Прости, прощай - Владимир Колычев

– Чего?! – белугой взревела женщина. – Какую отвертку?! У тебя свои должны быть инструменты!..

– Но я не сантехник, – виновато улыбнулся Дима.

– Как не сантехник?! – оторопело уставилась на него Римма Борисовна.

И мелкими шажками стала пятиться от него.

– И не грабитель... Меня Даша прислала.

– Какая Даша? Не знаю никакой Даши.

– Ну как же не знаете! Вы ее в роддоме оставили. Давно еще, в восемьдесят седьмом году...

– В роддоме?! – хватаясь за сердце, побледнела женщина.

– Да. Я там был. Мне адрес ваш сказали... Вот, улица Мясницкая, дом номер...

– Не могли они знать наш адрес!

– Значит, узнали...

– И где?.. Даша где?

– Дома. То есть в деревне... Я знал, что время уйдет, чтобы вас разыскать...

– Кого – вас?

– Ну, Крупнышевскую Римму Борисовну и Крупнышевского Филиппа Михайловича...

– И кто вам адрес дал?

– Женщина одна. Она медсестрой там работала. Справки наводила, звонила кому-то...

– Мне она не звонила...

Римма Борисовна продолжала пятиться. Втянулась задом в коридор, рукой нащупала трубку телефонного аппарата.

– Я ей сейчас позвоню, – сказала она.

Дима понял, куда она собирается звонить.

– Вы меня обманываете, – осуждающе покачал он головой. – Вы в милицию звонить будете.

– Ну не-ет! – фальшиво протянула она. – Зачем?

– Звоните. Мне все равно. У меня справка...

– Какая справка?

– Желтая. О том, что я сумасшедший.

– Желтая справка?! – испуганно вытаращилась на него Римма Борисовна. – Ты можешь меня убить, и тебе ничего за это не будет?

– Я этого не говорил. И не собираюсь я вас убивать... Даша ищет своих родителей, она очень хочет их видеть...

– Даша, Даша... Ах да, Даша!.. А где она?

– Я же говорил, дома она. В деревне...

– В какой, деревне?

– В какой, не скажу, тайна. Мы же с ней из интерната сбежали...

– Из какого интерната?

– Ну, из специального. Для детей с отставанием в умственном развитии...

– И ты оттуда сбежал? – думая непонятно о чем, спросила Римма Борисовна.

– Да.

– Ты тоже слабоумный?

– Нет. Я нормальный.

– А справка?

– Справка есть. Но я не об этом... Я должен рассказать вам про Дашу...

Он стал рассказывать, как полюбил Дашу, как увез ее на край света в деревню, как они были счастливы.

– Но для полного счастья ей не хватает родителей, – заключил он.

– А почему я должна тебе верить? Свалился как снег на голову, рассказываешь про какую-то Дашу...

– Но ведь она существует.

– Откуда я знаю, что она та самая девочка... Ну, которую мы... Да, у моей невестки была дочь. Она родилась в восемьдесят седьмом году, да, в том самом роддоме, о котором вы говорили... Но она умерла...

– Это вы так думали, что она умерла! – просиял Дима. – На самом деле она жива!..

– Жива... Ну, может, и жива... А может, и нет... И где она, твоя Даша?

– Я же говорю, она в деревне. Я найду ее мать, и сразу же поеду за ней, привезу в Москву...

– Понятно... А справка у тебя точно есть?

– Да.

– Покажи.

– Я бы не хотел... Да и зачем?

– А паспорт у тебя есть?

– Нет. Я же говорю, мы из интерната сбежали, четыре года в деревне жили...

– А в справке твоя фамилия есть?

– Да... А-а, вам документ нужен? – догадалась Дима.

Он предъявил Римме Борисовне справку, заверенную печатями и росписями психотерапевтов. Она долго рассматривала ее, напряженно о чем-то думая. Наконец вернула. Еще немного подумала и сказала:

– Ты хоть понимаешь, что я не могу быть матерью твоей Даши?

– Э-э... Да, понимаю...

– Мать у нее есть. Она живет здесь, в Москве. Мне надо ей позвонить... Ты пока здесь побудь, а я сейчас...

Женщина открыла дверь в ванную и движением руки пригласила Диму туда зайти. Он послушался и был немало удивлен, когда дверь закрылась и щелкнул шпингалет с другой стороны. Но выламывать дверь он не стал, хотя и понимал, что сделать это легко, поскольку она открывалась наружу. Римма Борисовна могла вызвать милицию, но его это не пугало.

Ждать пришлось недолго. Женщина открыла дверь и, досадливо поджав губы, покачала головой.

– Яна Дмитриевна не хочет видеть Дашу. Я ей только что звонила, она сказала, что ей не нужна дочь...

– Зачем звонить? – мрачно спросил Дима. – Надо, чтобы она увидела Дашу. Она ее полюбит, я уверен.

– Уверен он, – презрительно усмехнулась Римма Борисовна. – Я в этом не уверена, а он уверен... Не полюбит она Дашу. Никогда не полюбит. Она и Арину совсем не любит...

– Арину?

– Да. Это ее вторая дочь. И моя любимая внучка... Она ее избивает...

– Избивает? За что?

– Ни за что... Да если бы и было за что – какое право она имеет обижать ребенка!.. Она ужасная женщина. Дьявол в юбке!..

– А сколько ей лет?

– Кому?

– Арине.

– Пятнадцать... Красивая девочка. Очень красивая... Да ты сам посмотри...

Римма Борисовна показала ему фотопортрет, стоявший на прикроватной тумбочке. Совсем еще девчонка, но действительно красивая. Невероятные глаза, яркая белозубая улыбка. Чертами лица она чем-то напоминала Дашу, и волосы у нее такие же светлые. Но у этой девчонки взгляд умный, одухотворенный. А у Даши в глазах пустота... Но Даша все равно лучше...

– Нравится? – спросила Римма Борисовна.

– Да, – кивнула Дима.

– Тебе сколько лет?

– Двадцать будет.

– Не велика разница. Может, из вас выйдет отличная пара.

– Как это пара? – не понял он.

– Очень просто – женишься на ней, и вся недолга.

– Зачем? – удивленно захлопал глазами Дима.

Он чувствовал себя дураком. И ему вдруг показалось, что и Римма Борисовна разговаривает с ним как с недоумком.

– Поженитесь, детей нарожаете. В Москве жить будете. Я вам эту квартиру отдам, сама в другую, поменьше перееду...