата мне выдали несвежие бахилы. А вместо молодой медсестрички в коротком белом халатике пожилая санитарка черенком деревянной швабры указала, где найти врача.

Все было иное, и только за грудиной ныло, как тогда.

Врач оказался профессионалом. Он не стал дурить голову вопросами о родстве, не предложил сделать пожертвование, а сразу рассказал о состоянии старика. Как близкому родственнику, каких у того не осталось.

Рассказ получился недолгим. Сука-судьба все же имеет плохое чувство юмора. Иногда она повторяется слишком сильно, не оставляя никакого маневра для фантазии.

«Рак», «четвертая стадия», «ничего не можем сделать» – я уже слышал эти слова. Тогда был уверен, что в первый и последний раз. Но только молния не бьёт в одно место дважды.

– Он давно знал? – я не стал спрашивать, можно ли переиграть старуху с косой. Все эти бессмысленные панические вопросы в моей жизни уже были. Горькие ответы на них – тоже.

– Мы наблюдаем его год. Как только заподозрили онкологию, сразу отправили в Питер. Там подтвердить удалось довольно рано, но у Антона Павловича такая форма...

– «...рабочих методик лечения ещё не придумали», – проклятая фраза как преследовала меня.

– Да.

– И сколько ему осталось?

– Антон Павлович боец. Он уже пережил все наши сроки. Живое чудо. К сожалению, даже у чудес есть свой предел.

– Он просил меня приехать срочно, – закрыв глаза, я вспомнил текст СМС: «Дорогой Дамир, нам нужно встретиться как можно скорее. Пожалуйста, приезжайте в районную больницу. Она у нас одна. Буду Вас ждать. Левданский».

– Лимит чудес, – пожал плечами немолодой доктор и с тяжёлым вздохом вернулся к стопке бумаг на своем столе.

Больше выяснить у него ничего не удалось, да, в общем, и не нужно было. Пришел черед узнавать у самого Левданского, зачем я здесь и почему именно сейчас.

С этими мыслями я покинул ординаторскую, нашел палату Антона Павловича и успел взяться за ручку.

Остановило видение. Вернее, не видение, а вполне реальное создание. С длинным хвостом, небрежно перекинутым через плечо, в туфлях-лодочках, которые отлично смотрелись на стройных ножках, и в платье, обычном, темно-синем, чуть ниже колена, без декольте, без разреза, но идеально обтягивающем высокую грудь и талию.

Знакомое видение. То самое, из сладких снов. Вот только одна деталь была новой. Слишком новой и хорошо заметной.

«Что?!»

Челюсть сама отъехала вниз.

«Какого?..»

Чувствуя, как пропустил удар под дых, я убрал руку с несчастной дверной ручки. Сощурил до боли глаза и, выждав пару секунд, снова посмотрел на приближающуюся к палате молодую женщину.

Не показалось.