Порт семи смертей - Сергей Зверев

Спицына только что приняла душ и ходила по своей служебной квартире в халате и с накрученным полотенцем на голове.

Был двенадцатый час ночи, когда в дверь позвонили. Она посмотрела на экран домофона и увидела, что внизу стоит ее начальник.

«Ну, вообще-то, мы не договаривались, – подумала она. Хотя – с другой стороны, отказывать некрасиво. Да почему бы и нет!» – такие мысли промелькнули у нее в голове прежде, чем она нажала на кнопку и впустила в подъезд Новикова.

Шеф пришел к ней без бутылки шампанского, без цветов и без конфет, что ново, и плюхнулся на диван.

«Не в меру задорен, в таком-то возрасте».

Вместо того, чтобы позвать ее к себе, он указал ей на кресло напротив.

Она послушно села на край, задернув полы халата, предстоял какой-то разговор, и он здесь, выходит, не для того, чтобы ублажать ее.

– Завтра у нас ужин с французами, ты помнишь?

– Да, – сказала Елена, откидываясь на спинку и поджимая под себя ноги.

– Слушай, деточка моя, у тебя есть что-нибудь прозрачное? Что-нибудь такое, ух, ну чтоб даже их Эйфелева башня еще на десять метров вверх ушла.

Лена нахмурила брови, перебирая мысленно гардероб.

– Я вас поняла, Сергей Петрович. Я оденусь.

– Без нижнего белья. – Глаза дипломата светились здоровым счастьем. – Я хочу, чтобы Жерар-Луи сдох за столом от перевозбуждения…

– А что случилось? Что произошло?

– Наши утерли нос лягушатникам. – С этими словами представитель России при ООН встал и набросился на свою секретаршу.